Впечатление

  Посоветовали почитать одного местного ныне здравствующего автора. У него великое множество рассказов, повестей и стихотворений... "С чего же начать?" - обложилась я кучей его изданий и переизданий. "Выберу-ка для начала что-нибудь из раннего...", - заварила чаек и потерла руки в предвкушении.
  Странно, почему меня не увлек этот монотонно текущей ручей банальных строк, ровный и размеренный? И не привел в восхищение правильный литературный язык? Как же я так! А всем, говорят, нравится. Да и сам автор себя на одну доску с великими ставит (как-то скромно проговорился). Надо отметить, над языком долго трудился - поглаживал и расчесывал! И ведь получилось гладко, без единой морщинки. Очень все аккуратно, ну очень!
  Непроизвольно мои руки потянулись к стопке небрежно сложенных книг, поправили их. А я что, я тоже могу, чтобы все ровненько и красивенько. И в хронологическом порядке, и пыль со стола вытереть. Чтобы хоть немного соответствовать прочитанным образам, спину разогнула и локти убрала со стола ненадолго.
 Стала дальше листать одну за другой книги, кстати, все аккуратнее переворачивая страницы. И от греха подальше отставила чашку с чаем, а бутерброд вообще унесла на кухню, дабы не засыпать крошками глянцевые мысли на страницах. 
 Поздние произведения оказались ничуть не хуже ранних (кто это обожает) в смысле стерильности, заоблачной высоты чувств и мыслей, восторгов, ахов и охов по поводу и без повода, а так же долга поведать все до мельчайшей подробности о каждой ненароком залетевшей в голову автора мысли, почитателям -читателям. А кто же им еще расскажет про травинки и росинки?
  И не надейтесь, что травы оказались не шелковистые, а ветер не ласковым, а девка не румяна, а барин не постукивал тросточкой, а закат не разливался, а ручей не журчал, а соловей не заливался, а барыня не заламывала тонкие руки, а кухарка не бранилась...
 "Отчего я не кухарка?.." - неожиданно подумала я. Мда. Не дурно было бы, не дурно...