Об осени летом

   Лёгкий августовский ветерок прошивал твою футболку будто полотно, оставляя на теле невидимый узор из мурашек. Холод, такой неприсущий августу, сегодня был по-зимнему высокомерным. А тучи навевали мысли о дожде.
   Чувствовалось дыхание сентября.
   Осень подошла совсем близко, её морозный шепот слышен прямо возле уха. Она говорит тебе свою философию, она поёт неслышные песни на закатах. И сентябрьская улыбка – плутовская улыбка – будет манить тебя на последние подвиги, которые не успел сделать летом. О, сентябрь! Коварный месяц, где в понедельник стоит великая жара, а в субботу идет ливень с градом.
   Сентябрь – это не школа, не завершение летних забав, нет! Это – осмысление прошлого за горячим чаем, задумывание будущего у камина; это – ощущение вкуса эфемерного вина, что ты сделал за этот год.
   Шёл лёгкий дождь. Он нежно касался окон домов и макушек людей, запуская леденящие пальцы в шевелюры проходящих. Редко в глазах людей можно было заметить задумчивость, и они слушали шепот осени. Они оглядывались назад в настоящее, не веря, что это – лето. Всё ещё лето… Но только август.