Новопровинциал время подаренное 4

Рисунок: Стив Данилец Проснувшаяся Муза Эскиз

От того, где находятся твои глаза…
Как и на кого – они смотря…
Особенно…
Особенно если им приходится смотреть – на самого себя….
Я смотрю на себя и…
Я – смотрю на себя…
Я – вижу себя и…
Да что же это такое…
Я – вижу себя…
Совершенно не думая о том, какой я…
Кто…?
Куда иду?
Приду ли?
И – вообще – зачем мне все это надо?
Ты видела, как
Звезда - падала,
В зеркало?
Её душа не ушла,
Шла, сквозь неё,
Ей навстречу.
Мой глаза…
Глаза – формирующиеся уже где-то, за гранью отражения…
Уже может быть и небыли глазами…
Но были…
Были, тем самым взглядом, который
Взглядом - вовсе не хотел заостряться и фокусироваться…
Выделять детали…
И обрисовывать силуэты…
Он….
Не хотел…
Совсем не хотел визуализации…
Он – хотел оперировать понятием и смыслом…
Нет – не понятием и смыслом…, а
Понятием и Смыслом…
Которые почему-то хотел найти во всём….
Опять же…
Не запоминая и не фиксируя….
Просто – извлекая материю и – вылепливая из неё какой-то причудливый кокон…
Кокон, который мог разразиться вспышкой Сверхновой…
Гигантским взрывом – образующим новые Миры и Вселенные…,
А может – может совсем тихо, и так не напряжено, закапсулироваться….
Создать – кристалл, песчинку…
И лечь ею в бескрайние поля Песков Времени….
Не знаю, какой из выходов показался бы мне сейчас – более желанным, более…
Ну, в общем – более…
Совсем не важно…
Важно то, что Взгляд, как будто бы…
Все это мог…
И мог, будучи подвластен мне, моему желанию и…
Даж…
- Что это за рожа?
Мои глаза смотрели на моей перерождение уже не со стороны меня – прошлого….
Но, вылупили зенки…
Со стороны меня настоящего…
Перерождающегося….
И – ставшего другим….
- Что это за рожа? – бурно удивился я, глядя на себя – уходящего….
И, как водоворот утекающей в скважину воды…
Одним мгновением увидел перетекание оставшихся деталей…
Деталей и нюансов меня…
В воронку отражения Голгофы Распятия….
Последнее что я увидел – были достаточно длинные волосы….
Подстриженные не очень умело, под царившую в это время моду…
Что-то типа ирокеза, в котором бока и виски подстрижены очень коротко…
Если не сказать – убраны начисто…
А волосы в центральной части головы, отдаленно напоминают гребень какого-то доисторического динозавра….
- Ну, так же нельзя! – только и успел подумать я…
В тот момент, когда то,
Что только что было мной во Вроцлавском храме Кирилла и Мефодия…
Перенеслось куда-то…
Куда-то, куда пожелало моё перерождающее меня отражение….
- Буду всегда, - ещё успел подумать я напоследок…
- Буду всегда, стричься коротко…,
- Лучше всего, почти налысо, - подумал я внятно и почти что громко, как будто бы мстя этому самому несуразному ирокезу…
Которому, я к тому же, уделял наверняка множество времени….
Ирокез…
Не поверите…
Но, ирокез, как будто бы недовольно и презрительно поморщился…
Найдя какую-то возможность – недовольно проскрипеть…
- И как это…
- Как это волосы…
- Прическа – могут так проявлять свое недовольство…? – снова подумал я, утвердившись в решении о короткой стрижке, точнее…
О максимальном отсутствии таковой….
Я смотрел на картинку, которая продолжала еще сохраняться во Вроцлавском храме, однако…
Однако, становилась все менее внятной и естественной…
Выдерживая какое-то мгновение свой абрис…
Но – теряя всякие контуры…
И вдруг…
Вдруг – резко начинающей рассыпаться…
Так, как рассыпаются песчаные скульптуры, сохранностью которых перестают быть озабочены их авторы, заказчики и –
Зрители….
Так интересно видеть этот процесс…
Особенно когда он…
Как сейчас, не длится часами или даже сутками…
Но, умещается в какие-то, может быть – десятки секунд – рапидного киносюжета….
Итак…
То, что только что было законченной и осмысленной картиной…
Вдруг – становиться – картинкой-руиной…
С яркими, как будто бы специально акцентированными выщербами и сколами…..
Которые становятся чем-то вроде устья песчаных речек и рек….
Текущие к основанию песчаной скульптуры
И уже…
Не испытывающих желания,
Сохранять заложенную в них когда-то и кем-то форму….
Сохраняя только, некоторую сущность,
Сущностную память того, что здесь – что-то было…
Возбуждающую и, будящую фантазию неопределенности….
Такую, наверное, какую мы ощущаем в лабиринтах исчезнувшей Гиперборее…
На многометровой предохраняющей грунтовой подушке древнего Аркаима…
Раскопах несчастной и – бессмертной Помпеи…