Рассказы, эссе, стихи, дневниковые записи

Я вот, что подумал. Все человеки – РАЗНЫЕ. Похожесть может быть. А так – РАЗНЫЕ.
Каждый житель планеты Земля – УНИКАЛЕН ПО СВОЕЙ СУТИ. Хотя, а  в чем разница
между, скажем, лауреатом Нобелевской премии и аборигеном Новой Зеландии???
Я – ОТВЕЧУ. Разница во взгляде на Мир, людей, СЧАСТЬЕ. Разве они двое, могут быть ОДИНАКОВО СЧАСТЛИВЫ? Нет. Не могут. Почему? – ОНИ РАЗНЫЕ ЛЮДИ, но…
Они могут любить одно и тоже МОРОЖЕНОЕ «КАШТАН», которое продается в Минске.
Да, вот так. Приехать, попробовать и ПОЛЮБИТЬ. Вот так и мое творчество.
Наверное, КТО-ТО СПОСОБЕН его ПОЛЮБИТЬ. А то какой я человек, при этом, МОЖЕТ БЫТЬ ИМ ГЛУБОКО ПОФИГ. Так, в общем – то и происходит. За некоторыми
исключениями. Исключение это люди, которым не безразлична МОЯ ДАЛЬНЕЙШАЯ СУДЬБА. Их человек 10 – 15. Близких – 4. Вот такие цифры. И Я НЕ ОДИНОК, хотя
ПОСТОЯННО ОДИН. Даже находясь рядом с кем-то. ПАРАДОКС.

В такие холода нет ничего лучше, как чашка горячего чая с бальзамом.
СОХРАНЕНИЕ ТЕПЛА – вот первейшая задача моего организма.
Картины - побоку, стихи - побоку, песни - побоку.
СОХРАНЕНИЕ ТЕПЛА. Она вчера уехала в ночь.
Она жизнерадостная, яркая, улыбчивая.
Я ее проводил. Потом пошел в магазин, взял две бутылки пива, чипсы,
завернулся в одеяло и включил телевизор.
СОХРАНЕНИЕ ТЕПЛА.

Время МЯТУЩЕЙСЯ СИНЕЙ ТИШИНЫ сменяется ВРЕМЕНЕМ ОРАНЖЕВОГО АПЕЛЬСИНА. Время ГОРЯЧЕГО ЧАЯ сменяется ВРЕМЕНЕМ ХОЛОДНОГО ПИВА.
Время ПУСТОЕ сменяется ПОЛНЫМ ВРЕМЕНЕМ. Иногда время останавливается.
СТОИТ, ЗАВИСАЕТ, ОКУТЫВАЕТ С НОГ ДО ГОЛОВЫ, от сердца и до руки
ПИШУЩЕЙ СТРОЧКИ о том, что ВРЕМЕНИ НЕТ. Гаснут огни за окном. Зажигается
ночной светильник. Наступает ВРЕМЯ ЧУДЕС. Ночь. ЭТО ВРЕМЯ, КОГДА ОТКРЫВАЮТСЯ КНИГИ. Мне очень нравится эта строка. Тому, кто пережил
это время ОНА ПРИДЕТСЯ ПО СЕРДЦУ. Жизнь. Смерть. Бесконечность.
Бог. Любовь. Автобус, пришедший нежданно быстро. Предложение, поступившее
СПАСИТЕЛЬНО НЕОЖИДАННО. Мысль пришедшая плавно и красиво.
День, прошедший МУДРО И НАПОЛНЕННО. Картина, на которую можно смотреть
БЕСКОНЕЧНО. Пространство, КОТОРОЕ НЕ ИМЕЕТ ГРАНИЦ. Музыка, КОТОРАЯ
ИМЕЕТ ОСОБОЕ КАЧЕСТВО – МУЗЫКА, ПОД КОТОРУЮ МОЖНО ДУМАТЬ.
Сон, КОТОРЫЙ СТАНОВИТСЯ НЕ НУЖЕН. Усталость, которую можно побороть.
Сознание и ОСОЗНАНИЕ. Мир и покой. СЧАСТЬЕ. Все это для меня счастье.
Именно ЭТО, ТО О ЧЕМ Я НАПИСАЛ ВЫШЕ.













Вот такая зима. Вот такие дни. Вот такой снег.
Сижу дома. Никуда не тянет.
Книги? Перечитаны.
Чувства? Растрачены.
Нервы? Отсутствуют.
Эмоции? Подавлены.
Стремления? Растоптаны.
Цель? Выжить.
И что? Спросите Вы. На фига такая ЖИЗНЬ? И жизнь ли это?
Да, мой далекий ДРУГ. И это жизнь. Такая, какую имею.
Другой не будет. Разве, что на небесах. И то, если высочайшая комиссия пропустит.
А так…В общем то ничего…Жить можно. Вот и живу потихоньку.
Мир ТАКОВ, КАКИМ ТЫ ЕГО ВИДИШЬ. Зима. Батарея. Лампа. Тепло.
Это уже счастье.
Вот такое, тихое, непритязательно, ничего запредельного не требующее.
Зима. Время, которое надо пережить, ЧТО-ТО СОЗДАВ.
Хочешь – ВНУТРИ СЕБЯ. Хочешь – РЯДОМ С СОБОЙ.
Я хочу немногого. Чтоб У ВСЕХ – ВСЕ БЫЛО В МЕРУ.
Глупо просить СЧАСТЬЯ ДЛЯ ВСЕХ. Сколько людей, столько взглядов на то,
Что же такое СЧАСТЬЕ. Я даже в чем-то согласен с теми, кто утверждает, что его НЕТ.
Тачки, Гламур, Бабло, Секс – ПРИМИТИВНО. Тем, кто ставит себе подобные ориентиры
остается посочувствовать. Я знаю. Им меня не жалко, а мне их ДА.
СРЕБРОЛЮБИЕ
СЛАВОЛЮБИЕ
СЛАСТОЛЮБИЕ
Вот три кита КРИЗИСА.
У кого перебор по этим трем параметрам – ТЕ МОГУТ СДЕЛАТЬ ВЫВОД.
Какой? Им виднее.
У кого недобор, тот считает, ЧТО ЭТО – СЧАСТЬЕ.
Стремиться к этому, живет этим, а, получив, ПОНИМАЕТ – НЕ ТО.
И фиговенько то, что кругом тебе пытаются  НАВЯЗАТЬ, НАУЧИТЬ
СВОЕЙ МОДЕЛИ СЧАСТЬЯ. Все, начиная от религиозных адептов, и заканчивая
распространителями биологических добавок ПЫТАЮТСЯ ВТЮХАТЬ СВОЙ ТОВАР.
На кой? А фиг его знает. Ты не знаешь? Он знает. Он решит за тебя, что это тебе нужно.
Он вовлечет тебя в свою игру. Один хочет получить твои деньги, второй – твою душу,
А потом и все остальное. Прицепом. Чтожь? Занимайтесь. Толкайтесь. Роитесь.
Я останусь на месте.
Я никуда не хочу.
Я никуда не рвусь.
Мне ничего не надо.
Может быть я идиот, но я не дебил.
Спасибо на том.
Зима.
Переживем и это.








Большая, черная собака
Жила на даче у поэта Пастернака
И была занята стихосложеньем
О вот таком, собачьем, положении

Писала стих, что примирилась с цепью
И чует миг, когда наполнят миску,
Что охранять поэта стало целью,
Да, что там целью, всей собачьей миссией

Что Пастернак, конечно, тоже гений,
Когда выносит косточку во дворик…
Собака ласково урчит  стихотворенье,
Он собирает из стихов собачьих томик:

Про миску, цепь, про конуру и дачу –
Б. Пастернак – «СТИХИ МОЕЙ СОБАКИ»
И пес скулит и над стихами плачет
И над судьбой поэта Пастернака.






















Чу, народ. Хочется брякнуть чего-то.
Бряк! То-то…

Типа того. Интересно? А вот еще…Что? А то…повсеместно.

Кряк…стул подо мною треснул…
Бац! Туточки твое место…

Родина – факт зрелищный
Во дворцах хоккеисты катаются…

Господи, он – всамделишный!!!!!!!!!
Народу нравится…

Штоп я так жил!!!!!! Как??? Здорово!!!!
Родину – мать любил пуще Задорнова

В Зимбабве негры с автоматов стреляются
У нас тишина. Красотища – красавица!!!!!

Клац-клац… В сумке бутылки бряцают…
Слушай, как поп-певцы песни бацают…

Люблю. А за что? Не ведаю…
Когда ночь не сплю или обедаю…

Люблю!!! А в ответ одни подзатыльники,
Чтоб жизнь не казалась раем…
Терпи, миленький.





Мінск у снезе

Аутар слоў і музыкі Аляксей Ляпін.

Мінск у снезе
Дробязь лезе...
Ў галаву,
Ды за каўнер...
Ледзь, здаецца,
Як сабачка
У гэты холад
Не замерз...

Ледзь, здаецца, не загнуўся
З гэтай снежаньскай бяды
Непрыкметна быў апранут
І ішоў нібы куды...

Рэстаран “Макдональдс” ззяе
Ніяк яго не абмінуць
Амэрыканьскую катлету
Суайчыннікі ядуць

Кока-колай запіваюць
Жвава гледзячы праз шкло
Там вароны ў шчэнт дзяўбаюць
Кавалачак бульбінкі фры

Крочуць кабеты
Паляць цігарэты
Мараць аб Ніццы
Чакаюць прынца...

А на рэкламе сідзіць птушка
З даху глядзя на людзей
Нібы сочыць пільным вокам
Я я адтуль бягу...хутчэй!


Доля паэта

Аўтар слоў і музыкі Аляксей Ляпін

Калі я вучыўся ў мастацкай вучэльні,
То мне падабаўся мастак Бацічэллі...
Мастак Пікассо нешта крэмзаў у Парыжы,
Французкіх эстэтаў ён гэтым здзіўляў
Спачатку – плявалі,
А потым – куплялі,
А потым мільёны мастак зарабляў.

Не патрэбна мне слава Пікасса!
Не патрэбны мне грошы Сальвадора Далі!
Я займаюся іншым мастацтвам
Мне вяночак з саломкі сплялі
На маю галаву ён надзеты
Свецяць прама у твар ліхтары
Крочыць вуліцай цёмнаю – светам
Вось самотныя мары мае
Экстрымальная доля паэта
Што вяночак???
Каўпак шутаўскі!!!
















Где-то на краю города, там, где заканчиваются троллейбусные маршруты, там где дороги, попетляв, выпрямляются и уходят
за горизонт, там, где редкие фонари с трудом рассеивают ночную
мглу и одинокие бродячие псы не ищут приюта, стоял человек.
Он приехал последним троллейбусом и долго сидел в темноте
погасшего салона не решаясь выйти. В руках он сжимал папку
с рукописями и рисунками, схемами и чертежами, адресами и
телефонами людей, с которыми когда-то был знаком, письмами,
полученными от них в разные годы жизни, выцветшими, пожелтевшими снимками из своего детства, документами и
букетиком засохших полевых цветов, непонятно как оказавшимся
между страниц. Он пытался ответить на вопрос: - Зачем он здесь?
И не находил ответа. Внезапно ему показалось, что он забыл
свое имя, год рождения и большую часть своей предыдущей жизни.
Взамен перед глазами пошли отрывочные воспоминания из
черно-белых документальных фильмов, персонажами в которых
были люди из писем и фотографий, когда-то им прочитанных и
увиденных. Он не мог вспомнить их имен и фамилий, они появлялись и исчезали в его воображении, согласно траектории
своего появления, заданной неведомым монтажером, оператором
и режиссером этих кадров. Вот белобрысый мальчик в клетчатой рубашке и светлых шортиках кормит собаку мороженым, а потом
кусает его сам, вот старик, выходит из дверей гастронома, торопливо запихивая бутылки в карманы пальто, что-то неслышно
бормоча отвисшими губами, вот наряд омона подходит к уличному
музыканту...он видит лицо омоновца и его колючий взгляд, потом
 отделение милиции и прикованного наручником к батарее
человека, скорчившегося на полу...медсестра протягивает ему
пачку сигарет, кафельный пол больничной курилки с плевательницей посередине, пасмурное небо над рекой и
далекий мост за пеленой дождя...грохот далекого грома...
Двери троллейбуса закрылись. Троллейбус дернулся и поехал...
Утром человек проснулся в депо. Он долго стучался в закрытые
двери, пока ему не открыли. Выйдя из троллейбуса он зашагал
по направлению к городу. Ему было легко, так легко, что он плакал
от счастья. Этой ночью вся его жизнь прошла перед его глазами.
Он вспомнил все. И понял, что все было не зря.


Кто обьяснит мне термин “ВЛАСТВОВАТЬ НАД УМАМИ”?
Что это такое?  “ВЛАСТИТЕЛЬ ДУМ”?
Кем надо быть, чтоб занимать это место?
Толстым? Достоевским? Чеховым? Поп-звездой? Президентом?
Или “ВЛАСТЕЛИНОМ КОЛЕЦ” сказочника Толкиена?
Вот МАСС-МЕДИА она? А может быть ОНО, властитель ДУМ?
И вот вопрос. Какими мозгами надо обладать, чтобы туда пробрался какой нибудь властителишко? Или вот-
“Ему очень захотелось закурить, но он не мог найти сигарету...”
То есть. “ВЛАСТИТЕЛЕМ ДУМ” стала сигарета?
Или желание её найти? А что значит БЫТЬ СОБОЙ?
Ну как быть собой, если в голове у тебя “ВЛАСТИТЕЛЬ ДУМ” или
Сигарета? Или ты, уже не есть ты, если хочется ЕСТЬ?
Вот ОНО!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Тебе предлагают поесть, но ты отказываешься, ХОТЯ ОЧЕНЬ ХОЧЕШЬ. С вами такое бывало?
Может быть кто-то желает власти над вашим желудком, предлагая
Вам еду? А как быть с “ПРАВОМ НАРОДА НА САМООПРЕДЕЛЕНИЕ”? Народу внушается мысль, что у него есть
Право. Или. Народу внушается МЫСЛЬ, что он ДОЛЖЕН. Кому?
“ВЛАСТИТЕЛЮ ДУМ”??? Вопрос . Сколько и чего?
ДЕНЕГ? ЗДОРОВЬЯ? СЕРОГО ВЕЩЕСТВА? ЖЕРТВЕННОСТИ?
Да. На счет “ПРАВА НАРОДА”. Это прямо Гоголевское:
“ Я не тварь дрожащая, я право имею...”  Интересно, что по этому
поводу думает “ВЛАСТИТЕЛЬ ДУМ”. Примерно такое:
“ У меня есть мысль, которая не может Вам не понравиться.
Нравиться Вам это или нет, НО ОНА У МЕНЯ ЕСТЬ. И вы, слышите, ВЫ, ТВАРИ ДРОЖАЩИЕ , будете ее ДУМАТЬ.”
Недавно при выходе из метро увидел женщину, распостранителя
билетов “СУПЕР-ЛОТО”. Она сидела над своими кучечками цветной бумаги и автоматически, даже как-то обреченно так
Повторяла: “- Дачи, машины, квартиры, дачи, машины, квартиры,
Дачи, машины, квартиры...” Вот и думайте после этого что-нибудь
Дельное, умное, красивое. Вот!!!!!!!!!!!!!!!! Интересно, чтобы стать
“ВЛАСТИТЕЛЕМ ДУМ” нужно думать “УМНО, ДЕЛЬНО, КРАСИВО? Или просто и примитивно ХОТЕТЬ (дачи, машины,
квартиры) Просто тупо, примитивно, жадно, целеустремленно
ВОЖДЕЛЕТЬ эти ДАЧИ, МАШИНЫ, КВАРТИРЫ???????????????
ВождеЛЕЙ, только не жди умных, красивых, добрых мыслей по этому поводу.
В итоге. Что имеем??? “Санузел раздельный, дом кирпичный,
Первый, последний не предлагать, рядом с метро, центр...

“У меня гитара есть, расступитесь стены
Век свободы не видать из-за злой фортуны
Перережте горло мне, перережте вены,
Но только не порвите серебряные струны...”

По настоящему свободным человек может быть только в творчестве, безумии и снах.

Бытие оБРЕДеляет сознание.



























У полі, пад небам...

Музыка і словы Аляксея Ляпіна

У полі, пад небам іржавая зброя
Зыходзіць паэзія ў нуль...
Ідуць бедалагі, машучы флагам
Мішэнь дзеля стрэлаў
Гумавых куль
Усё пахавана пад выпаўшым снегам
Бутэлькі, пакеты, бычкі
У кожнага, урэшце, свая незалежнасць
Няхай толькі б грошы былі
Хоць капля, хоць трошкі,
Каб рухалась кола,
Што можа спыніць паравоз
Дарма пяе птушка,
Мяукае кошка,
Мароз б’е у засцюжаны нос...
НЯ ТРЭБА ВАМ ПРАЎДЫ?
А нам вашых грошаў!
Купляйце прадажны бамонд.
Забіце паэтаў,
Сядзіце у хаце,
Ды пейце з каструлі кампот…














Кавалачак Сонца

Музыка і словы Аляксея Ляпіна

Бульдозер рухае ў гору
Са скрыжатам рухае ў гору
Калі бульдозер рухае ў гору
Пацук мой маленькі
Хавайся у нору!

Можа там мора?
Можа там рэчка?
Можа там, недзе, дзедава печка?
Няма там саляры
Алеж ёсць трошкі нябёсаў
Няма на шэрых пагонах чырвоных палосаў

Можа там нешта?
Можа там штосці?
Можа нячысцік?-
- Ратуй цябе Божа!-
Прыйдзе ў госці? –Не!
Хай анёл да цябе завітае
Благаслаўляе і абараняе

Дыўлюсь я на нэбо
Тай думку гадаю –
Бульдозер нэ сокіл,
Таму нэ лэтае...
Тут справа у іншым
Із кожнае норцы
Павінен бычць бачны
АСОБНЫ КАВАЛАЧАК СОНЦА






Милиционер идет на работу
С папкой под мышкой
Подтянут и строг
В наши домишки, разборки, страстишки
Служба такая вступать на порог
Наш участковый снова и снова
Обходит сурово знакомый район
Распитье спирного, бранное слово
Видом суров, контролирует он
Охрану сберкассы, взрывы фугаса
Опасную массу, разбой и грабеж
В приемник вещает:
- Седьмой отвечает
- Группа на выезд!
- Пьяный дебош!
Наручник, дубинка,
Кот на картинке
Бутылки, шприцы
- Всем лежать мордой в пол!!!!!!!
- Целая банда, бабла полмиллиарда
- Барбитурат, глицерин, толуол…
- Взяты с поличным!
- Ответите лично…
Притихнул бедлам и сплошной рок-н-ролл
Такие вот будни
Такие вот дни
Вечно на страже
Закона страны











Хотелось бы описать МИНСКИХ ПОЭТОВ и  ОКОЛО…
Ну во первых ЭТО ЕЩЕ ТО сборище.
Члены СОЮЗА, не члены, СУПОЛКИ, одинокие волки,
Графоманящие барышни, беларускамоўныя літаратары.
Купала? Колас? Строцев? Глобус? Марчук? Чергінец?
Богдановіч? Вольскі? Анкудовіч? Віктор Шнип?
Сергей Былина? Мазаник? Варшанин? Данилов? Казанцева?
Ляпин? Сыс?      Кто они?        Граждане Беларуси?
Налогоплательщики? Торговцы книгами? Дворники? Чиновники?
Просто люди. Одна Вика Трэнас? Или Один ЖЫБУЛЬ?
Михась Башура? Издатель Вишнеу? Голиафы? Мастацкая литаратура? Логвинау и К? Алесь Камоцкий?

Для меня лично. УЖЕ НЕТ ИМЕН. Нет фамилий. Нет книг.
Есть конкретные людские судьбы, моральные принципы,
Материальная заинтересованность, Взгляды на жизнь.

Этика, Эстетика, Мова…
Што пераможа?

Што нам дапаможа?

Читатель. Слушатель.                Где ты? Ау? Откликнись.

Тишина. Пустота.

НЕ НАДО!!!!!!!!!!!!!!!!!НЕ МОЕ!!!!!!!!!!!!!!!!НЕ ИНТЕРЕСНО.

А мне вы думаете очень интересно писать картины?
Рисовать стихи?
Работать комплектовщиком?

Печататься кое-где и кое-как через пень-колоду?

Видеть, как поэзия превращается В ОТСТОЙ?
Как ЛИТЕРАТУРНО=КОММЕРЧЕСКОЕ БОЛОТО
ВСАСЫВАЕТ В СЕБЯ ВСЕ НОВЫЕ ДУШИ?
Некому слушать. Не для кого писать. ТОЛЬКО ДЛЯ СЕБЯ!!!!!!!!!!!

Человек сидит на крыше,
Смотрит в небо голубое
Вот такое небо выше
Облачное и дневное
Где-то звездочка блистает,
Где-то птичечка летает,
Небеса начала мая
Лишь в апреле снег растаял
Счастье быть, смотреть и видеть
Счастье жить и быть любимым






























Пересматриваю фильм Карена Шахназарова «ПАЛАТА №6»
По Чехову. Изумительно тонкая и ТЯЖЕЛАЯ картина. Психологически тяжелая. Смотреть больно. Смотреть страшно.
Смотреть нужно. Фильм о том, как живут, думают и существуют,
Так называемые «ЛИШНИЕ ЛЮДИ». Общество прячет их от себя подальше. ОБЩЕСТВО НЕ ГОТОВО УСЛЫШАТЬ ОТ НИХ ПРАВДУ О СЕБЕ. Общество больно. А те, кто попадает туда,
Берут на себя ЕГО ВИНУ И ТЯЖЕСТЬ, неравномерно и ужасно разделенную самыми ТОНКО ЧУВСТВУЮЩИМИ, умными но….
АЛЛОгичными лЮдьми.

Чехов великий Автор.

Прошло столько времени, а он  по-прежнему АКТУАЛЕН.

Панкратов Черный играет удивительно беспомощно.
Можно даже сказать, СОВСЕМ НЕ ИГРАЕТ. Это можно
Сказать и о других актерах. Они разговаривают сами с собой,
Обращаясь к нам. Они говорят с нами, разговаривая сами с собой.

Удивительное кино. Как показана Москва.
Клуб и СТРИПТИЗЕРША с Шестом, Лицо, прижимающееся
К флакону духов, Царь Пушка, Храм Христа-Спасителя.

Декорации. Декларации. Дегустации.

Рассказ точен до ИРРЕАЛЬНОСТИ. Охватывает ощущение,
Что это просто записанное ХОУМ=ВИДЕО+ЧЕХоВЩИНО_
НА СОВРЕМЕННЫЙ манер.

Хорошее кино.







Автора! А кем, по вашему, является АВТОР???
Марионеткой? Пешкой в чужой игре? Идолом? Святым?
Сумасшедшим? Графоманом? Идиотом?
И тем, и другим и третьим. И ПРОСТО НИКЕМ. Одновременно.
У всего есть АВТОР. У Мира есть. У Дома есть. У книги есть.
- Творим, ГОСПОДА?- Да так, вытворяем потихоньку.
Выглядываем со своих страниц, книжных обложек, издательств,
рукописей, песен, стихов. И падаем ниц…Перед кем?
Перед ОБСТОЯТЕЛЬСТВАМИ, издателями, режимами, цензурой,
ПЕРЕД ЧИТАТЕЛЕМ. Вот вы меня прочли. И что??? Стали понимать то, что понял я? Нет. Просто удовлетворили свое любопытство. Не более. А я ? Стал БОГАЧЕ? СЧАСТЛИВЕЕ?
УМНЕЕ? КРАСИВЕЕ в ваших глазах? Да нет. Каким был уродом,
таким и остался. Так зачем, спрашивается, читали? А чтоб узнать себя. Да господа. Читаем не для того, чтобы узнать кого-то, а для
того, чтобы понять себя. Во всяком случае, Я ДЛЯ ЭТОГО ПИШУ,
РИСУЮ, ПОЮ. Для того чтобы узнать себя. А потом?
А потом понять ВАС. Ваше отношение к тому, что НАПИСАНО,
НАРИСОВАНО, СПЕТО. Причем вот, что интересно.
Чем дольше вы молчите после моих песен, тем больше я убеждаюсь, что они хорошие. Чем больше мне говорят, что я не
умею петь, не то пою и не так, тем больше вы убеждаете меня,
что все правильно. Тем ценнее мне то, что я хочу до вас донести,
показать, рассказать. Я давно перестал ставить себе цель
«ПРОИЗВЕСТИ ВПЕЧАТЛЕНИЕ». Я просто ТВОРЧЕСКИ РАБОТАЮ С ВАШИМ ВООБРАЖЕНИЕМ, СОЗНАНИЕМ,
ВКУСОМ, ОПЫТОМ.  Хотеть и мочь – разные вещи. Хотя
Есть такое выражение: « ХОТЕТЬ, ЗНАЧИТ МОЧЬ»
« И КАЖДОМУ БУДЕТ ДАНО ПО ВЕРЕ ЕГО» - это точнее.
Я верю в то, что интересен. И о ЧУДО! Это так.
Хотя кто я такой? Да, в общем, никто. Вот живу с Божьей помощью. Сегодня ночью испытал приступ удушья. Курю
Много. Очень много. Надо бросать. Но как?
Пишу много. Очень много. Тоже бросить?
А если кричат: - Автора? А его нет.
Умер.
Грустно господа.
НО ЕСТЕСТВЕННО.

Пытаюсь думать. Не думается.
Пытаюсь чувствовать. Не чувствуется.
Бах!!!!!!!!!!!!!!! Разбил монитор. Выкинул системный блок в окно…
Успокоился. Поставил новый монитор. Купил новый системный блок.  Зачем эмоции? Что и кому надо доказывать ПО ЖИЗНИ.
Ничего и никому. Стены. Вокруг одни стены. Это успокаивает.
Это хранит. Что ЭТО? А то. То самое. СПОКОЙСТВИЕ.
Зачем писать, если не читают? Зачем петь, если некому слушать?
Но жить, то, как-то надо. И надо не потерять интерес к жизни.
А если живешь так, по инерции? Если не смеешь взять и умышленно прервать унылый, никчемный, постылый бег дней?
Если все таки где-то в душе живет христианская идея?
Если то, что происходит в тебе и вокруг тебя иногда радует?
Господи, зачем я родился? Для того, чтобы писать в ЖЖ?
Смешно. Глупо. Беспомощно. Чтожь?
Смейтесь. Кидайте в меня камнями. Или просто безразлично
проходите мимо. Не замечайте меня. Не обращайте на меня внимания. Меня нет. Меня уже давно не существует. Остались
лишь лучшая и худшая из моих частей. Я ноль. Я никто.
И, Слава Богу.
Значит и это мне суждено пережить и побороть в себе.
А вам хочу пожелать жить дальше.
Получать удовольствие от жизни, от процесса осмысления её
тайн и тонкостей. Я - ПАС. Я запираюсь в ящик.
Надоело. Элементарно находится в старой, картонной коробке
из-под обуви. Надоело действовать, заранее понимая, что ни к
какому результату это не приведет. Надоело видеть людей, которые
только и заняты удовлетворением первичных потребностей, и одновременно, являющих собой так называемые ЦВЕТ и СИЛУ
общества. Надоело читать рекламные листки ПУСТОТЫ.
Слово теряет силу. Слова становятся пустыми, ненужными,
выцветшими. Писатели и поэты похожи на усталых рыб,
выкинутых на берег прибоем.               
Они трепыхаются, разевают рты, шевелят плавниками.
Но никто их не слышит. А вода кажется рядом.
Лишь чуть-чуть и поплывешь.
Куда?


 Минск 3марта 2010 года от рождества Христова. Филфак БГУ. Аудитория №62. Столы стояли кругом. На столах были чай, всяческие  вкусные вещи, СУМРАК, СВЕЧИ И ПОЭЗИЯ.
Девушки читали трогательные строчки. Ляпин, затаившись,
исполнил три вещи и замолчал, сверкнув лысиной. Ляпин очень
жалел что в его репертуаре мало иронично-лёгких песен,
он понимал свою ИСКОПАЕМОСТЬ. Да, следует признать,
Жибуль более современен. Хаданович более виртуозен и изощрён.
Когда Жибуль прочел про коробку в которой «ХЛЕБ, ВОДА И
ТРАНСИДЕНТНОСТЬ» , Ляпин узнал себя. Он понял, что сродни
«ИСКОПАЕМОМУ РЕЛИКТУ» в этой компании молодых,
продвинутых, легко владеющих словом филологов. Но, как ни странно, его это ОБРАДОВАЛО. Вот она МОЛОДАЯ КРОВЬ.
Вот та «МОЛОДАЯ ШПАНА, ЧТО СОТРЕТ НАС С ЛИЦА ЗЕМЛИ. Слово – ФОРЕВЭ!!!!!!!!! Слово живет!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Быть может и Ляпину найдется место на коврике в прихожей,
где за дверьми с медными ручками обитает ГОСПОЖА СОВРЕМЕННАЯ ПОЭЗИЯ. Да, она не собирает залов, она превратилась В НЕКУЮ ИГРУ ПОСВЯЩЕННЫХ и этим
замечательна. Она исследует внутренние островки человеческой
натуры и поэтической индивидуальности. ОНА ПРЕКРАСНА!!!!!
ОНА ЖИВА!!!!! Хотя я триста раз могу пропеть, о том, что:
«ЗЫЙШЛА ЎСЯ ПАЗІЯ Ў НУЛЬ” или “ В НАШЕМ ВРЕМЕНИ ЛУЧШИЙ ПОЭТ, ЭТО ТОТ, КТО МОЛЧИТ”, “ПОЗИЯ КОНЧИЛАСЬ, НАЧАЛАСЬ ПРОЗА” и так далее, до бесконечности. Может это частично и так. Но, тем не менее, ОНА
ЖИВА. Слово работает. Песни звучат. Люди радуются, размышляют, ВОСПРИНИМАЮТ ПОЭЗИЮ. Ирина Степановна Скоропановпа – ДОБРАЯ ФЕЯ. Ее студенты, это наше продолжение, наша связь с реальностью, наши глаза и уши.
Они молодые, грамотные, не заштампованные, не отмороженные.
ОНИ ЖИВЫЕ!!!!
КАК И МЫ!!!!!!!!
КАК И ПОЭЗИЯ!!!!!!


Да будет так. Это был прекрасный вечер. Спасибо всем.


Земля вращалась вокруг своей оси.
Зима переходила в весну, а потом в лето.
Солнце то появлялось, то исчезало в прорехах туч.
Писатели писали книги, которые были интересны узкому кругу
посвященных. Поэты писали стихи...Лучше они б их не писали.
Телевизор информировал про цены на нефть, скалился и гремел
всяческими шоу и плевался рекламой.
Политики с уверенными лицами давали новые обещания,
клеймили, признавались в любви, говорили “правду”.
Народу было похрен.
Народ растворился.
Народ пропал.
Народ исчез.
Народ затаился, распался на группы и индивидуальности.
ПЕРЕСТАЛ БЫТЬ МАССОЙ.
Хотя...телевидение иногда транслировало изображения
хлопающих, смеющихся, машущих флагами индивидумов.
Но это уже были отдельные люди, объединенные общей
картинкой, снабженной шумами и комментариями,
ни о чем конкретно не говорящей, а так, показанной, как факт,
что вот, народ есть...
А народа не стало.
Сначала из магазинов пропали соль и спички, потом мыло и стиральный порошок. Автомобильные концерны перестали делать
машины. Их некуда стало девать. Люди меняли образ жизни,
документы, биографии, исчезали с поля зрения спецслужб,
селились в местах недоступных для суеты, мельтешения и
так называемой САМОРЕАЛИЗАЦИИ. Никто ничего не хотел
САМОРЕАЛИЗОВЫВАТЬ. Люди давно просекли, что если у тебя
Есть ЧТО-ТО, будь то талант, материальные ценности, работоспособность, всегда найдуться те, кто способен все это
у них отнять, заработав при этом неважно что. ИМИДЖ, ВЛАСТЬ,
СЛАВУ, или домик на лазурном берегу...
Народ поменял тактику. Невозможно было ткнуть в толпу пальцем
и крикнуть: “ВОТ ЭТО – НАРОД!!!”. Толпа рассасывалась по подворотням, растасовывалась по квартирам и переставала быть.
Народа не стало.
И лишь одинокий Ляпин в своей каморке набрал этот текст для
очень узкого круга лиц. И Слава Богу!

ЛИЦО В ТЕЛЕВИЗОРЕ

(хроники Митрича)


Митрич жил один. Стол, тахта, телевизор – три составные
личности Митрича. Гастроном, водка и одиночество –
три грани его творческой натуры.
       Вечер. Митрич открыл глаза. За окном горели окна
соседнего дома, на столе поблескивала пустая бутылка,
под столом валялись штаны Митрича. С потолка свисала
перегоревшая лампочка. “Утро красит нежным светом...”- запел
Митрич и стал кряхтя подыматься. Хлопнула дверь туалета.
Раздался шум сливаемой воды. Скрип полов.
       Митрич давно на все забил . На политику, начальника
ЖЭСа, участкового и президента. Главным занятием Митрича
было ВЛАЧИТЬ ЖАЛКОЕ СУЩЕСТВОВАНИЕ, чем он
и занимался с большим успехом.   Успех был в том, что Митрич
был до сих пор жив. Его постоянно било током, на него падали
сосульки с крыши, его трижды сбивала машина, он пережил
несколько пьяных поножовщин и три клинических смерти.
     Телевизор. Вот что было его источником вдохновения.
Телевизор – вот единственная родная душа на пустом горизонте
тотального одиночества. Телевизор – друг, информатор, разказчик и советчик. Вернувшись из кухни, где на подоконнике Митрич нашел сморщенное яблоко и засохшую горбушку хлеба, Митрич
рухнул на тахту и ткнул пультом в экран. В сумраке квартиры
экран осветился синим мерцающим светом. Изображения не было.
Митрич стал нажимать кнопки переключения каналов.
 По экрану побежала легкая рябь потом раздалось шуршание иглы
патефона, и женский тоненький голосочек затянул “ – У церкви стояла карета...” Митрич насторожился. По экрану продолжала
бежать рябь.  Митрич закурил. Зазвучала новая песня. Хор мужских
голосов лихо и весело грянул из телевизионного динамика:
“ Выпьем за Родину, выпьем за Сталина, выпьем и снова нальем...”
В комнате зажегся свет. Митрич увидел, что находится в коридоре
огромной квартиры, одетый в пальто и шляпу с бутылкой “Столичной” в руке. Черный ибонитовый телефон, висящий
на стене разразился резким раскатистым звонком. Митрич вздрогнул и выронил бутылку из рук. Бутылка упала , но...не разбилась. Телефон продолжал звонить. Митрич снял трубку.
“- Митрофан Алексеевич Лох?...”- вежливо спросил приятный
женский голос на том конце провода. “- Он самый “, - ответил
Митрич, осторожно поднимая с полу неразбившуюся бутылку
“Столичной”. “...сейчас с вами будут  говорить из аппарата
президента...” – Митрич вздрогнул и осторожно повесил
трубку на рычаг. Свет потух. Митрич опять сидел на тахте в
своей холостяцкой квартире. Одна рука сжимала полную,
запечатанную бутылку “Столичной”, в другой был пульт
от телевизора, на экране которого он увидел пустой,
освещенный интерьер квартиры, в которой только-что находился.
Митричу стало тяжко. Туго ему стало. Он обреченно сорвал с бутылки пробку и сделал большой глоток, откусив кусочек
сморщенного яблочка и втянув ноздрями почти испарившийся
аромат засохшей, хлебной горбушки. И тут он почувствовал взгляд.
С экрана телевизора на него смотрело доброе, до боли знакомое лицо.
Оно смотрело сочувственно с легким укором потом произнесло:
- Привет, бродяга..., что? Стало легче?
- Да вот сижу на экран гляжу...- стихами заговорил Митрич.
- Узнаешь? – спросило лицо.
- А кто ж тебя не знает?- Митрич отпил еще.
Комната осветилась, пришла в движение. Лицо из телеэкрана обрело тело, одетое в костюм, на плечи которого был наброшен белый халат.
Еще две фигуры с такими же лицами теснились  в прихожей. Они
тоже были в белых халатах.
- А вы окудова такие орлы будете? А-А-А? Догоняю...Это вы мне звонили тогда, оттуда, из телевизора, когда я там был...
Митричу стало плохо. Его закачало.
- Вяжите и выносите,- сказал дежурный врач двум санитарам.
Митрича выволокли из подъезда.
Машина скорой помощи стояла с окрытыми дверцами.
Редкие снежинки кружились под фонарем.
Еще один человек доходил до точки. Но...
Всему есть предел. И он наступил.
Алексей Ляпин (С) Минск. 2010 год.
Удары кулачные били в там-там
Над лесом вставала заря
Из тонкого мира явился шаман
Зажжёной травою пыхтя
Он двигался в такт шевеленью листов
И в ритме качанья дерев
Он в миг постигал основы-основ
И слышал биение рыбих хвостов
В заросшем осокой пруде
И филин заухал
И вскрикнула выпь
И вспыхнула в небе Луна
И чуть покачнулась болотная зыбь
Сомкнулась лесная стена
И ветер нагнал пенопласт облаков
И леший заплакал в кустах
Обьевшись галюцинагенных грибов
Увидя мерцающий прах
И круг разомкнулся
Алмазная грань
Реальности свет обрела
Зажглася свечею перед алтарем
И раступилася мгла
И тихо монах,
Прочитавши псалом,
Убавит свеченье лампад
И тенью смиренной прошествует он
Минуя рассвет и закат


 








Шум дождя – поэзия. Восход Солнца – поэзия.
Любовь – поэзия. Смерть – поэзия.
Я вот думаю, сколько чудовищ может быть заключено в поэте?
Кто он, поэт?
Зачем он, поэт?
Почему он поэт?
Поэт – наркоман, поэт – пропойца, поэт – самоубийца.
Для чего он рожден?
В чем его смысл?
Почему все так, а не иначе?
Мир вытесняет поэта. Поэт защищается стихами.
Мир открывает поэту тайны бытия, глубины падения, вершины
духа. Поэт обязан выживать, вытаскивать на себе все эти экстремальные состояния. Для чего? Для того чтобы их описать,
для того чтобы их отразить, выразить то, что неподвластно
времени, месту, имени самого поэта.
Его уже нет. Поэзия живет независимо от него. Она превращается
в отдельную самодостаточную частицу мироЗНАНИЯ.
Сейчас сложное время. Расцвет остался в прошлом.
Сейчас поэзия вынуждена воевать, издеваться, зубами выгрызать
себе право на существование.
Поэзия показывает когти.
Ей предрекают гибель, ей крутят пальцы у виска, её предают,
из неё пытаются сделать продажную девку. Ей подкрашивают
губы, рядят в пидорастические одежды, просто лишают жизни.
А она живет. Скитается, болеет, покрывается паршой, скрывается,
мимикрирует, на время прекращает быть поэзией, НО ЖИВЕТ.
Никуда не денешься оттого, что поэзии ПОДВЛАСТНЫ ТАЙНЫ
ПОЗНАНИЯ МИРА. Никакая другая форма письма не обладает
той силой, какая скрыта в поэзии.
Поэзия умрет вместе с миром.
И кто знает?
Может быть, появится новый мир, в котором появится новая поэзия.
Он будет более гармоничен, ярок и поэтичен.
Поэтами будут все.
Сейчас уже многие люди – поэты. Хотя могут и не подозревать
об этом.  VIVA LA POEZIA! VITA LA POEZIA!

УБИЙЦА СЛОВ.

Жил да был убийца.
Он убивал слова.
Буквы стрелялись сами.
Под дулом его пера.
Точки дошли до точки.
Вопрос зависнул в петле.
Хлам его предложений
Двигался по реке
Печатались купюры
Проплачивая пустоту
Тонны макулатуры
Впаривали мечту
Мечту о красивой жизни,
Рецепты новых лекарств
От страданий отчизны
В поиске новых царств
Убийца работал на совесть
А совесть его – артефакт
О будущем не беспокоясь
Всегда продлевала фракт
Оплаченный мертвым словом
Покоящимся на холме
В своём гробу стопудовом
В  темной своей глубине
Но как-то один бродяга
Наткнулся на этот клад
И вылезла вся бодяга
Сразу был создан склад
Колючка, вышки, периметр
С охраною у ворот
И тот, кто всю жизнь был убийцей
При складе теперь живет
Примерился, приноровился
Он ведь давно в игре
Пристроился, остепенился
Вымазал слово в икре
Одел в золотую раму
И выставил напоказ
От этого дивного Гламу…
Богема пришла в экстаз
Эй, покупайте билеты!
Смотреть новое шоу!
Модели, медали, буклеты
И что нибудь еще…
Вот так и живем, потребляя
Всякий словесный хлам
И называем раем
Все, что недоступно нам…




























Если б не было боли и слёз, мы бы были счастливыми?
Просто так, ни за что, но всерьёз мы бываем любимыми.

Хочется творить простые, милые, непритязательные строченьки.
Хочется жить и радоваться солнышку.
Хочется видеть счастливых людей.

И что? Получается.

Получается, влезать туда, куда не следует.
Получается, думать о том, о чем опасно думать.
Получается, забредать в такие места, в которых властвует демон.

У кого? У меня.

И…вот, что я вам скажу.

Где бы вы ни были, с кем бы ни встречались, какие бы опасные
мысли не появлялись бы в вашей головушке – боритесь до конца.
И конца не будет. Вы будете находиться в постоянной ТОЧКЕ ВЫХОДА или ИСХОДА, внутри которой будет постоянно
НОВОЕ ВРЕМЯ. Оно не будет стареть.
Находясь в постоянном СОСТОЯНИИ НОВОГО ВРЕМЕНИ,
Вы откроете в себе РЕЗЕРВЫ ВНУТРЕННЕГО ОБНОВЛЕНИЯ.

Бог в помощь!

Аминь.











Он, дрожа, создавал своё послание.
Стихи кончились, началась жизнь.
Жизнь, наполненная тишиной.
Тишина переходила в стихи, а потом возвращалась обратно –
в тишину.
Иногда тишину нарушала чудесная музыка, идущая из его души.
Она превращалась в строчки стихов.
Пение заоконных  птиц тоже превращалось в стихи.
Это было смыслом, методом жизни, делом выживания
и смерти…
Он уже перестал считать то количество смертей, которые он пережил.
Он продолжал жить, чтобы потом умирать в стихах.
Умирать и вновь возрождаться, как птица Феникс из пепла своей
поэзии.
Это был его путь.
Кто-то над ним смеялся, кто-то крутил пальцем у виска, кто-то его жалел.
А он шел дальше.
В бесконечное сочетание слов и мыслей.
Парадокс заключался в том, что конца этому не было.
Каждый раз это было начало.
Начало Смерти и её окончания.
Смерти не было.
Было ощущение вечного присутствия в этом мире.
В этой бесконечной численности вариаций и смыслов.
Это был его способ.
Способ вечной жизни.
Человечество изобретало лекарство от смерти.
Человечество было занято борьбой за выживание.
Воевало за рынки сбыта своих идей.
Зарабатывало деньги…
Все это его давно перестало интересовать.
Карьера, достаток, успех…
Все это было мимо его интересов.
Интересно было просто оставаться самим собой.
Ни смотря, ни на что.







У каждого есть своя маленькая правда.
Она заглядывает по утрам в окошко, греет солнышком,
цветет на окне цветочком. Цветочек на окне нуждается в воде,
в нашей любви. Он радует глаз, греет душу. Он живет,
как живет в каждом из нас своя маленькая правда.
И не беда, что она маленькая. Ничего страшного. Так уж вышло.
Маленькая правда помогает нам жить.
Как бы страшно это не звучало, маленькая правда может явится
причиной нашей смерти. А мы ведь хотим жить, мы хотим уцелеть.
А куда с правдой и живым? Да хоть с маленькой, да хоть с какой?
И тут рождается ложь большая. И живет человек с этой большой
ложью и ничего не может изменить. Живет до тех пор, пока
большая ложь не станет его новой маленькой правдой.
Но иногда, по ночам, будет он вспоминать свою первую, маленькую правду и тихонечко плакать в подушку. И будет
это продолжаться до тех пор, пока не откажется он от большой лжи. А как только откажется, так и смерть за ним опять пожалует.
- Ну, чтожь? – спросит он смерть. -  Вот моя маленькая правда,
уж  лучше она, чем большая ложь. И предложит смерть ему опять
ложь и пожить еще предложит. А человек ей ответит:
- Я буду жить, но своей маленькой правдой. А ты, смертушка, сама решай забирать меня или оставить пожить.
Не знаю. Может кого она и забрала уже, но от меня пока отказалась. Не знаю, насколько еще хватит у нее терпения не
трогать меня, но одно могу сказать точно.
Хоть маленькая правда и помогает накликать смерть, жить она
тоже помогает. И цветет она цветочком на моем окошке,
и поливаю я правду водичкой и радуюсь ей. Радуюсь тому, что все-таки есть она у меня, хоть и маленькая.
Вот такая история.
 



Сижу ночью. Горит лампа. Играет «Русский альбом» группы Аквариум. Поэты выпускают книги, писатели получают премии,
а у меня все тихо. Ну и, Слава Богу. Весна – это очень тонкое состояние человеческого сознания и ОСОЗНАНИЯ. Жизнь продолжается дальше. Небеса распахиваются. Птицы поют свои песни. Дворники, по утрам, стачивают свои метлы об наждак асфальта, гремят мусорными контейнерами. Даже у постоянно пьющих людей в глазах появляется надежда. На что? На то, что жизнь изменится к лучшему, весна все-таки, это вам не фунт изюму! Это, пожалуй, помощней Фауста Гете будет! А для меня до конца не ясно, зачем люди книги пишут? Чтобы заработать? Так на этом не заработаешь. Чтобы сделать кого-то лучше? Раньше может, так и было когда-то давно, но только не сейчас. Чтобы мир изменить? Остановить его скатывание к разобщению и непониманию? Тоже может быть. Но современные книги только усиливают это разобщение и непонимание. Чтобы просто рассказать историю? Заставить сопереживать герою? Обнажить,
так сказать, мысли и чаяния индивидуума. Провести  его по перипитиям  сюжета и заставить его ответить на некоторые вопросы мироздания? Поднять новые вопросы? Напомнить вечные? Это проблемы больших книг. А обычное, стандартное, усредненное чтиво для кого пишется? Для «обычного», «стандартного», «усредненного» человека?  И что имеем в конце концов? Его и имеем. Среднего потребителя экранного мыла и стандартного чтива. Да возрадуются «сильные мира сего» от таких результатов.
Это как раз то, что им нужно. То, куда они вкладывают свои деньги, чтобы потом поиметь всех и вся! И ведь имеют! И никуда от этого не деться. Можно только тихонько отойти в сторону и просто не участвовать в игре. Вот такой работой я и занимаюсь уже довольно длительный период своей жизни. Да вот так, мой невидимый друг. Сладко быть писателем? Думаю, что нет. Не сладко. Скорее горько, если конечно пишешь серьезные вещи.
А если так…кое-как…кое-что? Так может и не стоит?






Четыре утра. За окном еще темно, но скоро рассвет.
В минуту сильного душевного затмения, испытанного в глубокой ночи становилось страшно оттого, что  ночь никогда не кончится и тебе придется остаться в этой темноте до скончания времен…
Но приходит утро, наваливается день, затмение исчезает.
Да пребудет свет!
Как мало надо для счастья. Как много надо пройти, чтобы это понять, и перестать болеть суетой. Успокоиться. Придти к внутреннему равновесию. Спокойно пребывать в этом мире, принять его таким, каков он есть на самом деле.
А каков он, мир?
Многомерен. В общем, непостижим. Таинственен. Прост и сложен одновременно. Хочу вас предупредить. Пожалуйста, не пытайтесь узнать то, что находится за пределами вашего разума. Не лезьте вы в эти колдовские игры с собственным сознанием. Это чревато.
Чем?
Потерей разума.
Большая часть познания мира лежит за чертой.
Если познавать мир аккуратно, не теряя связь с реальностью, накапливая знания и осторожно применяя их на практике владения
ОСОЗНАНИЕМ, все будет хорошо. Вся беда в том, что человек пытается войти с черного входа, приблизиться к сложным системам мироздания окольными путями.
Вам это надо?
Мне – нет.
И, Слава Богу.













Написался я поэзией, наразвлекался картинами, напелся песнями.
Минская поэтическо-бардовская тусовка она слепок с нашей
ОБЩЕГОСУДАРСТВЕННОЙ ОКОЛОКУЛЬТУРНОЙ КОРМУШКИ. Нашел себе место, и суй своё рыло по мероприятиям, распостраняй свою упакованную в книгу или CD чушь в
СРЕДЕ ПОЧИТАТЕЛЕЙ СВОЕГО ТАЛАНТА. Тупик. Не умею.
Пытался всунуться в “МОНОЛОГ” как же? Там бесконечный Глобус, классік так сказать. Пошел к Діме Строцеву на поклон,
А Диме, кроме самого Димы, круга почитателей и торговли книгами, уже ничего не интересно. Сунулся к бардам, а там
АВТОРЫ – ИСПОЛНИТЕЛИ ЧУЖИХ СТИХОВ. Устал. НЕ понимаю. НЕ ЗНАЮ. ЗАЧЕМ и КАКИМ ОБРАЗОМ люди печатают книги,
презентуют, выступают, занимаются САМОПИАРОМ?
и при этом называют себя поэтами и писателями, Не имея за душой
уже ничего, кроме ШКУРНОГО ИНТЕРЕСА?

Да гори оно гаром – ТАКОЕ ИСхуйСТВО.
И ведь сгорит. Тлен все это. Тлен и ржа.



















Порой хочется сдохнуть, видя, что происходит
Как обрюзгла, зажралась вся эта тусня,
Как гламурненько, жадно в культуру всосалась
Разве это культура? Тупо жаждать бабла...
Ни смотря ни на что продавать, покупая
Торговать, продавая, чтобы снова купить
Над прибитым народом в мерседесах летая
И при этом, А КАК ЖЕ?
Продолжая творить -
Бесконечные саги своих мемуаров
Упакованных в книжек фаянсовый глянц
Размножая культуру своих аватаров
И меняя картинки
То поц
То паяц
То поэт
То звезда
А то просто прохожий
В дорогой ресторан
Заглянувший поесть
Где-то я его видел
Вспоминаю...
Похоже...
Он оставил в гостинице
Хвост, копыта и шерсть...










Проснулся ночью. Зажег свет, попил воды, закурил.
Скипятил воды, заварил чай, пишу.
О чем? Да ни о чём. БЕЗМЫСЛИЕ. Очень тонкое и хорошее состояние. Мозг отдыхает. После активной работы, напряжения, всяческих бдений, просмотров, писания, прочтения...Тишина. Безмыслие. Бездумие. О чем?
Ни о чём. Вот такое время. Уже не осталось никакой мысли.
Так. Сознание дремлет. Сердечко бьётся. Но...РАЗУМ МОЛЧИТ. И..........глоток чая, сигарета...............дым, взгляд упирается в телефонный диск. Попробую набрать. Есть у меня одна женщина. Фея ночная. Служба спасения. Телефон доверия. Набираю номер......гудок, 1,2,3....- Алё...
- Дина?....- Да, Алексей...- Вы спите?...- Да...устала сегодня...- Ну вы простите меня за звонок...Думал вы не спите...Да нет...Что ты хотел мне сообщить?....- Да так написалось кое-что...хотел почитать...- Лёшенька, сейчас я не готова слушать, попробуй завтра мне набрать....
- Хорошо, Динушка...вот думал не спите...- Спокойной ночи...
Мне было 17 лет. Я был юным, живым, энергичным студентиком. Мне хотелось удивлять, поражать, шокировать окружающих своим неординарным поведением, образом мысли. Я считал, что имел право, способности и талант...И народ радовался, цеплял меня, поддевал, подтрунивал надо мной, посмеивался. А я распалялся. – Да!!!!!!!Кричал я....- Для того, чтобы на сцене
играть любовь, нужно дейтвительно влюбиться...
Да! Утверждал я вторя Павлу Корчагину “- Жить нужно прожить так, чтобы потом небыло мучительно больно
за бесцельно прожитые годы...” А что? Не так? В этом была правда. Там она и осталась. Далеко, там...Ночной звонок,
Дина Георгиевна, моя бесконечная ночная фея, вот уже на пртяжении двадцати семи лет. Дай тебе Бог здоровья, Дина.

Она очень любила театр. Она ставила с нами спектакли.
Она воспитывала нас. Она переживала за нас и радовалась вместе с нами. Благодаря ей, я познакомился с песнями
Юлия Кима...Его как-то привели в наш театр...
Было это в 1983 кажется. На улице Ольшевского. Знал ли я тогда, что через 17 лет я буду жить рядом, уехав из своего
провинциального, сонного, холмистого Мозыря? Не знал.
Театр назывался “Большой Физический”, по названию
фкультета Белорусского Государственного Университета.
БГУ. Знал ли я, что спустя 23 года, я буду вхож в клуб
Авторской Песни БГУ, стану его членом? Не знал.
Дина Георгиевна сейчас работает в университете культуры.
Имеет ученое звание. А театр? А театр остался там,
в подвале на улице Ольшевского. Где пьяный Владимир
Бобриков пел свои дессидентские песни. Где встречалось
и общалось много разного народа. Некоторых я помню
до сих пор. Саша Дощинский стал радиожурналистом.
Петя Марцев – издателем газеты. Коля Пенигин – модным
театральным режиссером. А Дина? Она до сих пор Дина.
А я? Я стал другим, оставаясь в её памяти Джазистом
 розовых джинсах, персонажем пьесы Эдварда Радзинского
“Она в отсутствии любви и смерти”.
Я до сих пор помню свой монолог, который читал сидя на полу, освещаемый софитом, и вызывающий охи и ахи набитом зрителями подвала на Ольшевского...
- О ты, моя любовь, ты распалась в реальность бёдер, грудей и губ...Теперь их можно ласкать или обсуждать,
как жратву в ресторане...................вечная ты, моя любовь!
Аплодисменты...Крики...Успех...
Дина Георгиевна СПАСИБО ВАМ! Мы все оттуда.
Из легендарных восьмидесятых. Времени накануне перестройки. Времени брожения умов, поэзии,
Высоцкого, и накрывшем всех и вся предверием горбачёвщины.
Но это уже другая история.
Дожили. Переживем. Будем жить дальше.
Весна. Солнце. Небо.
Книги по боку, стихи...Стихи кругом. Зачем их записывать?
Чтобы потом собрать под обложкой и водрузить на пыльную полку? Пусть живут в естественной среде! Летают, растворяются, перетекают в другие виды энергии,
радуют душу. Свободу стихам! Книги немы! Книги – это могильные плиты для стихов! Песни? Если они живут в тебе, что еще надо? Успех? Публика? Признание? По боку!
Поэты, даже молодые, похожи на старичков, желающих получать девиденды в виде признания, издания, аплодисментов. Оглянитесь вокруг! Весна.
Отпустите на волю свой стихотворный посыл.
Не лезьте к этим авторитетам, которые как-бы понимают и
способны оценить. Кроме себя, они никого не видят.
Вы им нужны, как публика для собственных выступлений.
Статисты рядом с героями. Все эти устроители, продюсеры,
кураторы. Вся эта шобла, рядом с которой позия дохнет,
превращается в средство для самопиара, средство сшибить
с кого-то его кровные рубли. Не ведитесь вы на это!
Пишите для души, для того бесконечного пространства,
которое и зовется искусством. Стихотворные чтения напоминнакют попытку запустить в полет дохлых мух.
Это уже не поэзия это демонстрация. Прочитал, станцевал,
Похлопали... И что? Получил приз. Стал главным поэтом?
Сьездил в Париж. О тебе написали. Тебя перевели.
Ты счастлив? Вряд ли. Поэзии нет. Поэзия кончилась.
Ты превратился в производителя текстов.
Ты рад? Врядли. Скорее слеп. Многие тонкие вещи проходят мимо. Я это вижу. Мне грустно. Я вижу себя
со стороны, я вижу тебя извне. Поэзия – это вечная весна, молодость, обновление души. А ты умер. Оживи, изменись,
воскресни! Начни все сначала. Весна!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!   


Работа поэта заключается в огранке души.
Работа поэта, это не игра, а если игра, то в “русскую рулетку”.
Работа поэта занимает целую жизнь, начинаясь после его смерти.
Работа поэта продолжается независимо от режима в котором он вынужденно пребывает.
Вопреки режиму.
Работа поэта – путь самурая.
Работа поэта – дорога познания самого себя и мира вокруг.
Работа поэта – обьяснение тайных мотивов внутренней и внешних жизней.
Работа поэта бывает ролью, которую он сам себе придумал.
Работа поэта имеет место быть всегда, даже тогда, когда не связана с написанием стихов.
Работа поэта – оставаться поэтом.
Работа поэта – создание собственной системы координат.
Работа поэта – сопоставление собственной системы координат с Божественным началом.
Работа поэта будет всегда, пока есть письменность.
Работа поэта не зависит от наличия публики.
Работа поэта – таинство.
Работа поэта теряет смысл тогда, когда умирает душа.
Работа поэта – путь в вечность, потому, что душа бессмертна.
Работа поэта – путь души в вечности.
Работа поэта не имеет денежного эквивалента.
Если поэта можно купить, то его можно продать.
Продать поэта – убить поэта.
“В начале было Слово и Слово было Бог, и слово было у бога...” А что стало потом? Поэзия. А что будет после?
Тишина? Точка? Начало новой жизни?
В любом случае это будет поэзия.
VIVA LA POEZIA! VITA LA POEZIA!

Где вы, честные книги? Где вы, честные писатели и поэты?
Где захватывающие и шокирующие, мудрые и просветленные истории ваших жизней? Кругом груды качественного вранья второй свежести.
Цейтнот. Вы хотите, чтобы вас читали? Почитайте, что вы пишете. Послушайте, что вы читаете людям. А ведь вы
как бы лучшие, известные, с больным самолюбием и неуемной гордыней. Какая правда? Раковина пост модерна
гораздо уютнее. В ней можно замаскироваться витиеватостью фраз и образностью метафор. «Заколдыбить
экзистиональность» так сказать.
Вас хвалят? О вас говорят? О вас пишут?
Молодцом! Жизнь прожита не зря!
Пишите, печатайте, выступайте. Вы же лучшие(?), вы сильные(?), вы честные(?). Вы заслужили потом и кровью(?)
свое место под солнцем. Нет, вы не продаетесь, вы просто зарабатываете(!). Нет, вы не врете, вы сочиняете(!).
Где ваша душа? В ваших произведениях?
О чем они? О людях? Боге? Смерти?
Какие в них подняты вопросы, какие в них даны ответы? Пустота. Изысканная, местами страшная, местами
необъяснимая ПУСТОТА. Но вы же лучшие. Куда нам до вас. Мы убиты, мы раздавлены, в нас живет боль.
Но мы живые! Мы не потеряли способность любить и прощать, не смотря на то, что много раз были убиты и предаваемы. Вы можете нас бояться, не замечать, не помогать нам. Мы вас поймем и простим. У вас есть то,
что вам жалко потерять. У нас нет ничего, кроме души.
Да и та…болит за время, за людей, за вас.
Удачи вам.
 




Кто знает истину? Кто узнал – молчит.
Сам. Только сам.
О чем говорить?
Тишина – ответ.
Ты мне можешь что-то говорить. Я буду молчать.
И ты замолчишь.
Включи телевизор.
Попробуй с ним поспорить. Бессмысленно. Выключи.
Вот так и мы иногда.
Включимся и вещаем, пока нас не выключат.
Кому и что мы хотим доказать?
Небо голубое, трава зеленая, Солнце яркое.
Это ясно всем.
Давай оттолкнемся от этого.
Давай жить просто. Давай не будем усложнять.
Иначе договоримся и додумаемся до такого, что…
Страшно? Нет. Уже не страшно. Раньше бывало.
А теперь нет. Тишина это мысль. Тишина это почва.
Тишина – вселенная.
Запела птица. Красиво.
Вот так. Тишина. Тишина. Тишина. И тут…
Пение птицы. Тиу-тиу, фьють- фьють…
Чудесно!
Только прошу, не включай телевизор.
Не слушай радио, не читай газет.
Хоть какое-то время.
Отдохни. Перестань питаться шумом и производить шум.
Пусть произойдет перенастройка сознания.
И тогда, из глубин вселенной, из бесконечного космоса,
от самых основ мироздания до тебя донесется…
Слово.




Когда всем надо, надо, чтоб кому-то хватало то, что есть.
Поэты, музыканты, художники борются за право быть услышанными, чтобы потом успешно торговать этим правом? В этом успех? А что будет с тобой, с твоей душой,
ты подумал? Вариант превратится в чудовище, тебя не пугает? Нет. Со стороны все будет как-бы нормально,
достойно, солидно. К тебе потянутся люди. Зачем? Подумай. Многим от тебя что-то станет нужно.
Твое присутствие, слово, помощь. Готов ли ты к этому?
Есть в тебе что-то такое, что им нужно? Или просто ты станешь декорацией в искусственно созданном интерьере.
Информационным поводом. Объектом скрещения различных интересов. Ретранслятором «полезных» мыслей.
Кому полезных? Об этом  ты знаешь сам. Ты заслужил это право. Ты столько лет возделывал свою делянку, просчитывал ходы, искал связи, тратил средства и здоровье.
Такими мыслями ты себя успокаиваешь. Итак. Чего ты добился? Ты стал заметен. Ты рад? Мне грустно. Почему?
Я сочувствую положению, в которое ты попал. Творчество?
Твое творчество превратилось в одно сплошное желание
НРАВИТЬСЯ. Ты стал осторожен, расчетлив и деловит.
( в душе). Внешне ты поддерживаешь тот имидж, который создал, или ПОЛУЧИЛСЯ. Ты стал человеком системы.
А система не прощает ошибок. Но ведь ты – человек.
А ЧЕЛОВКУ СВОЙСТВЕНО ОШИБАТЬСЯ. Ничего.
И здесь ты приспособился. ОБОЗНАЧИЛ КОЛИЧЕСТВО СВОИХ ОШИБОК И СДЕЛАЛ ИХ СВОИМИ ДОСТОИНСТВАМИ. Стал трепетно относиться к деньгам.
Привык к комфорту. Обуржуазился. Уровень твоих проблем
свелся к двум вопросам. ПРИГЛАШЕНИЕ и СКОЛЬКО?
Если раньше ты задавал вопросы себе, пытаясь найти ответы у других, то сейчас отвечаешь на вопросы других,
параллельно своим запросам. И вот знаменательный момент. ТЫ ДОСТИГ ПОТОЛКА. Ты выше, ты сильнее,
ты получил свое место под Солнцем. Приготовься, сейчас будет БОЛЬНО!!! Все привыкли, что ты ТО, а не ЭТО.
Ты превращаешься в памятник. Тебя перестают воспринимать как живого человека. Всем ясно, что ты можешь, а чего нет. К ТЕБЕ ПРИВЫКЛИ и вследствие чего, интерес к тебе падает. НЕ ОЖИДАЛ? Срочно надо выпускать диск, издавать книгу, давать интервью.
А СКАЗАТЬ ТО НЕЧЕГО. Ты пуст, как бубен шамана.
Все что ты писал, пел или рисовал, уже заняло положенное место, получило свою оценку и имеет денежный эквивалент. И я вижу два пути. Либо ты сломаешься и исчезнешь.  Либо ты начнешь работать над собой.
Часто второе вытекает из первого, хотя и возможен вариант
другого пути. Ты начинаешь работать над собой и НИЧЕГО НЕ МОЖЕШЬ ПОМЕНЯТЬ. Поздравляю! На горизонте новое испытание. НАРКОТИКИ И АЛКОГОЛЬ.
Возможна перманентная ситуация. Контролируемая зависимость. Ты знаешь норму. Ты знаешь дозу. Ты знаешь время и место. ТЫ ОСТАЛСЯ ЧЕЛОВЕКОМ СИСТЕМЫ.
Но…СИСТЕМА ПОЛУЧИЛА САМЫЙ СИЛЬНЫЙ МЕТОД КОНТРОЛЯ НАД ТОБОЙ. Если раньше ты имел моральную и психологическую зависимость от системы,
то сейчас имеешь еще и ХИМИЧЕСКУЮ. Ты подсел. Узнаете себя – поймете ближнего.
Я так думаю.  Все, что я написал, это мировая практика, помноженная на мой личностный интуитивный метод познания общества,
в котором «Я ИМЕЮ ЧЕСТЬ НАХОДИТЬСЯ».
О себе.
Я вне системы.
Я вне системы ценностей системы.
Я многое вижу, но о многом молчу.
Вы еще не готовы слышать ВСЕ, что я способен вам сообщить. Вы заняты собой? Я тоже.
Разница между нами, это разница места и времени,
откуда мы наблюдаем внешнюю и внутреннюю реальности.
В войсках ПВО есть такие термины. ЗОНА ОБСТРЕЛА и
СЕКТОР ПОРАЖЕНИЯ. Зона обстрела зависит от мощности ракетной системы ПВО, а сектор поражения являет собой радиус его действия. Между радиусами есть
МЕРТВАЯ ЗОНА, попав в которую ты СПОСОБЕН УЦЕЛЕТЬ. Так был спланирован полет «немецкого хулигана» приземлившего свой спортивный самолет
в 1986 году на Красной площади в Москве. Я чертил карту его полета. И я могу сказать, как пострадавшая сторона
этого «хэппининга». Маршрутом его полета была сложная
кривая, обходившая все зоны поражения и сектора обстрела
средств ПВО СССР. Но поступил приказ считать это «случайностью» с одной стороны и «невыполнением служебного долга» с другой.  В результате смена всего генералитета. Я не планировал писать такую длинную статью. Еще раз повторю. Я НЕ СЧИТАЮ ВАС ГОТОВЫМИ К ТОМУ, ЧТО Я СПОСОБЕН ВАМ ПОВЕДАТЬ. Я не хочу нарушать ваше право на автономию
мыслей, мировоззрения и поступков. Я ЛЮБЛЮ ВАС,
поэтому оберегаю. Еще я страхую себя от ваших выводов
в мою сторону. Сколько раз я убеждался  в том, что люди
не хотят слышать правду о себе. Носители этой правды являются изгоями. Чтожь? Я могу поставить себя на их место, поскольку знаком с ним. Хотя бы по службе в армии.
Итак. Мне продолжать? Одно я знаю точно. Я пишу это не для себя. Я пишу это для вас. Если что-то в вас шелохнется,
то моя цель достигнута.







Воинская часть 55725. Осень 1985 год.

Поезд шел в Литву. Ночью прибыли в Каунас.
Нас, группу бритоголовых, не выспавшихся юнцов,
частично  пьяных, провели через здание
вокзала к специально подогнанным, темно-зеленым ЗИЛам,
крытых брезентом. Я не помню, о чем я тогда думал.
Помню одно. Все молчали. Я переставал принадлежать себе. Обстоятельства вокруг  диктовали свои жесткие условия
подчинения. Никакой гаммы чувств и переживаний я не испытывал. Озноб, чувство голода, неизвестность – перекрывалось ощущением свершаемого поступка.
ЗДЕСЬ и СЕЙЧАС я шел навстречу испытаниям. Иногда
подсасывало под ложечкой от чувства...ВОТ ОНО, НАЧИНАЕТСЯ. В местном военном клубе весь актовый зал был полон шевелившимися, лежавшими, жующими насвай
и пускающими слюну узбеками.  Помню холодный паркетный пол и растеленную на нем куртку. Ни одиял ни подушек нам не выдали. Утром построили тутже, в зале.
Маленький татарин в серой, парадной шинели, фуражке и капитанскими погонами на плечах выкрикнул мою фамилию. Я подошел. – Художник ?  Пойдешь в Муцениеки, штаб 27 корпуса ПВО. И все. Что-то себе записал и исчез. Появился прыщавый сержант. Назвал две фамилии. – Ляпин и Желакявичус со мной…
Вышли из поезда в Риге. Прыщавый потребовал с нас по рублю, и повел к стоянке такси. Сели. Таксист вставил в магнитолу кассету. Едем. Зазвучала модная певица. Как ни странно, я знал, что её зовут Ким Вайлд, и даже помнил,
как назывался её хит. «Ударь, ещё ударь». Такси остановилось у серого, бетонного забора. Сгорбленная фигура солдата, метущего осенние листья. Когда мы проходили мимо, он поднял на нас сощуренные глаза и кривя рот процедил сквозь зубы: - Вешайтесь, духи…
 Капитан Эрмансон.

Командир учебной роты носил фамилию Эрмансон.
Он был невероятно стар. По виду за пятьдесят.
Пять маленьких звездочек покоились на его золотом погоне. Китель, с иголочки, был весь увешан юбилейными медалями и значками. Аэродром фуражки ядовито-зеленым нимбом парил над его седыми бакенбардами.
Говоря свою торжественную речь перед строем молодых солдат, он постоянно поднимался на носки своих блестящих, офицерских ботинок и шевелил пальцами бледных сухих ладоней, вперив взгляд своих бесцветных
глаз в пространство над нашими головами.
- Чистить кремом необходимо только нижнюю часть
солдатского сапога, она кожаная,  поскольку верхняя,
синтетическая, под влиянием жировых масел, содержащихся в креме, разрушается. Следовательно, сапоги
служат меньше положенного уставом срока…
О том, что устав предполагал правильный износ сапогов
было для меня открытием.  Но главное открытие мое было впереди. Тогда, к своим восемнадцати годам, я уже слышал
о мужиках не равнодушных к другим мужикам. Но я не как
не ожидал оказаться объектом сексуального домогательства
со стороны старшего по званию. Да и вся наша рота из шестидесяти человек, построенная Эрмансоном в казарме
у своих кроватей, в солдатском ниглеже, молча и обреченно
терпела его проход вдоль коек, сопровождающийся  прижиманиями, поглаживаниями и инструкциями, как нужно себя вести в армии настоящему солдату.
Скажу больше. Сержантами в учебке были те, кто оправдал его сексуальные фантазии. Не хочется мне об этом писать.
Будучи пару раз схваченным в углу за ногу цепкими руками
капитана, я впредь стал осторожным, а потом и вообще слинял из сферы его влияния. Но об этом позже.

Люди уходят тогда, когда люди, нуждающиеся в них, прекращают в них нуждаться. Люди уходят тогда, когда пространство, нуждающееся в них, прекращает в них нуждаться. Пространство, а с ним и люди, приходят лишь тогда, когда приходит время, нуждающееся в тебе. Если время не нуждается в тебе, ты находишь людей, не нуждающихся в этом времени. Люди могут не нуждаться во времени только определенное пространство времени. Люди - суть составные пространства и времени. В то же время пространство и время могут быть составными только тебя лично. Познание Бога в себе - суть скрещивание пространства, времени и тебя лично. Познание Бога как Абсолюта может быть субъективным свойством твоего пространства и времени, потому что ты - суть составная Вселенского Разума. А объявить Вселенский Разум своей составной - суть поставить себя выше Его. Это подвластно людскому разуму лишь в искусстве, безумии и снах. Вот единственное, в чем простой смертный может чувствовать себя бледной тенью, в зависимости от собственного тщеславия, творца, которому не свойственно тщеславие.

Люди, страдающие "маниакально-атеистическим кариесом" пользуются в основном своими собственными заблуждениями, вставленными в рамки чужих умозаключений. Умозаключений, кажущимся им близким по духу. А если они при этом не забывают, что дух - понятие божественное, то по уму. В котором у них есть лишь собственное подсознание, да субъективизм тех, кого они считают близкими себе по уму.
Я не имею права их осуждать или жалеть. Я просто хочу пожелать им закрыть глаза, расслабиться, и силой своего воображения (которого они часто лишены, поскольку оно, воображение, ближе к духу, чем к разуму), перенестись в тот далекий взрыв космической спермы (простите за образ). И попытаться понять божественную генетику всего сущего. Эту великую запрограммированность циклов. И нет такой цифры (вернее, она есть, но я не берусь ее изобразить), которая бы отразила  их вместе с субъективным сроком собственного существования, мировоззрения и квадратными километрами того, что на протяжении их жизни им приходится увидеть, пережить, почувствовать. Все это можно выразить временем их пребывания в пространстве Творца, но никак пространством самого Творца. Воистину, "неисповедимы пути Господни". И я считаю, что необходимо осознать себя звеном в этой далеко не бесконечной цепи мироздания, чтобы иметь моральное право соединять прошлое, настоящее и будущее. Время, свое личное «Я» и пространство. Будущее пространство.
* * *
Бытие определяет сознание, или сознание бытие, для меня эти вопросы имеют очень частное значение. Частное в том смысле, что люди выбирают, что им ближе им на сегодняшний день, упуская тот факт, что и то и другое есть формы пространства, среды и времени. Я попытаюсь смоделировать ситуацию иначе.
Например. Среда определяет бытие. А вопрос, что первично, бытие или сознание напоминает яйцо или курицу. Получается нечто вроде: "Среда определяет бытие, среду определяет пространство, а пространство может рассматриваться только в контексте времени, или по прошествии оного".











Дело в том, что моделировать пространство - это прерогатива Господа. Человечество на данном этапе приблизилось к формированию среды. Это только в том случае, если под формированием можно назвать ограниченное изменение земного ландшафта, предсказание погоды, природных катастроф и проч. (сюда можно причислить достижения науки, познание химических и физических законов среды обитания). Все эти знания, я подчеркиваю, ведут к созданию среды искусственной, что очень часто приводит к уничтожению среды естественной. Среды, которая и определяет те же бытие и сознание.
Все это подходит к тому, что атеистическое осмысление среды очень сильно влияет на бытие и сознание, а часто уничтожает и то, и другое. Вот тогда и возникает примитив. Или бытие в среде, или сознание в среде. Бытие в среде, лишенное сознания сводится к удовлетворению элементарных потребностей, превращает его (удовлетворение) в цель, принцип, смысл.
Поиском смысла в бытие занималось и занимается до сих пор большое количество людей. Вот здесь и появляется сознание. "Голый смысл" - это граница, точка между бытием и сознанием. Культивирование сознания часто приводит к отрицанию бытия, отрыву от него. Оно превращается в попытку нарисовать картину мира умозрительно. Эта картина так и остается голой, лишенной какого-либо действия и воплощения этих двух существеннейших, на мой взгляд, форм бытия.
* * *
"И создал Господь Бог человека по образу и подобию своему". Для атеистов эта фраза связана лишь с образом Христа, существование которого они часто отрицают. В своей точке зрения они уже становятся разрушителями, отвергая само созидательное значение "по образу и подобию". То есть создание человека, как творца. Творца, который должен созидать, учитывая опыт предыдущих поколений, имеющих единственную точку отсчета - создание всего сущего.






























Я знаю,
Что бы ни случилось -
Я приползу к тебе сдыхать.
Плевать на то,
Что впал в немилость,
На милость тоже наплевать
И у твоей казенной двери
Я на бетоне буду жечь
Свои стихи, свои надежды,
Свое желанье рядом лечь.
Мне все равно,
В постель ли, в гроб ли,
В ладонь протянутой руки.
Мои наплаканные сопли
Не замутят бензин реки
Прелюбодейных отношений,
Моих – Ложись…
Твоих - Вставай…               
И буду долго ждать потом я
Шестеркой меченый трамвай.

                Мозырь, 1994





































ЧУВСТВО ВИНА

Ты ранила меня дыханьем,
А я убил тебя движеньем.
Мы оба были простынями,
Мы оба смяты положеньем.
И на белье табак вчерашний
Подушка залита духами
И утро, между нами павши
Разлилось синью под глазами 

Ты оставила после себя
Лезвие, бинт и таблетку
И в постели напротив меня
Положила свою статуэтку,
Что из мрамора точена
Но теплится еще
Волоса позолочены
И надбито плечо

Собралась, выставив колени
Втыкая в волосы заколки...
Смеркалось, снова у постели
Заколки сыпались на пол.
И в сотый раз я, просыпаясь
И кожей чувствуя тепло
За лезвие не опасаюсь
Но пью таблетку, пью давно ...


Бинтом заматываю раны
Которых вроде бы и нет.
Узлом закручиваю краны 
Вдыхая ужас сигарет
А после, краны открывая
Я не могу попить воды
Лишь только узел ощущаю -
Ком в горле, лезвие, бинты
И стол. Таблетки полумесяц
Попытка скрыться в туче сна
Который год, который месяц
А в доме так и нет...
Вина               


















О ЖЕНЩИНАХ И БУТЫЛКАХ
              I
Молочные бутылки
Бутылки из под пива
Построились вдоль стенок
И выглядят счастливо
Как девушки на танцах
             II
Я не искал жену
Она сама пришла
Сказала – Я хочу!
Сказала и легла.
Шептала про любовь,
-Мне хорошо с тобой
Потом сказала - Жди.
Потом ушла домой.
Потом опять пришла.
Потом опять легла.
Легла ко мне спиной
И захрапела - Бля !
             III
Он целовал ее,
Потом он лег с нею спать…
Когда он утром вставал,
Она продолжала лежать
Бутылка "Агдама" пустая
Такая простая, простая.               






























    
Спасибо,
Мне не снишься ты.
Я вижу взгляд,
Из темноты,
Ты там стоишь
И опираешься на плеть
А я зализываю раны
От хлыста,
Скулю собакой
Трусь у твоих ног
Я весь,
От сердца, до хребта
Продрог.

II

Я - пес
А ты - хозяйка
Дух собачий
Уже не выбьешь из меня
Я пес голодный, пес незрячий
Мне плетью выбиты глаза.
И я скулю,
Прости, хозяйка
За твой измучавшийся слух
Мне подошла собачья пайка
Мне подойдет собачий дух.
И из моей седой шерстины
Ты скоро сделаешь жилет
И я свободен.
День кончины
Мой будет лучший амулет.






















Какая система
Меня научила
Оставить тебя
Ты сегодня остыла
Я полз за тобой
По асфальтовым лужам
Я был отутюжен зимой
И остужен
Ты была не всем
Что в душе затерялось
Ты вышла оттуда
Но там и осталось
Ты похоронила
Свою отдаленность
И села на трон
Но зачем тебе тронность?
Кривые стихи
На холодной бумаге
Остатки твоей
Обнаженной отваги
И раненный телом твоим
После ночи
Писал я «ничто»
Он сегодня закончен,
Хоть даже не начат
Скажи почему
В бездонное небо
Глядеть не могу
И в чашке
Остывшего чая
Твое я тепло замечаю.






















Нагроможденье линий, знаков
И смысл переплетений, злаков
Растущих, бьющих из листа
И выпадение зерна
За грань, впадание в иное
Гаданье на кофейной гуще
Такой пахучий символизм
Из пессимизма в кофеизм
Водонапорной ржавой башни
Глотая антидепрессанты
Зависеть от пятна на стенке
От трещины на потолке
Вбирая внешний факт среды
И не дойдя до глубины
Пытаться вынырнуть обратно
Сжимая воздух, что невидим
В биологическом резерве плоти











































В голове сплошной террор
Мусор на бумаге.
Старый бомж
Напившись водки
Скрючился в овраге
Манекену на витрине
Закурить охота
Предложу ему полпачки
Может полегчает

Я ни дождь
А ты не ветер
Знаешь, если честно
Бомж продвинулся
Чуть дальше
В изучении прозы
Той, что пахнет
Очень остро
Под стеклом бутылки



































КЛУБ-ПРО*

/ - «про...» - название клуба или повествование про клуб.
Эти вещи для автора большого значения не имеют.

Записано со слов духа, далеко не святого (В чем Вы убедитесь ниже). Итак.

Жил да был в уездном городе К., городе, смею заметить, далеко не первом в культурном отношении... В общем, жил-поживал, иногда кой чего жевал, то ли прапорщик, то ли тракторист (в одном лице) по имени Аширг. Имя мудреное, говорят с Золотой Орды пришедшее. В эти места Орда не дошла, а имя - поди ж ты, тут как тут. И понял наш герой однажды, что не так страшно болото, как его малюют. «Так, - размышляет, - этим - был, этим - тоже был, и даже тем успел, а малевать, так и не малевал ишо. Здесь все покрыто туманом. Говорят, видели его в разных местах, говорят, за малярами подсматривал. Нет, не за тем как переодеваются, а за тем, как кистями машут. Видели, как продавал на базаре амуницию, нет, не ворованную, а свою, родимую. Шинель, ремни - это пошло нормально. А вот звезды, погоны, фуражка... посеченная шрапнелью... оказались в местном краеведческом музее под стеклом. Бирка, кажется, гласила (за точность не ручаюсь): «Личные вещи Деникина, пострадавшие за царя и Отечество  при взятии острова Сиваш».

А что с трактором было? Так об этом старожилы до сих пор вспоминают. Здесь единого мнения нет, и быть не может. Одни утверждают, что трактор был с разгону разбит о стену «шикарного» кабака. Другие говорят, что видели его сбрасываемым с крыши дома, на чердаке которого, к слову будет сказано, наш герой и получил мастерскую.

Но непосредственно история клуба начинается в одну из ночей. Да... Страшная это была ночь. Холодная. Наш герой во фраке, при бабочке и в валенках на босу ногу имел счастье достать за «бешенные деньги» тюбик стронциановой желтой. Это было намедни. А в данный момент времени он, во фраке и при валенках, изображал эту самую ночь, зимнюю и холодную, этой самой стронциановой желтой. При этом он мурлыкал себе под нос довольно фривольную песенку о кошке, которая стала собакой, поскольку кормили ее хоть педигри-палами, хоть семгой, а все равно - дело табак (вольный пересказ).

Стук в дверь был громкий, и, смею заверить, довольно бесцеремонный. Некто в фуфайке с номером, представившись странной фамилией (кажется, «любитель женщин» - смысл фамилии), прямо с порога стал читать простуженным голосом довольно крутые (а автор сих строк понимает толк) стихи. Стихи были про звезды, крылатых собак и женщин.

Аширг оторопело уставился на ночного гостя, и фраза «моя любимая стала собакой» еще долго оседала на пол его мастерской, смешиваясь с табачным дымом. Потом был горячий самовар «черной воды» (см. классика), папиросы и разговоры, базары, базлы, лясы и прочие мансы. На том и порешили, клубу - быть, и «хай «митьки» передохнут от зависти в своем Питере паганом, хай продают свои тельняшки и ватники, чтобы добраться до уездного города К. и поучиться искусству у Аширга».

Опять туман. Вообще, то ли пожар в мастерской случился, то ли собаки с кошками нуждались в лечении сломанных крыльев, но появился третий персонаж. Он представился ветеринаром, хотя был в пожарной каске. И по секрету сообщил, что все «тузы» эстрады поют его репертуар, причем десятилетней давности и третьей сортности. Много чего наговорил ему Бочкин (или Боченкин, или Полубак, не помню). Но, в общем, после его речей Аширг, выглянув в окно, наблюдал дивное превращение своего раздолбанного «Москвича» грязно-белого цвета в алый «Chevrolet».

Ну а далее покатило еще круче. Набежал отряд пионеров-тимуровцев с бубнами да горнами. Устроили танцы, пляски, и такую тонкую, смею Вас уверить, игру на нервах Аширга, что тот не выдержал и положил на них глаз. Что сразу же и изобразил на холсте 2 х 3 метра той самой легендарной стронциановой желтой краской.

Что ж, дорогой читатель. До развязки далеко, до завязки - тем более. Зима проклятущая, она и в Африке зима. Впрочем, наверное, нет. Ведь негры, они ж такие загорелые. Итак, на горизонте новый персонаж. Впрочем, он скорее над горизонтом. Говорят, он был длинный, ногу имел деревянную, и плащик носил (смею обратить внимание) голубой. Глаза имел неопределенного цвета, поскольку постоянно норовил скрыть их под треснутыми линзами. Одна, как говорят, была желтая. Цвет другой Аширг запомнил было, даже записал для памяти на пачке «Астры». После чего пачка пропала странным образом вместе с содержимым.

Обвинить пришельца в хищении сигарет Аширг не решился, поскольку сей объект курил либо «Беломор», либо гаванские сигары. Пришелец представился Медиумом, упал на раскладушку и начал вещать. «Вижу, - говорит, - Питер и Финляндский вокзал с Лениным на алом «Шевроле».., здесь пожарник ткнул его в бок, «... вижу «митьков», штурмующих вагоны поездов, отходящих в сторону уездного города К., вижу их бородатые морды, разбитые в драке за место в ящике для угля, находящимся под вагоном поезда, отправляющегося в уездный город К.

«Хватит!» - закричал Аширг, в сердцах хватаясь за стронциановую желтую, и пытаясь смешать ее с фиолетовой индиго. И били бы они Медиума словесно, если бы не швырнул в них Медиум рукописью, засаленной, замусоленной и заплеванной в некоторых местах. Вот именно и в этот момент понял пожарник с лицом ветеринара, что «рукописи не горят». А поняв, утащил их к себе в нору. А в норе той, по слухам, висит у него клетка. И живет в той клетке выращенный пожарником маленький Гроберт Абрамуэллс. Жрет с руки, грызет прутья, пишет о похождениях Казановы в раю, машинах безвременья и бандитах с лицами пионеров из команды Тимура. А еще, как говорят очевидцы, есть у него двенадцать клавесинов из дворца, правда клавесины без клавиш. Звуки Му извлекаются пожарником при помощи молотка, зубила и огнетушителя, прихваченного пожарником в счет зарплаты с прежнего места работы. Ты прикинь, ехали они как-то с Максом автостопом... Нет, Макса пожарник знать не может, поскольку Макс - бывший хозяин Медиума. Медиум как-то зарабатывал у него рытьем могил для собственных талантов. Но это уже другая история.

А эта история только начинается, и вьется веревочкой змееподобной, жаля воображение автора этих, довольно правдивых строк.

И, наконец, случилось! Это произошло в тот же день, когда сборище-презентация, гипер-консенсус, сбор по тревоге и пр. имело место быть в уездном городе К. Так вот, на деньги, выделенные «крышей» для гипер-консенсуса, был арендован вертолет, летавший над рекой Рипять и сбрасывающий стотысячные купюры, отпечатанные в левой типографии по крупному блату (слухи проверены, и фальсификации не подлежат). Пригласительные билеты, а это были несомненно они, падали на головы одиноких рыбаков, коих, к счастью, не наблюдалось на Рипяти в этот ледзьдоходный час. Рекламная кампания была проведена с таким грандиозным размахом, что даже заставила явиться нимфу, работающую на полставки музой у Медиума.

Медиум был явно растроган таким жданным явлением музы. Убедившись, что метла, на которой та прибыла, надежно спрятана в ближайшем подъезде, он, говорят, начал бить гостей гитарой, которая, в свою очередь, являлась собственностью «ЛОХОЭТа», простите «ЭХОЛОТа», группы, которая уже довольно обильное время тешила присутствующих гимнами да маршами.

Из стенограммы гипер-консенсуса
Вопрос: Что такое «Эхолот», и почему именно это слово?
Ответ: Это такая жердь, которой измеряют глубину Рипяти во время прогулок на лодке. И это еще не то слово. Вы спросите у Медиума, и он Вам расскажет о приезде делегации митьков во главе с Б.Г., о валянии у нас в ногах и назывании нашей группы какими угодно словами, только не этим... (Стенограмма записана верно. «Melody Maker», «Rolling Stone» и Медиум.)

Празднество шло далеко не своим чередом, тем не менее, Аширг, расхаживающий в белом фраке с красным маком в петлице, и сменивший ради такого случая валенки на кирзовые сапоги, был грандиозен, и всем своим видом давал понять то, что многочисленные желтые пятна на фраке - это просто фактура ткани. Он был довольно любезен, иногда примечательно пикантен (в случае, когда вместо конфет пытался раздавать презервативы.) Он был зол на Медиума, который вместо пения пытался учинить спиритический сеанс. Аширг пытался оправдать упражнения Медиума с кадилом, но когда по залу стали бегать и летать кролики, которых Медиум заочно приговорил к шапке с ушами, Аширг схватился за сердце (там, во внутреннем кармане, лежал заветный тюбик с краской) и перекрыл Медиума трехэтажной поэзией, стихами того самого человека в фуфайке, который временно лишен возможности иногда любить женщин.

Но вот, замрите господа, притормозите свое, ставшее довольно учащенным, дыхание и взгляните на сцену. Там... О, это до сих пор стоит перед глазами моей музы, которая забыла о метле и усердно делала вид, что пытается забыть и о Медиуме.

Там на сцене стоял человек, в котором при всем желании просто невозможно было угадать ни пожарника, ни ветеринара, ни даже автора иногда довольно скабрезных в радиусе смысла рисуночков. Там... О небо, о воздух, о вода хлорированная, слов нет. Кончились слова. Ну кто поверит в то, что мы услышали? Кто поверит, что все это сделано в норе с помощью зубила и молотка, под монотонное бормотание карманного Гроберта, раскачивающего клетку. Нам нравится, потому что мы не верим, мы не верим, потому что нам нравится, а может нам нравится не верить???

Увы, господа. Я не особенно хочу, но я вынужден закончить. Не буду вдаваться в кристаллизацию текста, не буду исправлять всяческие «радиусы смысла». Автор сих строк не имеет неприличия иногда чесать бумагу и извлекать из своего ироно-саркастического банка данных отснятую кинопленку событий, в которых Вы, господа читатели, в большинстве своем не принимали участия. А совпадения, которые позволят Вам что-то предположить, кого-то узнать, включая стиль повествования, будут несимпатичны Вам до тех пор, пока Вы не будете находить радость в самом процессе прочтения каких-то концепций, влияний, взаимоуничтожений и прочих логических сценок, которыми пестрит данный околоисторический и не всегда литературный фарс. До встречи.




Прототипы:
Клуб «ПРОВИНЦИАЛ», творческое объединение, город Калинковичи 1997- 1999 годы.
Аширг – художник Григорий Сафронов
Бочкин – художник, поэт и музыкант Виталий Бабич
Медиум – автор Алексей Ляпин
Гроберт Абрамуэлс – мозырский писатель Игорь Абрамов
Группа «ЭХОЛОТ» - существовавшая на тот момент группа «НОВИГАТОР»
Калинковичи – Мозырь- Минск
2010 год от рождества Христова.















































Кто мне скажет СЛОВО, которое я смогу услышать?
Кто пропоет мне ПЕСНЮ, от которой я буду плакать?
Кто подаст мне РУКУ, когда я буду падать?
Кто ответит, когда я спрошу?

Ветер.

Снег.

Тишина.

Ночь.

Тот, кто ЛЮБИТ, готов простить.
Тот, кто СЛЫШИТ, способен промолчать.


Какая длинная жизнь, но как быстро она проходит.


Стоп.

Замри.

Воскресни.

Смерть – плеть.

Время – Твердь.

Душа должна петь.


Преодолей страх. Отряхни прах.


Одним – Христос, другим Аллах.


Третьим будешь?


Поэт – свет. Поэт – крест.


Умер и воскрес.











Пытаться что-то новое создать, метаться зверем в клетке, биться головой о стену?
Устал. В виске пульсирует седая прядь…табак и чай…лишь в сне приходят перемены.
Бросают в пот и поднимают ввысь. И нет поэтов.
Умерли, перевелись, исчезли, подались за горизонт.
И я шагаю вслед, забывши зонт в каком-нибудь кафе,
Прельстившись вкусно пахнущим обедом…

Контракт на одиночество в родной стране – подписан.
Выписан построчно и увезен в карете, скорой помощи,
 примчавшейся нежданно, ночью
В  тот самый миг, когда затасканная проза бытия исчезла,
Растворилась, отошла…
И наступил момент познанья.
Истины?
Да нет. Её кусков, разбросанных на плоскостях веков,
Растоптанных и спрятанных в подвалах,
На чердаках и в одеялах…

При жизни цените поэтов
Они из другого света
Они из другого мира
Они из других времен

Они не поют куплетов
Они сочиняют сонеты
И смерть их всегда коварна
Их смерть – расплата за трон

Не думай, что это просто
Ситом просеивать просо
Растить плодоносное древо,
Которое может петь

Подумай, как это страшно
Строкою быть Солнца краше,
Творить до последнего вздоха,
Пока не наступит смерть

Когда же она наступает
Поэт не пропадает
Он будет смотреть нам в душу
Из книг пожелтевших страниц

И кленов имен их аллея
Была б мне всего милее
Когда бы по этой аллее
Я мог бы гулять ходить.










« Не надо ждать милостей от природы? Наша задача  взять их самим?»
ХА!!!!!!ХА!!!!!!ХА!!!!!!!!
Ты хочешь взять?
А что ты можешь дать ей взамен?
Кучу разложившегося ядерного хлама?
Отходы своей жизнедеятельности?
Горстку своего праха после кончины. Вот, что ты можешь ей оставить окончательно и бесповоротно. «Из земли вышли, в землю и уйдем».
Вот так и с людьми.
Чего тебе от них надо?
Чего ты от них ждешь?
…………………………..
Что ты можешь им дать? Взять, это понятно. Дать, что ты им можешь?
Свои стихи и песни?
……………………………
Набор своих страданий?
Почему авторы так зациклены на собственных переживаниях?
Типа. ПОСЛУШАЙТЕ, КАК Я УМЕЮ Это одна грань.
Другая. ПОСЛУШАЙТЕ КАК Я УМЕЮ РАЗМЫШЛЯТЬ!!!!!КАК Я УМЕН!!!!!!!
Это свойственно некоторым известным и признанным людям.
И не только признанным. В православии это называется ЛЮБОМЫСЛИЕ.
Ах, какой я умный!
А если эти люди имеют реальную власть, они в открытую подстраивают окружающих
под образ своих мыслей.
Так было создано НЛП. ( Наука нейролингвистического программирования)
Тебя учат умению МАНИПУЛИРОВАТЬ ЛЮДЬМИ.
Заставлять людей вести себя соответственно твоим планам.
Конечно дать. Они хотят вам дать!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! ЗДОРОВЬЕ!!!!!!!!!!!РАДОСТЬ!!!!!!!!!!!!
МОЛОДОСТЬ!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Косметику, ампулы, тренажеры, массажоры,
хлеборезки, жвачку………………………. порнографию, кокаин…………..
ОЩУЩЕНИЯ. УДОВОЛЬСТВИЯ. КОМФОРТ. КАЙФ наконец.
Ведутся люди?
ПРУТ КОСЯКАМИ. Только успевай стричь купоны.
Вот так и с поэзией.
Есть молитва. Это – святое.
Есть ПЕСНЬ ПЕСНЕЙ царя Соломона.
Есть целый пласт тихих русских поэтов с прекрасным стилем и глубокими мыслями.
ИХ В утиль?
« Я тебя разлюбила вот такого крокодила»
Вот к чему мы пришли.
Я понимаю, что людей тонко разбирающихся в поэзии, читающих её между строк,
чувствующих её очень мало. И ЭТО НОРМАЛЬНО.
А ЧТО ТОГДА НЕНОРМАЛЬНО?????????????????
В том то и дело, что все остальное НЕ НОРМАЛЬНО И ПОЭЗИЕЙ НЕ ЯВЛЯЕТСЯ.
Набор чувств? Прекрасно!!!!!!!!! С удовольствием послушаю. Красивых чувств.
Душевных. Начну испытывать к вам симпатию. Полюблю вас.
«ЛЮБИМАЯ, Я ПОДАРЮ ТЕБЕ ЗВЕЗДУ!» «КОЛЬ ТЫ УЙДЁШЬ, ПОЛЕЗУ Я В ПЕТЛЮ»
«ПОЛЕТЕТЬ ИЗ ОКНА СНОВА ТЯНЕТ» Напился и тянет. Мне тебя жалеть?????????
Мне тебя жалко.
 




           ТОРМОЗЯЩИЙ МЕДПРЕПАРАТОР               

Медпрепаратор - словечко то. Еще то словечко.
Стоит за прилавком в аптеке, над прилавком,
но только не под. А за спиной у него такое о-е...
Скляночки, баночки, микромещочки,сверхгоршочки,
фитюлеватые кувшинчики. Все это великолепие дробится
в пузыречке за этикеточкой.
Лицо вроде доброе. Это я пришел в аптеку
и такое у меня первичное впечатление о его лице.
Такой, думаю, не отравит. А отравит если,
то ласково и приятельно, отправит туда,
в самый точечный пузыречек.
А потом я стану воздухом, скажу ему:
« - Спасибо, доктор, освободил от недуга обладания
своей и чужой плотью, и улечу…» Да что это я?
Колес наглотался, даже не купив упаковочку.
Стою и смотрю на него. И он стоит тоже, предложительно
так на меня глядя. Я чувствую по его маленьким белым ручкам,
что того что мне надо у него нет. Он так ручками посучил,
потер их о халатик беленький, и понял мое чувство.
 Поняв, взял с прилавка счеты и тихонечко стал покачивать ими.
Камушки деревянные по кривым проволочкам задвигались, защелкали.
Я перестал на него смотреть,
меня счеты привлекли.
Косточки на счетах то сгруппируются,
то рассыпаются одиночно.
Но с проволочки - ни ногой.
А куда им, крохотным, с нее деться ?
Здесь путь один - проволочку сломать. Ну и что?
Отстучат по полу, и кончится на этом их приспособленность
к функции вычисления стоимости капельных капсул. И ведь не будет
медпрепаратор после этого все бесплатно раздавать. А что если да?
И решился я, наконец, в глаза ему посмотреть.
Что они мне скажут на конт гэтага*?
Все - это конец. Ведь глаза в оправе.
За стеклами или нет, мне без разницы.
Я стекол с детства не замечаю.
С тех пор как себя пытаюсь вспомнить,
режусь о них. О, наконец, я ощутил приход сознания.
Пару часов назад хотел иней на окне потрогать.
 Погладить, ногтиком поскрести, ладонью погреть.
Думал, иней не под стеклом. Опять ухожу.
Так, сейчас. Оттаявший след ладони,
сквозь которую видно, что ничего не разобрать.
Темнеет рано.
И на темном фоне пятнышко красное.
Кровь.
Опять порезался.
"- Доктор. мне бы йоду и бинта," - сказал я,
и получив требуемое вышел из аптеки.

               
Минск, 1994


На конт гэтага (бел.) – на счет этого.





Письмо к себе

Не каждому дано познать законы травы. Но тот, кто видит - тот знает. Тот, кто чувствует - тот знает. Тот, кто дышит - может узнать. Зачем ты пришел в мир этот?
Стать травой и деревом можешь ты. Трава - вечный перегной, дерево - чуть дольше травы, и лишь камень - вечен. Камнем ли ты хочешь быть? Посмотри вверх, глянь вниз. Что видишь над и под собой - это твой мир, это твой не вечный сон, который может оборваться в любую из минут.
Что оставишь ты на этой земле?
Чем ты будешь, светел на ней?
Не смотри назад. Что увидишь там кроме развалин? Смотри вперед, живи мечтою о любви, ведь «Бог есть любовь» и это есть истина.
Твори, ибо творчество как ничто роднит тебя с Богом. Во имя создателя всего сущего. Во имя любви. Твори, и будет свет в конце тоннеля твоего. И будет утро. Иди. Пусть утро застанет тебя в пути, пусть солнце взойдет за твоею спиною и пусть осветит оно путь твой. Никому не делай зла. Даже себе. Возлюби себя и ближнего твоего и будет дано тебе.
Пусть твои ошибки превратятся в тени, а добрые дела в дерева, которые отбрасывают тень.
Да благословит тебя Бог.

Мозырь, 1996 г.



































ОБРЕТАЯ ТАЮЩЕЕ

Что есть грустнее зимнего утра, серого, холодом треснувшего стекла в углу оконной рамы и заклеенного скотчем? Мелкого снега, просыпанного талонным, сахарным песком из микроавоськи женщины, ритмично топчущей к открытию стылого гастронома, снега застрявшего, запавшего, цепляющегося за выбоины асфальта? Лужи, обезображенной шрамом белой трещины? Гулкого лая цепного кобеля?

Только грустная веселость чайника, обещающего временную иллюзию тепла.
Обретая тающее, я вспомнил, где стоял чайник. Он стоял на полу, слева от стула.
Я вспомнил, что ночью отпивал из него удивительно холодную воду,
касаясь рукой теплой батареи отопления.
Я вспомнил его изнутри.
Ржаво-коричневый полуоблупившийся налет и плавающие куски этого налета в донной воде, недавно кипяченной, но уже странно прохладной… Хладной воздухом моей квартиры, но не чайника, который обладает чайной способностью шуметь на плите, шаманить паром и манить теплом последней надежды на тепло.
 
 
Мозырь, 1995 г.







































Тихо? И, Слава Богу.
Зовут. Не иду. Хватит того, что есть.
Тишина. У меня есть возможность быть услышанным при одном условии.
Условии тишины. Если её нет, то и не стоит. Петь, говорить. В пустоту…
Стоит ли? Да видимо не стоит. Тишина. Отправная точка для красивого звука.
Музыки, стихов…слова.
Жизнь идёт. Что-то происходит. Что? НИЧЕГО.
Что-то происходит, и НИЧЕГО НЕТ. В пустоту.
Это если ты в тишине, то…ТЕБЕ ЭТО ВИДНО.
А если ты гремишь, движешься, действуешь, тебе видно другое.
События, люди, пейзажи за окном – все меняется.
Тебе некогда остановиться. Тебя влечёт, вокруг что-то происходит.
До одного момента. МОМЕНТА ТИШИНЫ.
Место конечно интересное. ТЫ НИКОМУ НЕ ВИДЕН. Но…
Тебе видно многое. Есть возможность ОТДЕЛИТЬ ЗЁРНА ОТ ПЛЕВЕЛ.
В первую очередь в себе. А снаружи? А на что ты можешь повлиять снаружи?
На курс доллара? ; На кой он тебе, этот курс?
Кто-то выступает, лезет туда-сюда, соревнуется, продвигается.
Тебе это надо? Мне нет.
Главное понять одну простую вещь. Ты должен кого-то в чем-то убедить.
В чем? В том, что в тебе КОСМОС, который нужен не только тебе.
Но…чем больше живу, тем больше вижу КОСМОС в людях, которые никуда не лезут.
Но…при этом видят и знают очень многое и могут поделиться этим с тобой,
если сочтут нужным. Если ты их зацепишь. Чем? Да хоть СОБОЙ, тем, что есть в тебе.
А что есть? ДУША, СЛОВО, ТИШИНА. В этом есть процесс СОТВОРЧЕСТВА.
………………………Стремление в бесконечность…………………………………..
Любовь, красота, чудо. Кто знает формулы этих явлений?
Их открывают. Ты либо способен это сделать, либо нет.
Если способен и можешь поделиться – ЧУДО.
Если чудо кто-то способен увидеть – КРАСОТА.
Если всё это зиждется на ЛЮБВИ, значит всё не зря.
Тишина. Музыка. Небо в открытом окне… ЛЮБОВЬ.
Радость можно испытывать пребывая в покое.
ТИХУЮ РАДОСТЬ.
Радость от понимания различных вещей, явлений, людей.
Радость от того, что способен простить, и быть прощенным.
Радость от способности увидеть красоту.
Любить и быть любимым.
Может быть в этом и есть принцип жизни?
ПРИНЦИП БЕСКОНЕЧНОСТИ ЯВЛЕНИЙ, основанных на чувстве любви.
На прощении того, кто не способен это понять.
А ведь «В начале было Слово…». А потом?
А потом была попытка разобраться в самом ЯВЛЕННИИ, называемом ЖИЗНЬЮ.
И что? И тишина. И, Слава Богу.













Ночь. Чай. Музыка.
Откуда приходят мысли? Куда уходят слова? Что происходит с нами?
Живем потихоньку.
Даже радуемся иногда.
Счастливы?
Бывает.

Раньше яснее ясного было одно. Сейчас другое. И так до конца жизни…
А потом? Смена мер.

Нежели для того, чтобы понять, что хорошо, а что плохо, нужно испытать фунт лиха?
Выходит, что да. И никак иначе.

У меня есть маленький друг. Ему шесть лет.
Сначала он хотел стать защитником китов. Теперь геологом.
На день победы он хочет подарить гвоздичку ветерану.
Все очень просто. Ему больно, он плачет. Ему радостно, он смеётся.

Вот нам бы так.

Нет. МЫ ДОЛЖНЫ ДЕЙСТВОВАТЬ. Должны? Зачем?
Нет ответа. Вернее он есть, но у каждого свой.

Ночь. Чай. Музыка. Сигарета. Фонарь в окне. Тишина.


Время остановилось. Времени нет. Время относительно.
Время жизни. Жизнь времени. Преодоление плотности времени.

Бывает так, что время теряет смысл. У вас бывает?
У меня да. Оно теряет смысл, когда тратится впустую.
Вопрос вот в чём. Способны ли мы это заметить?

Далеко, далеко. На зеленом холме стоит дерево.
У его подножия растет трава. В его кроне вьют гнёзда птицы.
С холма открывается вид на излучину реки. Вдали поблескивают купола церквушки.
Мир, покой и радость.

Где мы?

Каждый за своей дверью. Кодами, замками. И что?

И ничего.

Постой, погоди, смотри, ВОТ ОНО. Где? ВОТ!
Ребенок показывает нам. Птицу на ветке, Луну в небе, ежика в траве.

Они живут! Они радуются!

Дай Бог тебе такой способности.

Жить и радоваться.





Клоуны, маги, колдуны,
Экстрасенсы, астрологи,
Прочий люд…
Политики, банкиры, идеологи…
ВЫ НЕ ШИБЧЕ ТУТ!!!
На каждого управа найдется
Есть, кому повесить ярмо…
Врут, а они ведутся
ВСЕ ВАШЕ ШОУ – ГОВНО!!!
Зачем ты пришел в мир этот???
Зачем тебе время дано?
Зачем тебе то и это
Коммерческое кино?
Знаю, ты все понимаешь,
Многое видишь ты,
Патронник в патрон доставляешь,
Чтоб расстрелять мечты…
Кинуть им в окна –
СУКИ!!!
Это не твой путь
Ты умываешь руки,
Пьешь чай,
Хочешь уснуть…
Ты стремишься уехать
КУДА???
Где есть мир и покой…
Зияет души прореха
И стелется путь земной…
Лишь только у самого края
Оглянешься ты назад
Все-таки хочется рая
Тем, кто спускался в ад…


























Серое небо в открытом окне. Утро.
Рисовал поэзию. Тишина. Ты спишь.
Думаю о тебе. Очень хочу, чтобы у тебя все было хорошо.
А то ведь звонила, рассказывала смеясь…А мне горько.
Не складывается пазл. Эй! Есть здесь кто-нибудь, у кого все
хорошо? Я бы спросил шире. В планетарном масштабе.
ЭЙ, НАРОДЫ, ВЫ СЧАСТЛИВЫ???!!!
Не в примитивном рекламном смысле – выпил сока,
почистил зубы, купил автомобиль – изобразил счастье…
Когда я был атеистом, то многие вещи проходили мимо,
не касались. Суетное, примитивное состояние = быть атеистом. Хотя… Жил – ДАЛЕКО НЕ ЗАДУМЫВАЯСЬ.
Жил. До поры о времени. Быть художником, поэтом, музыкантом и при этом – атеистом? Это как? Непонятно мне…О чем тогда писать? Рисовать? Петь?
О ЛЮБВИ? К чему? Деньгам, удовольствиям, комфорту?
ШИКАРНЕЙШИМ ( словцо то какое!) ЖЕНЩИНАМ???
А с чем у атеистов ассоциируется РАЙ? Именно с этими
понятиями. Быть здоровым и богатым. И? РАЙ?
Непонятно мне это. НЕНУЖЕН МНЕ ТАКОЙ РАЙ.
Я В НЕГО НЕ ЛЕЗУ. Хотя взгляд утыкается в предложения.
ТАЧКИ ИЗ ЕВРОПЫ! ВРЕМЯ ДЕНЕГ! УЧИСЬ ЗАРАБАТЫВАТЬ НА БИРЖЕ! БЕСПРОЦЕНТНЫЙ КРЕДИТ! Ребятки, окститесь. Имейте чувство меры.
Да какое там? Грустно. Безнадежно. Беспросветно.
ЯРКО, ВЕСЕЛО, НАГЛО, НАХАЛЬНО.
По головам, стремлениям, чаяниям близких мне людей.
Пока в башке чего-то не счелкнет. Пока фунт лиха не скушают. Пока не научатся отделять зерна от плевел.
«И по делам их узнаете их».
Пока, что дела – как сажа бела.
Есть повод задуматься.
И Слава Богу!



Эпиграф:
«Прибив оконный шпингалет к деревянной винтовке, посчёлкай этим затвором».
Автор.

          
 ИЗ ВОСПОМИНАНИЙ ГУМАНОИДА С ЛИТЕРАТУРНЫМ ДОЗИМЕТРОМ
               

Если вслушаться в ритм пугающей темноты, становится ясно белым днем...
оттаявший железный люк, прячущий неизвестно что,
рельефно клетчат надписью "город Пенза".
Он может содержать вокруг себя группу запятнавших в себе нечто людей,
говорящих:
 « - Лимит, струмент, деньги…»
и вдыхающих в себя дым через склеенные бумажные цилиндрики,
набитые прошлогодними листьями собранными в парке,
прокрученными на мясорубке где-нибудь в Гродно или Кишеневе,
но никак не в Амстердаме. Ну, просто никак. Просто как!
 Люк. Да. Он не может, но будет отброшен в сторону нажатием КРУТО-ПРОГНУТОГО лома.
 В первую еденицу времени (делай раз ) пятнистый в брезенте,
в синей шапке с помпоном красно-волосатым и надписью АДИ ДАС
долбит ломом в радиусе предполагаемых другим пятнистым пустот в 10 мм,
вокруг осязаемого взглядами оставшихся, тоже пятнистых, люка.
Потом лом-проем. Приседание, натягивание брезента на ягодицах
(делай два ). Застывание в позе «ожидания облегчения».
Обсуждение остальными кривизны лома в эту минуту доходит до апогея,
а потом и его конца. Общий поклон железному кругу и –
 "транспортировка сопровождающаяся его горизонтальным перемещением
относительно плоскости на тысячу сто шестьдесят шесть милиметров" ( делай три ).
Выпрямление и почесание слова ДАС на шапке
одним из немногочисленных пальцев правой руки,
выпрямление пятнистого с ломом,
эскортировались бросанием взгляда
в открывшийся ОБРАЗНО-ШАРЫЙ вход.
Там что-то плеснуло. « - Лещ, видать?» -
был пролет первой мысли высказанной через нос.
Затем следовали:
1. Взмах,
2. Метание лома в дыру,
3. Заглядывание туда всей внезапно сплотившейся группы пятнистых.
4. Плевание вниз прошлогодними листьями,
5. Засмеяние.
Потом наступило отрывание красного волосатого помпона
и его свободное падение под градусом 90 относительно шутки ( ли? ) с лещем.
 Далее - мое движение мимо, вследствие потери интереса,
заглядывание вниз, в проем по причине незначительного его пробуждения…
 
Возьму на себя фантазию высказать предположение, что люки - это увеличенные образцы пензенской разменной монеты, лунками проступающие в зиме, текущие, парящие и скрывающиеся на изгибе принимающих снег земных тротуаров.

Город Мозырь. Весна, 1995 год.














ПИНАТЕЛЬ БАНОК


Абыздохов сидел и просматривал мозгами колбасные обрезки.
 Он искал смысл.
Смысл жизни колбасных обрезков был для Абыздохова очень важен в данное время.
«Момент назад наступила смерть колбасы…» -думал Абыздохов.
« Почему, если колбаса была мертвой,  она умерла во второй раз,
укоротив жизнь мне, да еще оставив о себе память - колбасные обрезки???».


Раньше он пытался найти смысл мироздания.
 Глядел на звезды.
 Потом были Толстой, Ницше и яичная скорлупа…
 «Зачем я живу ???!!!» -
душевно восклицал Абыздохов.
«В чем мой смысл как человека мыслящего?».
Так думал Абыздохов, гуляя по парку
 и будучи далеко не на брудершафт со своими мыслями.
«Ведь если конечный смысл яичной скорлупы
и колбасных обрезков заключается в выкинутости,
то мой - в одинокой нужности самому себе.
Но ведь в этом полное отсутствие нагромождения разума!».
Так, или почти так думал Абыздохов каждый день,
 в вечернюю пору совершая прогулки по городу
 и пиная пустые пивные банки…
В тот знаменательный день Абыздохов,
совершив свой дневной поворот вокруг мыслительной оси,
шел и просто, не думая, слишком сильно пнул пивную банку.
Банка, описав в воздухе дугу, попала прямо в мусорницу.
« - Классный удар !» -   
подумал Абыздохов и остановился,
 хотя гром не гремел, и "как громом пораженный" он не был.
 «Классный удар» - это была не просто фраза,
 это было открытие нового смысла.


С тех пор минул год. Абыздохов перестал есть колбасу
 и стал постоянно пинать пустые банки.
 И, как говорят очевидцы, что ни удар -
ТО В МУСОРНИЦУ.

                Город Мозырь 1995 год.               
 
 ПРАВДА  «ВЗАПРАВДУ».



Сидел рыбак, рыбу ловил. А назавтра помер. Говорят от рыбы.
Кто говорит? Да соседка, которая ходила по квартирам и на венок собирала.
Так ведь оказывается, не на венок она собирала, а на водку,
которую они потом и выпили с тем рыбаком.
Об этом сообщила другая соседка,
которая приходила собирать деньги на венок для той соседки,
 которая приходила за деньгами для "покойника".
И она расказала, что у той соседки после выпивки открылась язва,
и она на самом деле - представилась.
Потом появилась третья соседка и просто сказала:
« - Слушай, мужик, дай денег, выпить очень хочется…».
И показала как хочется, проведя ладонью по шее.
 За ее спиной топтались: первая соседка, вторая соседка и рыбак с удилищем,
фингалом под глазом, но без рыбы.

« - Прихожу я домой с рыбой, а жена с водопроводчиком уже пришли»,- начал рыбак.
« - У нас капремонт, так водопроводчики так и шастают из подъезда в подъезд, как это,
а вот -  ДЕ-ГУ-СТИ-РУЮТ, так сказать, КРОВ и ПЛОТЬ. Воду по кранам проводят, унитазники…
Так вот, моя у трюмо серьги примеряет, водопроводческие видать.
А водник этот рядом стоит. Коробочка масенькая такая, красненькая такая внутрях, открыта.
Увидала меня в отраженье зеркала и говорит:
« - О, рыба моя, может сварить ухи?»
« - Ухи себе свари, стерлядь водопроводная".- отвечаю.
А канализационник этот коробочку закрывает, кладет в карман, и мне по скуле..."

Соседки сочувственно кивали и чувственно выпивали со мной мою водку, на моей кухне,
слушая рассказ рыбака. Одно я знал точно: этот рыбак с рыбой никогда не возвращался.
"Значит, водопроводчик с серьгами отпадает,"- думал я. Но синяк под глазом - факт на лице,
вернее на пол-лица. А тем временем рыбак, растроганный своим рассказом и моей уже второй бутылкой, даже пустил скупую мужскую слезу, после чего стал отчаянно тереть глаз,
размазав фингал... 

"Да, театр начинаешь понимать только попав
в ту маленькую коробочку красненькую внутрях...",
думал я сжимая в ПОФИНГАЛИВШИХСЯ  от свинца ладонях грузило,
подарок рыбака, и спеша в магазин за третьей бутылкой водки.

 Мозырь,1993               
 
…ЛЯДСКИЙ ГРАДУСНИК
      (ROCK' N' ROLL)

Я зимой любил только …лядей
Я пытался любить их друзей
Я пытался любить их детей
Но пришла весна
И решила остаться.
И что-то меня подняло утром,
Сказало: " – Смотри! "
Я глянул на градусник
Увидел: + 3
Потом я увидел 0
Потом: - 5
Увидел и понял
« ВЕСНА ТОЖЕ …ЛЯДЬ!!!»
Я вздрогнул, обернулся,
Посмотрел на кровать.
Весна проснулась.
Проснулась …лядь !!!
Распустила волосы,
Парит как от печки,
Я быстро оделся,
Схватился за свечку,
Но церковь закрыта
Ремонт в храме
Я снова один
Я снова с …лядями…

Мозырь, весна 1995 года.               



























ЖИЗНЬ СМЕРТИ

Я - покойник.
Нет, в принципе я живой! Руками, ногами двигаю,
головой кручу, иногда, ну сами понимаете, еда, туалет...
А в остальном, ну просто дохлятина.
И решила эта дохлятина стать живой.
В город поехала, где долго не была.
Приезжает - холодно, но… вроде ничего,
Кое-где тепло. А, в общем - мрак, темно в смысле.
Как рассвело – туда - сюда забегала.
Живехонько так! Оптимистически покуривая на ходу,
тыкая пальцы в диски телефонов - автоматов.
С радостной злостью покрикивая в телефонные трубки.
С ними решила сначала все выяснить, ИМ ПЛАТИТЬ НЕ НАДО *
Вот славно, думает. Они наговорят много радостного тока, жизни дадут.
Дзынь - туда, дзынь - сюда, просто дзынь… пусто.
Еще раз…Голоса незнакомые…
И все выспрашивают про зарплату,
электричество мол дорожает.
А какая зарплата у дохлятины???
СИДИ И ДОХНИ.
За это денег не платят. А трубки в ответ:
« - А как это - дохнуть? - А это за сколько?..
- А-а, за бесплатно... НУ И ПРИВЕТ С ТОБОЙ!»
И замерла дохлятина  гудочки прослушивая.
Повесила трубочки на крючочки, каждую на свой, и в метро влезла.
Глядь - а там «МЕТРТВЕЦЫ» сидят и делают вид что они живые.
Делово так жвачку жуют, кое-кто газетками балуется, хотя это редко.
В основном «КНОПКИ ДАВЯТ»*.
«Я вот мух давила, в детстве, а они - кнопки, и сейчас.
А сейчас ведь не детство. Давят сейчас».
Дохлятина успокаивает себя, дескать это под землей давят, метро ведь,
и «МЕТРТВЕЦЫ»  здесь - явление нормальное.
А вот выйду наверх...
Но что-то грутненько стало дохлятине.
Подозреньице такое мертвецки слабенькое появилось.
И вот верх - и никого. Нет, вроде толпа гуще,
прежних времен гул стоит, а все равно никого.
Только кое-где отдельные «МЕТРТВЕЦЫ»  проскакивают,
глаз радуют жизнью. Идет дохлятина и понимать начинает
во время ходьбы стыд свой. Стыд, что живая она – дохлятина.
ЖИВАЯ ВСЕТАКИ!!!
И радость появилась у дохлятины.
И желание пожить еще, но покойницки грустная радость.
Подумала об этом дохлятина, и осталась в городе жить.
А почему?
А потому, что даже в покойнике, по сравнению допустим с мертвецом,
жизнь то оказывается, ТЕПЛИТСЯ.
А если никого вокруг, то ЖИЗНИЩА!!!
И не слабая, скажу я вам честно,
как покойник - покойнику.

«ИМ ПЛАТИТЬ НЕ НАДО»* - было время, когда в Минске меняли старые телефоны-автоматы
на новые, карточные. Двухкопеечные монеты выходили из обращения. Звонить по городу
можно было бесплатно (примечание автора).

«КНОПКИ ДАВЯТ»* - в то время появились китайские портативные игрушки.
Сейчас их место заняли мобильные телефоны (примечание автора).


 Минск, зима 1994 г.

Никуда не тянет
Никого вокруг
Тонкими сетями
Окружен паук

Замерла реальность
Погружен во мрак
В речке – океане
Спит под камнем рак

Только мне не спится
Капает вода
За спиной клубится
Времени стена

Впереди – туманность
Да пустой карман
Выхожу на кухню
Открываю кран

Наливаю кружку
Ставлю на плиту
В баночке жестяной
Ложечкой скребу

Огонёк под кружкой
Весело горит
Вот и все, что нужно
Коль душа не спит

Вот и вся наука
Вот и весь предел
Чай – благая штука
Поэтичных дел























Вот набросились на меня бесы, искушают, радуются победе своей,
да я терплю, стиснув зубы. «Отче наш» читаю. Исчезает наваждение, рассеивается мрак. Лампа горит. Ночь в окне.
Птичка запела. Скоро утро. Да, вот, как бывает. Во сне меня душили, топтали, бабы голые бегали, квартира полная трупов в
римских одеждах, рассыпанные в крови золотые монеты, холодное
оружие…Я один живой. Заходят, хватают, душат…
Просыпаюсь от длинного телефонного звонка. Лежу. В голове сон, майка прилипла к телу. Звонок продолжает греметь. За окном уже светает. Не подхожу к телефону. Не могу ни с кем разговаривать.
Потом. Сейчас чай. Ставлю кружку на плиту, налив воды, поджигаю конфорку, закуриваю, смотрю в окно. Береза, покосившаяся во время бури, стена соседнего дома, шорох метлы,
Вижу дворника, женщину. Собирает какие-то обрезки досок,
кидает в мусорницу. Грохот на весь двор. Кипяток закипает.
Кидаю в кружку четыре ложки мелколистового, цейлонского…
Возвращаюсь в комнату. Бычкую сигарету в пепельнице.
На мольберте картина. Круг Солнца и опаленный Икар с синими
крыльями. Долетался, бедолага! Жалко Икара, жалко дворника…
Себя – нет. Все идет так, как должно. Вот только сон. К чему бы это? Деньги в крови…Срочно в душ. Скидываю пропитанную потом майку, трусы, врубаю воду так, чтобы была прохладная.
Возвращаюсь в комнату. Включаю CD проигрыватель, группу
«Аквариум». « - В который раз я прошу воду, вода очисти нас, еще один раз…» Влезаю под душ. « - Наши руки привыкли к пластмассе, наши руки боятся держать серебро…» - доносится из комнаты. Врубаю холодную, чтобы смыть ночные кошмары.
Становится на порядок легче. И душе и телу. Оборачиваюсь полотенцем, выхожу на кухню. Чай готов. Наливаю кружку, иду в комнату. « - Здравствуй, я так давно не был рядом с тобой…» - поёт Гребенщиков. Сижу, пью чай, слушаю. Хорошо. Мне просто хорошо. Мне никуда не надо. На мольберте Икар. Вот история то!
Соорудил крылья, пропитал их воском и взлетел к самому Солнцу.
Жар растопил воск, крылья пришли в негодность. Икар упал и разбился. Вспоминаю фильм Федора Хитрука «Икар и мудрецы».
Сидят мудрецы на земле и вещают: « - Всяк сверчок – знай свой шесток ». « - Выше головы не прыгнешь ». « - То, что позволено Юпитеру, не позволено быку ». А он. Сделал крылья и полетел.
Совершил поступок. Ушел в вечность. И вот воскрес на мольберте.
Деньги счёт любят. Деньги к рукам липнут (???). Денег много не бывает (!!!) Деньги валяются под ногами (???) Копеечка рубль бережет. С миру по нитке – нищему на рубаху. Я не рубль, чтобы всем нравиться. Если ты такой умный, то почему ты такой бедный?
Я тебя не узнал, богатым будешь.
На эту тему есть анекдот. Звонок в кабинете Леонида Ильича Брежнева. « - Аллё…», - поднимает трубку. « - Здравствуйте,
Леонид Ильич…». « - Кто это? », - спрашивает Брежнев.
« - Это Рокфеллер…». Пауза. « - А…не узнал, богатым будете…».

Хотел написать о деньгах -  не пишется. Не интересно.
Муторная, тяжелая тема. « Богат не тот, у кого денег много, а тот,
у кого их достаточно ». Вспоминается Остап Бендер с его методами «относительно честного» отъёма денег. Помните его знаменитое?
« - Шура, сколько вам надо для полного счастья? »
И что? Как прошло, так и ушло.
Счастье не в деньгах, счастье в их количестве. (???!!!)

У любого мероприятия есть бюджет. Всему есть своя цена.
За все надо платить. Вопрос в том, чем платить?
И вот здесь мы и подходим к тому, что не все измеряется деньгами.
Можно заплатить здоровьем, счастьем любимых людей,
душевным спокойствием…И что получить? Что на них способен
купить человек, у которого за душой ничего не осталось?

Отвечу – власть над другими людьми.

Это их наслаждение, адреналин и эндорфины, цель и смысл.
Купить, продать. Вложить, заработать.

И что? А то. Невооруженным глазом видна система ценностей, проплаченная ими.

И что? Главная цель – « круто подняться»?
Вопрос куда?

Отвечу. К любви, вере, надежде. Но это не покупается.
И ОБЛАДАТЬ ЭТИМ – СЧАСТЬЕ. Не только для меня.

Люди поют песни. Люди пишут книги и картины. Люди пытаются
СОСТОЯТЬСЯ. Так ведь? Чем еще заниматься? Дома строить,
хлеб растить, детей воспитывать? И этим люди занимаются.
И карьеру делают. И деньги зарабатывают…
    Только не дано мне это. Только это мимо меня.
Может быть я – ущербный? Скорее всего, да.
Сижу в углу. Рисую, пишу. Никуда не хожу. Никаких ВЕРШИН
не достигаю. Все ребята. Отплясал я своё. Теперь на вас смотрю,
вас читаю, вас слушаю. Вы – талантливые, сильные, уверенные в собственной правоте, люди. Всегда ли? Нет не всегда.
    Что меня держит на этой земле? Наверное, вера, надежда и любовь. Удивительно, но это еще есть во мне. И радостно бывает от этого. И хочется жить…А потом, ночью, холодной зимней ночью, в тишине, когда Луна смотрит в окно в голову нет – нет,
да и залезет вопрос: « - А зачем жить?». Нет. Точнее: « - А зачем я живу???». Ведь в мире ничего не поменяется с моим уходом.
Он как был, так и будет еще какое-то время. Только меня в нем уже не будет. И где же я тогда буду? В НИГДЕ? УЙДУ В НИЧТО?
И что? Ничего не буду чувствовать, ощущать, видеть???
Вряд ли это возможно. Хотя повидал я некоторых людей, которые
еще при жизни видят, чувствуют и ощущают ЭТО НИЧТО.
Они НИГДЕ. Почему я об этом пишу? Потому, что знаю.
Сам частично такой. НАХОЖУСЬ В НИГДЕ. И что смерть изменит? В том, то и дело, что НИЧЕГО. Страшно умирать?
Нет не страшно. Хотя испытываю дискомфорт от самого ритуала
«ухода». Что будет лежать мое бренное тело в ящичке, что понесут его куда-то. Что поставят опознавательный знак. Что вот, такой-то,
годы жизни такие-то. Вот прочитал я то, что накарябал, хлебнул
чайку, сигаретку закурил, песенки свои переслушал и почему-то
радостно мне стало оттого, что немножко получилась у меня жизнь. Конечно, есть моменты, за которые стыдно, есть поступки,
за которые страшно, есть слова, за которые больно. Но, в общем.
Вывод такой: ВСЁ БЫЛО НЕ ЗРЯ. Как в песне «не напрасно было» и  ЕСТЬ И БУДЕТ. За это и выпить можно. Правда ничего, кроме чая и сигарет, рядом не наблюдается. НУ И БОГ С НИМ!
То, что есть уже хорошо, что есть. А вот не родился бы, тогда ничего этого не было бы. А так есть. Хоть так. И, Слава Богу!


Вы совершили преступленье,
Раздевшись…
Вы легли в постель…
Моё кончается терпенье
- Мадмуазель, здесь не бордель…
- Как вас зовут, ответьте, кто вы?
- И так не надо на меня смотреть…
- Какие три чудесных слова мне скажете?
Ответила:
- Я ваша смерть…
- Вы мне звонили, номер сняли…
- Позвольте, я звонил не вам…
- Признайтесь, долго обо мне мечтали?
- Ступайте прочь! Ко всем чертям!
- Не прогоняйте, сэр, красотку…
- И не кричите, сэр, вы – хам!
- А лучше сбегайте за водкой…
- С тобою пить? Увы, мадам…
- Пардон, уж лучше ты молчала…
- С тобою пить, с тобою спать…
- Я думал, что начнёшь сначала любить,
- Любить – не умирать…
- Напомню три библейских слова:
- « Бог есть любовь…», а ты, про смерть…
- Вопрос такой, а ты готова любить?
- А дальше не смотреть?
- Да, виноват, звонил какой-то Наде,
- Был дураком, не ведал, что творил…
- Был сумасшедшим, номер набирал не глядя…
- Так это я с тобою говорил?
- Так это ты мне обещала:
- Покой, блаженство, чудеса…
- А получилось – окружение медперсонала…
- Простите, то была не я!
- Меня неверно известили,
- Забралась я не в ту постель…
- К тому же мне не заплатили,
- Я перепутала отель…
- Простите, сэр, я одеваюсь…
- Извольте, сударь, не смотреть…
- Я лишь одно понять пытаюсь –
- Если не я, то кто же ваша смерть?
- А есть ли ты вообще на свете?
- В том свете, где всё – без греха?
- Где нет греха, там нет и смерти…
- Ой, опоили вы меня речами дерзкими…
- Прощайте, не пейте водку при Луне…
- Но, лишь одно пообещайте –
- Вы напишите обо мне…

Я написал, и ничего не изменилось.
Она заходит иногда…
С тех пор, как это в первый раз случилось,
Мы с нею – тайные друзья.
























Космос, звезды, галактики заволокло облаками. Ночь. Дождь.
Лишь вдалеке светится огонек, который помогает жить.
Который все о тебе знает, все понимает и горит в ночи не только для тебя. Свети огонек, всем заплутавшим в ночи. Гори надеждой. Рассеивай мрак, согревай сердце и душу.
Ты часть моего мира, осколочек вселенной, крупица тепла.
Ты пронизываешь мрак, несешь свет и обещаешь пристанище одиноким путникам, плывущим кораблям и летящим самолетам.
Звучит тихая музыка. Музыка ночи. Творится мироздание.
Пульсирует огоньком, притягивая и маня одинокие человеческие миры. Прошу тебя: - Не пропадай! Прошу тебя: - Гори!
Так и люди. Есть люди несущие свет. Их мало. Их можно узнать по глазам, по книгам, по картинам. А можно не узнать. Жизнь бывает коварной. Так изувечит, скрючит, обезобразит. А человек жив!
И душа у него живая. И в глазах свет. Ни смотря ни на что.
И не утратил он способность радоваться и удивляться жизни.
И находит в себе силы не сдаваться перед обстоятельствами.
И смиренно несет свой крест. И благодарит Бога ЗА ВСЁ, понимая, что ВСЁ НЕ ЗРЯ! И не ропщет, почему всё – так, а не иначе.
И не ищет рядом виноватых в своих ошибках. И не гневается, не впадает в уныние, а живет и радуется тому, что есть.
И светит ему огонёк в ночи, и посылает привет звезда над его головой. И есть у него свой большой смысл. Во времени его, в поступках его, в мыслях его. И когда придет его черед умирать, не будет он суетиться и пытаться обмануть свою смерть, а за все, что было, скажет СПАСИБО. А за все, в чем был не прав, попросит прощения. Ведь счастье для этого человека, это когда душа не болит и совесть чистая. А с чистой совестью и умирать не страшно.
А все, чего он создал или достиг в этой жизни, останется людям.
Близким и далёким, родным и не очень. И будут помнить люди,
что вот жил такой человечек. Жил, радовался сам и радовал других.
И в этом будет его простое, человеческое счастье.
Прижизненное и посмертное.
 
 




Здесь не работали схемы
Каждый миг становился новым
Мир создавался из хаоса
Миру являлось слово

Рваная ткань материи
Вздыбилась и опала
Опав, застыла в смятении
Твердью земною стала

Светом и тьмою создана
Наших миров граница
И ни воды, ни воздуха
Чтоб появиться птицам

Что было тогда,
Когда не было?
Что билось, рвалось и металось?
Когда появилось СЛОВО –
Это уже не мало…

Слово одно –
НАЧАЛО
Слово другое –
СВЕТ
Третье слово –
Молчало,
Не открывая секрет…

Лето.
Окно открыто.
Серые облака.
Тайна рождения скрыта
В каждой душе.
На века.




Здравствуй, мой далёкий друг. Пишу тебе в никуда, потому, что не знаю твоего точного местопребывания. Пишу тебе потому, что устал молчать, впрочем, что-то говорить тоже не вижу смысла, хотя, когда есть, что сказать, смысл в этом есть. В чем же смысл??? Спросишь ты меня. Отвечу. В ПРИСУТСТВИИ И ОТСУСТВИИ.
Когда человек есть, в этом свой смысл. Когда его нет, в этом тоже есть смысл. Но…я тебя хочу спросить о другом. Когда человек как бы есть, но его как бы не существует, в этом есть смысл?
      Если есть, то какой? А если нет, то почему?
Я интуитивно понимаю, что ты не сможешь мне ответить на этот вопрос, поэтому попытаюсь ответить на него сам.
Если внимательно всмотреться в суть вещей, то во всём можно найти смысл. А коль это так, то смысл есть у окружающего нас мира, и у каждой букашки, обитающей в нём. Мог бы мир обойтись без нас с тобой? Думаю, что Да и Нет. Да, потому, что долгое время существовал спокойно без нас, и будет существовать после нашего ухода. Нет, потому, что мы появились. Зачем мы появились?
Чтобы просто прожить жизнь? Это было бы слишком просто.
Затем, чтобы найти смысл? Допустим, мы его нашли. Скажи, мой далёкий друг, что с этим смыслом делать? Как его к чему нибудь приспособить, ведь гвозди им забивать не получится.
Хотя, кто знает? Ведь его можно потратить, потерять, убить, перевести в другие виды энергии, употребить во благо и на зло.
По разному можно. Смысл должен быть. Я так считаю.
Ведь если его нет, то и жить не стоит. Хотя…кто знает? Я, например, не вижу смысла во многих вещах, и в тоже время во многих вижу. К чему это я? Просто пытаюсь разобраться.
Просто рассуждаю. Просто живу. Ведь ПРОСТО ЖИТЬ ЭТО ИСКУССТВО. А искусство требует жертв. Вот и жертвуем потихоньку. Время, деньги, а порой и всю жизнь.
Есть в этом смысл? Думаю – да.








Теперь я стал понимать, почему застрелился Ван Гог.
В сообществе потребителей искусства того времени царили вкусы на творчество иного толка. Ван Гог был другим. Есть такой термин – ИНЫЕ. Люди, которые по тем или иным причинам, являются чуждыми обществу. Оно их терпит. И они, в свою очередь, терпят его. Но что может противопоставить один человек, даже очень талантливый, этому МАССОВОМУ КОНГЛОМЕРАТУ ВКУСОВ И ЦЕННОСТЕЙ? Только состояние перманентной изоляции. Это еще зовется термином ВНУТРЕННЯЯ ЭМИГРАЦИЯ. Такое  состояние является ФОРМОЙ ПРОТЕСТА, и, если в такое состояние уходил яркий человек, он являлся ОБЬЕКТОМ ОСУЖДЕНИЯ ОКРУЖЕНИЯ. Я не знаю, как выглядит мое положение НЕУЧАСТИЯ со стороны. Подозреваю, что кого-то это задевает.
А тем, кто меня не знает, или НЕ ХОЧЕТ ЗНАТЬ – просто начихать. Я к этому привык. Коль я сам навязал обществу СВОЮ ФОРМУ БАЙКОТА, я внутренне был готов получить ответные санкции. Но я тихо и смиренно улыбаюсь, глядя, как люди лезут со своим НИЧЕМ в любимчики к этому обществу. Они хотят ему понравиться, они хотят ему служить, они кричат, поют, рисуют то,
что хочет это общество. Они громко и явственно ретранслируют сигнал Я – СВОЙ.  Я – ЗА. Я ВАМ НУЖЕН.
С другой стороны – иные. Они говорят. Да, я даун. Да, я имбицил,
Да я урод. Смотрите, какой я хромой и больной на всю голову, смешной и трогательный, честный и правдивый. Они в своей категории становятся известными людьми, и успешно начинают торговать СВОИМ ИСКУССТВОМ УРОДСТВА. То есть – вписываются в общество.
Это ЛЖЕ – ИНЫЕ. Это, как правило, умные и расчетливые люди,
которые просекли возможность торговать своим уродством.
Они, таким образом, самовыражаются. Ну и что? Пускай будут и те и другие, как есть правое и левое, встречное и поперечное, гармоничное и уродливое. Все это суть проявления многообразия видов, которые в общем, то сводятся к четырем сторонам света.
К перекрестку, к кресту. И этот крест лежит на моем сердце.





Здравствуй, Слава.
Вот, что у меня получилось.
Сначала будет строчка с названием файла, а потом описание
действия. Потом пойдут конкретно файлы по каждой строке песни.
Цифру 600 я опускаю. Оставляю тобой набранные названия или
четыре цифры номера файла.

3756
Тишина. Начало фонограммы должно совпасть с включением вентилятора.
Начало.
Обрезаешь все титры. Клеишь к первому файлу 3756 с титра
«в фильме», «СТАЛКЕР», чтоб попал тоже работающий вентилятор.
На черном конце файла делаешь титр. ЗОНА ТИШИНЫ АЛЕКСЕЯ
ЛЯПИНА . Потом пошли лица 3758. Их надо ужать. Они долгие, так, чтобы приклеить мое лицо в автобусе. – авто 1. Все это вступление до первой строки песни.
Выход по лестнице. Подъезд.
…Сталкер уходит…
3768 (Солоницын в траве)
…в зону, в зоне другая жизнь…
3774 ( полосы убрать, оставить кадр, когда собака ложится у ног
Солоницына, его профиль)
…в зоне свои законы, в зоне простая мысль…
куплет 3
…там слово чисто и ново, там бег переходит в шаг…
на камне 1
…там ты с облаками вровень…
падение
…и ниже любого цветка…
3765
…там время течет по иному, там шепот похож на крик…
3766
…а крик там подобен грому…(лист в вентиляторе)
на камне 2 на камне 3
…и вечностью длиться миг…
куплет 4
…любовь там блуждает в травах, без веры там пропадешь…
ветер в траве
…надежде не вставишь в раму и славы там не найдешь…
окно 3
…и все, что ты слышал раньше
окно 2
…и все, чем ты жил и дышал…
окно 3
…осмыслишь… (пью чай)
переход
…продолжив путь дальше…
хвост поезда
…дай Бог, чтобы ты не упал…
переход
(заворачиваю за угол)
окно квартира.
На конечных нотах идут картины:
 Стакан с чаем.
Клетчатый кот.
Львица и птица.
Треугольник.
Полосатый кот с рыбами…
Окно-картина
(Курю на фоне картины)
В небо 2
В небо

Вот какое описание у меня получилось.











      
« С любимой мы прожили сотню лет…
Да, что я говорю? Прожили двести…»

Юрий Визбор.




ЛЮБИМАЯ ЛЕТ 200



Лицо любимой женщины светилось.
Глаза были закрыты.
Ах, если бы она открыла их, я бы ослеп.
Она спала, а я глядел на ее лицо.
Я видел тепло. Оно оранжевело.
Проснувшись, женщина ушла.
Она оставила меня зрячим!
Прошло 99 лет.

Я проснулся от звонка в дверь. Это была она.
 " - Знаешь, женщина, -  сказал я, - мне приснился странный сон
- ты вернулась ко мне".
" - Это действительно тебе приснилось, - отвечала она
- А я зашла за губной помадой и заколками для волос.
- Я забыла их у тебя сто лет назад".
" - Девяносто девять…», - поправил я ее волосы.

Она вошла в меня, не скинув туфель...
Накрасила губы, заколола волосы и, обернувшись, сказала:
" - До ста лет еще один год, а помаду и заколки я нашла там же,
где оставила тебя".
И тогда я начал говорить:
" - Раз у тебя такая память, ты должна помнить свои заколки и помаду.
А это вещи другой женщины.
Женщины, которой я не ждал".
Она обиделась, встала и осталась со мной.
Когда исполнилось сто лет со дня нашей встречи,
я посмотрел на часы и убедился, что умерли мы в один день.
Нас похоронили зимой, и уходить с кладбища пришлось по снегу.
Шел снег, и странными стояли наши могилы.
К ним не было никаких следов, а от них - были.
Вот такая любовь - от гроба.   



















Удивительная ночь. Прохлада из полуоткрытого окна.
Ирландская, тихая музыка. Остывший чай.
Прекрасные письма и отзывы. Попытки проявить участие в моей творческой судьбе. Попытки помочь.
Спасибо. Спасибо. Спасибо вам всем. Мои любимые, явные и тайные друзья, мои милые читатели. Вы мой мир. Вы мой свет.
Когда я читаю ваши отзывы, я понимаю, что все не зря.
Я понимаю, что нахожу созвучие в ваших сердцах.
Я люблю вас, разрушители моего одиночества.
Я пишу для вас. Я рад, что вы есть у меня.
Когда я только начинал свой творческий путь, я прогибал мир под себя, я не считался ни с кем, доверяя только своей интуиции. Это сколько надо потратить времени и сил, чтобы понять простые вещи, чтобы заслужить право быть услышанным. Спасибо тем, кто молчит, читая меня. Спасибо тем, кто думает, читая меня. Спасибо тем, кто меня отыщет.
Как-то мой состоявшийся в искусстве приятель пошутил по телефону: « - Лёш, ты даже не клоп, ты ножка от клопа…»
Ну, допустим. И что?
         Я стал пугаться листа бумаги. Я перестал выстраивать в воображении изображения будущих работ. Точнее не пугаться.
Хуже. Лист бумаги стал мне безразличен. Он уже не волнует,
не будоражит, не обещает чуда…
          Господи, ведь ты слышишь меня. Ответь.
Тишина. Полуоткрытое окно, ирландская музыка, табачный дым. Пепел. Вот удивительно, когда из пустоты, из ниоткуда приходит импульс, мысль, движение. Господи, конечно не из пустоты? И всё-таки откуда? Каким образом создан этот чудесный мир ощущений, красок, образов, чувств?
Кем, или чем надо быть, чтобы создать такое чудо?
Бесконечный, удивительный, непостижимый, уходящий в вечность путь. Сегодня рядом, каких то несколько миллионов километров от земли пролетит комета. Ученые высчитали, что в следующий свой прилет она может зацепить Землю. И что? История кончится? Будет новое начало?
Это все в руках Создателя. А что остается нам?
Жить, любить и быть любимыми.


Вот и лето. Серое небо с голубыми светящимися просветами. Дождь. Народ с зонтиками. Я в своей норе за компьютером. Что написать? Чем вас порадовать? Не знаю. Нечем. Поисками справедливости? Смешно. Дождь. Это здорово, живо, жизненно, мокро в конце концов. А поиски справедливости – тяжелое обреченное занятие. Написание песен? Стихов? Картин? Тоже своего рода система ухода от реальности. Куда? На «кудыкину гору». Дождь кончился. Стихи, песни и картины тоже. Что осталось? Жить с этим, с тем, что было?  И может ещё будет. Эх, где вы, мои семнадцать лет? Где-то там вдали.
Нужна встряска. Нужен катарсис. Рождение нового смысла. Тишина. Гармония. Красота. Всё это хорошо, до поры до времени. Для того чтобы пришла свежая мысль, должны возникнуть условия её появления. Выйти на улицу без зонта и быть залитым внезапным дождём. Чтобы так, полностью, до последней нитки, с головы до ног. Только в такие моменты наступает внутреннее обновление. Усиливается восприятие, обостряются чувства. Состояние войны? С кем? С чем? Бывает и такое. С собой, со средой, с собственным сознанием. Это тоже допинг, стимулятор, двигатель своего рода. А если всё решено?
Если все точки над І поставлены? Если гармония найдена? Что способно родиться? Тишина и покой. В тишине и покое присутствует почьва для создания новых произведений. Мысль. Толчок. Наитие. Все скрыто. Как докопаться? Где найти? Что сотворить? Набор слов, линий, пятен. Вот, на что способно состояние тишины. И тут...ТОЛЧОК! СТРОКА! ТЕМА!
И пошло...полилось...свершилось. А потом? Разные чувства и состояния под воздействием написанного, нарисованного, спетого. И так до бесконечности. Если достигнешь этого ощущения, значит все не напрасно. Значит стоящим делом занимаешься, значет существует, пульсирует, движется ЭНЕРГИЯ в том, что ты делаешь. Значит есть смысл в твоём творчестве. Вперед, мой друг!!!






Авто 1  -                17 061 КБ
В небо -                6 439 КБ
В небо 2 -                5 454 КБ
В траве –                7 891 КБ
В траве 2 –                8 124 КБ
Ветер в траве –                16 255 КБ
Выход на лестнице -          7 075 КБ
Куплет 1 -                28 132 КБ
Куплет 2 -                16 714 КБ
Куплет 3 -                32 761 КБ
Куплет 4 -                24 263 КБ
На камне 1-                6 145 КБ
На камне 2 -                7 003 КБ
На камне 3 -                7 502 КБ
Начало -                54 454 КБ
Окно 1 -                5 951 КБ
Окно 2 -                24 391 КБ
Окно 3 -                17 724 КБ
Окно + картина                20 141 КБ
Падение -                20 395 КБ
Переход -                16 270 КБ
Подъезд -                9 423 КБ
Поезд -                25 442 КБ
Хвост поезда -                4 552 КБ
Электр выход -                13 181 КБ














Ночь. Гроза. Молнии. Влажный прохладный озон сквозь открытое окно. Отгремело, отблистало. Падение одиночных капель. Дышится легко. Свет, звук, дуновение слова. Слово появляется и опускается на лист. Плавно. Словно птичье пёрышко с небес. Дуновение строки. Беззвучие. Когда-то у меня в голове крутился сюжет про космонавта залетевшего на край галактики. Оказавшемся в терпящем бедствие космическом корабле. Безразличные звезды. И некого позвать на помощь.
О чем он думал в последнюю минуту? Что вспоминал? Как вел себя перед лицом неизбежной бесконечности? Какое чудо дало ему уцелеть? Как это поменяло его дальнейшее ОЩУЩЕНИЕ МИРОПОНИМАНИЯ? В чем он нашел своё счастье?

Вакуум, вакуум, вакуум, вакуум
Около, около, около, около...
Уникум, уникум, уникум, уникум –
Колокол, колокол, колокол, колокол...
Вакуум – уникум,
Колокол – около –
Одна из попыток –
Объять – необъятное.

Такое ощущение, что слова – камни падают в глубокий колодец и спустя какое-то время раздаётся звук падения на дно.

Эхо, будто ОХ!

Вздох. Капли. Глубокая ночь.
Сегодня вечером меня ждёт интересная встреча.
Новые знакомства.

Это меня греет.
Меня радуют простые, теплые отношения с людьми.
Меня радует то, что и нищета может быть прекрасной.
Достаточной для того, чтобы не думать о деньгах.
Есть какой-то минимум и ладно.
Красота в том, что бесценно по сути.
А то, что имеет цену, то имеет границу, грань, окончание.
Гораздо важнее то, что цены не имеет. Оно бесконечно...
Жалко тратить время на поиски смысла там, где его нет.
Жалко писателей, мечтающих получить Нобелевскую премию.
Жалко молодых певцов и певиц, стремящихся на Евровиденье.
Жалко поэтов, издающих стихи, которые никто не читает.
Жалко художников, разрисовывающих стены гаражей и сортиров. Жалко немощных стариков, доживших до глубокой старости. Жалко детей, которые видят рекламу, убийства и порнографию. Жалко борцов с режимами, борцов с коррупцией и борцов за права женщин. Жалко женщин, работающих в борделях и мечтающих выйти замуж за миллионера. Жалко жертв гламура, фашизма и холокоста.

Не жалко застреленных банкиров, погибших президентов,
раскаявшихся убийц.

Жалко брошенных собак, детей, выброшенных на берег китов,
умерших в полёте птиц, растрелянных поэтов.

Не жалко разбитых и сожжённых рынков, дискотек, Макдональдсов, уничтоженных плантаций героина, конфискованной контробанды.

Жалко сорванных ураганами крыш, затопленных деревень,
сгоревших домов престарелых.

Не жалко арестованных криминальных авторитетов, разорившиеся банки, уставших от показов фотомоделей,
разогнанные омоном гей парады, умерших от спида педерастов.

Жалко женщин делающих аборты. Жалко родителей преданных собственными детьми. Жалко забытые и неухоженные могилки знаменитостей и самоубийц.

Утро. Ветки берёзы в окне. Стоящие под окном автомобили.
Кошка, заснувшая на упавших на пол штанах. Тишина.
Скоро запоют птицы.



Я и Сашка учились в разных школах, при этом он жил в одном доме, в соседних подъездах, редко пересекались, редко у нас были общие игры. Вкусы и компании у нас были тоже разные.
Брат Сашки мотал срок в колонии, папа у Сашки был пьющий, а Сашка занимался велоспортом и у него был прекрасный гоночный велосипед, предмет зависти дворовых мальчишек.
В тот день, когда умер его отец он был на тренировке, и заехал во двор, где у подъезда уже толпился народ. Я помню как он бросив велосипед, и не снимая шлем, в спортивных облегающих коротких лосинах, с пятном пота на спине, вбегал в подъезд, как, бросив секцию, первый в нашем дворе стал открыто, при взрослых, смалить сигареты, сплевывая себе под ноги через дыру выбитого в драке, переднего зуба.
Речь его “украсилась” бранными словечками,  жизнь - дружками из компании брата и дешевым вином распиваемом то в темном подъезде, то на горе за домом. Пути не скрещивались долгое время, я уехал учиться, потом была армия, Сашка тоже пошел служить. И вот как-то летом мы встретились во дворе,
где по вечерам стали стучать в домино с местными
пенсионерами, два на два, в “козла”. Если мы проигрывали, Сашка злился и кричал своим соперникам : “ – Вам на кладбище прогулы ставят!”. Все его шутки и анегдоты были про смерть.
Один его приятель рассказывал, что Сашка служил на границе с Афганистаном, что въезжал в Афганские кишлаки верхом на бронетранспортере и, стоя за станковым пулемётом, расстреливал всех подряд, включая женщин и детей, за что имел боевые награды. Пути опять разошлись, и как-то осенью мы встретились на автобусной остановке, где пьяный Сашка весело так рассказывал, что попал в аварию, что погиб шофер,
а ему просто зашили рану на голове. При этом он демонстрировал свою макушку, обезображенную длинным, белым, едва зарубцевавшемся шрамом. Весной я узнал, что Сашка выпрыгнул с третьего этажа, разбив стекло в подъезде,
приняв упаковку димедрола и запив её водкой. Хоронили его на старом военном кладбище большой компанией уже взрослых
друзей детства. Многих я помнил в лицо. В гроб ему положили пачку “Мальборо”, а в могилу накидали кучу белорусских “зайчиков” и “белочек”. Его любили. Это было видно по лицам и по количеству пришедших на похороны. Какая-то девушка выла и билась в истерике, целуя Сашку в белый и холодный лоб.
То, что он был холодным, я почувствовал , коснувшись его губами. На поминках пришлось напиться, а придя домой я упал на кровать и заснул не раздеваясь. Ночью мне снился Сашка.
Он бежал босиком по траве в белой рубашке и пионерском галстуке и кричал улыбаясь: “ – Ну что, покойнички, покувыркаемся???!!!” А пенсионеры еще долго стучали в домино после Сашкиной смерти, и еще долго им “ставили прогулы на кладбище”.





























Наблюдаю дождь, чувствую ветер, смотрю на небо.
Слушаю музыку, курю сигареты, пью чай.
Никуда не тороплюсь, не лезу и не стремлюсь.
Думаю о том, что же такое это ЧУДО ПОД НАЗВАНИЕМ ЖИЗНЬ? Получив от Бога сей подарок, чего-то написав,
спев, нарисовав Я ПОНЯЛ ОДНО. Самое полезное для меня место это ОТСТРАНЁННОСТЬ. Мне конечно интересно, чем занимаются люди вокруг меня, что думают, чувствуют, пишут.
И мне со стороны видно, чем всё это может закончиться.
Я радуюсь, когда вижу что-то живое, пробивающееся к небу,
освобождённое, красивое, свободное в своей неуловимости, непознанности, совершенстве. Меня радуют вещи открывающие тайны бытия. Путь каждого человека уникален по своей сути. Главное что-то понять про себя и про мир вокруг. Главное внутреняя свобода. Взгляд в бесконечность.
Попытка что-то сказать кому-то, превращается в попытку ответить себе. Если твои ответы помогают жить тебе, они помогут ещё кому-то. Если есть зерно и почва – росток появится. ИСКУССТВО БЫТЬ РЯДОМ. ИСКУССТВО, КАК ФОРМА БЫТИЯ. ИСКУССТВО, КАК ПУТЬ ПОЗНАНИЯ.
ИСКУССТВО, КАК РЕЗУЛЬТАТ ЖИЗНИ…
 Долгий, трудный, интересный, страшный и опасный путь.
Путь познания. Дорога уходящая за горизонт. Ловушки, лабиринты, засады собственного сознания. Сопротивление среды. Прекращение всяческих попыток поменять мир.
Понимание того, что в тебе не так. Работа с собственной душой.
Музыка. Прекрасная музыка. Сознательная остановка после восхождения. Переосмысление.











Почему мы поём? Потому, что душа поёт.
Почему мы молчим? Потому, что душа молчит.
Только в тихой душе можно услышать новый звук.
Только тихой душе свойственны качества, неподвластные громкому звуку. Только тихой душе открываются тайны сердца.
Только тихой душе свойственны радости молчания.
МОЛЧАНИЕ ТОЖЕ МОЖЕТ БЫТЬ ГРОМКИМ.
Что и кому ты хочешь сказать? ЧТО? КОМУ? Всё. Самому себе. Вот и приходишь к молчанию. В этом состоянии многое становится ясным. НЕВИДИМОЕ – ВИДИМЫМ. Как молитва.
Самый короткий путь от видимого к невидимому. Лишь тогда слово обретает смысл. В молчании. Лишь тогда получаешь опору, твердь, силу. Когда молчишь. Границы пространства, сжавшись, раздвигаются. Появляется возможнось УСЛЫШАТЬ МЫСЛЬ ИЗ ГЛУБИНЫ СЕРДЦА. Бессилие обретает силу.
Душа подобна чистому листу. Сознание превращается в осознание. Мысль в осмысление. Появляется ОЩУЩЕНИЕ ВЕЧНОСТИ. Как взгляд, летящий в бесконечность небесной выси. Рациональность становиться пылью. Атеизм – безумием.
Деньги – прахом. Успех – нелепостью. Самореализация – проституцией. Всякие виды борьбы теряют смысл, после победы над собой. Начинается обновление, очищение, новая история.
Когда-то в детстве я упал с трёхметровой стены вниз головой.
Приземлился на ноги. Теперь я понимаю. Мне было явлено, как легко можно потерять эту жизнь, так ничего про неё и не поняв.
Мне был дан шанс. С тех пор были разные моменты, возвращающие сознание к исходной точке. К переосмыслению.
Что делают люди потеряв смысл? Уходят из жизни, либо переосмысливают её. Находят в себе силы, чтобы жить дальше.
Распутывают узелки собственных заблуждений, грехов, ошибок. Начинают писать стихи, картины, песни. В которых пытаюся отразить весь свой опыт. ЗАЧЕМ??? ДЛЯ КОГО???
Чтобы понять себя.
И победить.




Я немецкий пилот
Я Матиас Руст
Я уменьем своим, беспримерным горжусь
Высота 600 метров, известен маршрут
И в Москве меня ценят,
И в Германии ждут…

Я – герой, победитель
Я, конечно, рискую
Ведь секретный полёт
Самолётом рисую…
Облетаю и прячусь
Знаю – будет награда
Допускает Москва
В своё сердце блок НАТО

В фанерном самолётике
Я пересёк границу
А тем, кто пропустил меня
Полёт мой будет сниться
И от Москвы до Таллина
Идёт переполох
Снимают всех начальников
Кто был хорош – тот ЛОХ
А я сижу в Лефортово,
Играю на трубе,
И преподносят торты мне
Агенты КГБ…

Я не шпион!
Я бедненький немецкий интурист!
Испуганный и бледненький,
Талантливый артист…
И потому тихонечко
Я до сих пор живу,
ЧТО Я – МОЛЧУ
Про миссию секретную свою.


“АНАФЕМА” анимация 1минута 39 секунд.
Автор сценария, режиссёр ,художник и аниматор Алексей Ляпин.
НПО Центр, город Минск 1989 г.
Редактор Белоусов.
Оператор Комов.
Директор Казак.
Художник Карпова.

Люди молятся в церкви, стоя на коленях.
Горят свечи, звучит “Всенощное бдение” Рахманинова,
прерываемое разбойничим свистом.
Люди оборачиваются.
В проёме дверей, на фоне красного неба крестообразная фигура.
Толпа молящихся вылетает в красное небо, превращаясь
в некое сооружение, которе венчает фигура ставшая крестом.
Земля дрожит. Крест, падая, вновь превращается в человека, рубаха красная, треугольная борода, один глаз.
Заходит в сооружение. На стенах красные квадраты,
сбоку от входа икона Божьей Матери с младенцем.
Взмах сабли. Рубленая икона сползает со стены.
Верёвки, дыба, топор.
Чёрный квадрат.

Вся компания аниматоров с НПО Центр укатила в Варну.
Я взял ролик и узнав, что готовится Крок – 1, поехал в Киев.
Был допущен почему-то только к внеконкурсному показу.
Это значит участие платное, но денег с меня почему-то не взяли. У дома кино ко мне подошла женщина, попросила закурить. Представилась корреспонденткой журнала
“СОВЕТСКИЙ ЭКРАН” Татьяной Литвяковой.
Во всяком случае на аккридитационном бэйдже значились эти
имя и фамилия. Познакомились, разговорились.
Я повёл себя очень опрометчиво. Она явно изображала симпатию. У меня в Минске была девушка, которую я любил,
изменять её с этой желтоволосой журналисткой не входило в мои планы. Тем не мение версия Виталия Бакуновича звучала
так (по словам анимационных баб). “ – Ляпин хотел трахнуть б.., она ему не дала и он…сошёл с ума…” Круто? Да ладно.

Я угощал её кофиём и размахивая руками рассказывал, какие
крутые делёжки имущества идут на анимационной студии при
“Беларусьфильме”, как  дали снимать то, что хотим, как
заключают липовые договора, кто этим руководит, что при этом
говорит и (кажется) вспомнил, что чертил в армии карту маршрута Матиаса Руста по которой было ясно, что он – шпион. При этом даже гордился до такой степени, что не стеснялся включённого диктофона, который она
достала из сумочки. Мне так нравилась эта игра, что я ей сказал, что в номерах прослушиваются телефоны. Мало того. Я написал об этом объявление и вывесил его на доске для журналистов, при входе в гостиницу. Я стал испытывать странное напряжение. Встретив у лифта солидного мужика,
в черном костюме, белой рубашке и галстуке, который зашел
в кабинку вместе со мной, я прямо спросил: “ – Вы не полковник КГБ?” Улыбнувшись вопросу, человек ответил:
“ – Как ни странно полковник…” Иногда я  видел фигуры,
которые выглядывали из-за угла. Поговорка – “если у вас паранойя, это еще не значит, что за вами никто не следит”, обретала свой роковой смысл. Тем временем шел фестиваль. Проходили просмотры очень мощных литовских, латышских, армянских
анимаций. Олег Белоусов рассказывал журналистке детали моей “героической” армейской биографии, пил водку и перед показом, подойдя ко мне сказал. “ – А давай твой фильм приклеим к нашим…” При этом представляя программу молодых белорусских аниматоров: Бакуновича, Ольковича,
Тумели и Житковской объявил, что тот, кто желает купить наши фильмы должен обращаться к нему лично.
Я понял, что начинаю сходить с ума. Чтоб снять стресс я постоянно пил на фуршетах, прикупая вино в гастрономе, через дорогу от гостиницы. Журналистка пропала. Либо при встрече демонстративно делала вид, что мы не знакомы. Я понимал, что балансирую на грани фола, прибиваяс к разным компаниям и пытаясь с ними пообщаться. Меня либо игнорировали, либо просто уходили от разговора. Один лишь режиссер Котеночкин,
пустил меня к себе в номер с тремя бутылками сухого, которые мы и распили за ночными откровениями. У меня с собой была кинокамера “Кварц “ 8 С. В ней одна кассета, на которую я пытался снимать то, что наблюдал вокруг. Кассета кончилась на самом интересном месте. Я стоял у входа в гостиницу. Меня трясло. Я прижимался к стене, ожидая выстрела в спину.
Подкатил красный “ИКАРУС” с зашторенными стёклами.
Открылась дверь. Оттуда выскочили два одинаковых человека,
одетые так-же, как встреченный мной полковник, только оба были в одинаковых плащах. Я помню, как мои колени подкосились и я чуть было не сполз по стене.
Из гостиницы выбежал Александр Петров и крикнул:
“ – Не трогайте, его, он наш!” Я до сих пор лично с Александром не знаком. Тогда он привёз на фестиваль свою
“КОРОВУ” по Андрею Платонову. Кажется я ему сказал, что я друг Валеры Ольковича: “- А…белорус…” была его реакция.
Вообщем была еще серия событий. Как-то: попытка встречи
с Алексеевой-Рокуэл, по поводу выезда в Канаду (разговор велся через переводчика, от которого я получил её гостиничный телефон и адрес временного проживания в Киеве, поехав по которому я попал в кукую-то контору) Я уже был болен.
Я выступил на пресс-конференции с протестами против коммерциализации фестиваля, обвинил деректора киностудии
Горбачева в воровстве, швырнул трудовую книжку в лицо
Давиду Яновичу Черкасскому, послал всех на х…и бежал в Минск. При этом вспоминаю, что ночью меня растолкал какой-то майор и спросил: “ – Это не ваша станция? Вам выходить не надо???” Станция была Мозырь. Город в котором я родился, но выходить не планировал. Извиняюсь за несколько скомканный и сумбурный текст. Прошло много времени. Негатив “АНАФЕМЫ” кажется уничтожен, копия пропала, как и выкинутые из контекста сначала два ( 1989 – 1991), а потом
в общей сложности ещё три года, из чудом протянутых 15 последующих лет. Сейчас у меня все нормально. Если “нормальной” можно назвать ситуацию, при которой я лишен возможности выступать с песнями, выставлять картины, или
наконец издать книгу собственной графики, стихов и рассказов,
частично выставленных на моём сайте.
http://liapin.albaruthenicae.info
Ну и Слава Богу!

Не поётся? Значит нет смысла петь. Не зовут? Значит нет смысла выступать. Не печатают? Нет смысла выпускать книгу.
Не хотят слышать? Нет смысла кому-то, что-то вкладывать в души. Поэтов много. Читать некого. Или почти некого.
Песен много звучит. Слушать нечего. Почти нечего.
Книг полно. Откроешь одну – страшно. Другую – грустно.
Третью – пошло. Четвертую – убого. Пятую – нагло. Шестую –
злобно. А седьмую…лучше пока не открывать. Седьмая, за седьмой, последнею печатью… От модной нынче “позитивности” с голливудскими улыбками, от рекламы, от политики, от зажравшейся власти, от всего этого хочется скрыться НАВСЕГДА. Окончательно и бесповоротно. СМЕРТЬ? Ха…ха…ха…Естественная смерть. Не искусственная. А в чем она, смерть? Для меня в том, что я наблюдаю вокруг себя. И становится легко. Удивительно легко.
Так легко, что понимаешь, что ты уже умер, но чудом жив.
ЖИВ НЕ СМОТРЯ НИ НА ЧТО! А им…им еще это предстоит пройти, понять, пережить. И становится жалко. Всех этих “звезд”, политиков, критиков, писателей, режиссеров…
ЧЕГО ВАМ ВСЕМ? ЧЕГО ВЫ ТАКОГО МОЖЕТЕ СКАЗАТЬ, ЧТО МНЕ НАДО, ЧТО МНЕ НЕОБХОДИМО,
ЧТО ПРИДАСТ НОВЫЙ ИМПУЛЬС, ОТКРОЕТ НОВЫЕ ГОРИЗОНТЫ, ПОКАЖЕТ ПУТЬ, ЦЕЛЬ, СМЫСЛ…
Ничего. Пустота, заполненная пустотой в пустоте…
ВОТ И ВСЕ, ЧТО ВЫ СПОСОБНЫ ПРИНЕСТИ В ЭТОТ МИР.
А что вы из него унесете? Что останется после вас?
С каким опытом вы предстанете перед Всевышним?
Ага…с опытом рекламы прокладок, покупки нового автомобиля, да сувенирами из поездки в Турцию или Египет.
Бедные, бедные, “осчастливленные” существа…
Вы меня не хотите услышать? Что я? Я “умер”.
Вы себя не слышите. Куда уж, ближнего своего.
Как говорил Писатель из “Сталкера”: “ - Им ничего не надо,
они только жрут…”
Было, будет и есть. До скончания времен.
Ни фига не изменилось и не меняется.
А становится все более нагло, цинично и навязчиво…
Господи, а ведь ты прав, что готовишь АПОКАЛИПСИС.
Но у людей есть путь к спасению. Единственный…небо.

Одиночки - люди НОЧИ
Одиночки - люди ТОЧКИ
Одиночки - люди ТЕМЫ
Одиночки - люди СХЕМЫ

Одиночки - люди МИРА
Одиночки - цели ТИРА
Одиночки - все всё знают
Одиночки - умолкают

Что ты пишешь?
Что ты хочешь?
ЧТОБЫ ТИШЕ
ЧТО-ТО ГЛОЖЕТ

Рыбы туша
Прет на СУШУ
Чтобы выжать
Свою ДУШУ

Бог - СВОБОДЕН
Мир уроден
Берег Родин
Я негоден

Я - раздавлен
Я - поломан
Обезглавлен
И отловлен

Верить в счастье?
Ждать удачи?
Хранить снасти
Жить на даче

Позитивен?
Виртуозен?
Примитивен
Голсуорси

Любишь жизнь?
Патриотичен?
Обездвижен,
Обезличен

Кто такая?
Мата Хари...
Чё те надо?
Двери Рая...

Кем ты была?
С кем ты спала?
Я кривая
Я - такая

Что такое?
Бес попутал...
Аллилуя!
Камасутра





В кабинете у психиатра на окнах цветы
Со стен отмыты кровь и мозги
Его пациентов…
За спиной репродукция Сальвадра Дали
Сиди и гляди
На распад сознания испанского идиота
- Число сегодня какое?
- Тридцать второе…
- Время года?
- Обратная сторона Луны…
- В петлю не тянет?
- Вы хуже петли…

Смех - вверх.
Всхлип – сник.

- Здоровье это самое дорогое…
- Цена вопроса?
- Лекарство денег стоит…
- Какое?
- Вот инструкция, гляньте…
- Кажется с меня хватит…
- Вы о чем?
- Я об уколах…
- Слышите в углу шорох?
- Слышу храп соседей,
Вонь и голод…
Да, конечно тринадцать тепла –
Это не холод…
Можно терпеть…
Вот только уколы…
Здоровье – самое дорогое!
Вспомнишь об этом,
Когда зароют…





Сижу, пью чай. Читаю признания, откровения и вопросы  одной юной особы. Предельно честно. Но…попытки влезть в сознание
присекаю. В итоге выясняется, что на меня её “навел” мой старый приятель по училищу В.Д. , которого она “будет любить
всю жизнь”. Слава Богу, что кто-то, кого-то планирует любить
ВСЮ ЖИЗНЬ. Жалко, что это почти ни у кого не получается.

Вось накарябал. Спецыяльна дзеля экперту тыпа Вольгі Акуліч.
Хай “душу пасаладзіць маёй моваю” ;)))))))))))))))))))))))))))))

Я таргую лесам, я таргую нафтай…
Я вельмі, вельмі, вельмі багаты!!!
Залатыя унітазы, ды белыя яхты…
Я вельмі, вельмі, вельмі багаты!!!

Парыжы ды Міланы, ды горныя гатэлі…
Ды дзеўкі – мадэлі ў гэтых гатэлях…

Я не ведаю, што можа быць горшым
За малыя, малыя, малыя грошы!
Я не ведаю, што болей кепска
За Савецкі Саюз, дзе мне было цесна…

Спачатку я прадаваў шакаладкі,
Потым – танкі ды аўтаматы…
Спачатку я ездіў на метро,
Цяпер у мяне ёсць самалёт!
 
Маё жыццё – купля ды продаж,
Гэта ўсё, чаго ты не можаш!
Ты – малюеш карціны, спяваеш песні,
Спадзяешся на Бога, пішаш нейкія тэксты…
Мне “па барабану” ўсі твае намаганні!
КОЛЬКІ, ШТО КАШТУЕ???
ВОСЬ ГАЛОЎНАЕ ПЫТАННЕ!!!




Я был в гостях у одного человека. Он лежал на кровати.
Он вынужден постоянно лежать на кровати. Он человек,
который не может передвигаться. Когда мне бывает трудно,
я думаю: “ – А каково ему?” И понимаю, что ему гораздо сложнее. Я понимаю, что чаша его страданий гораздо глубже
моей. Я понимаю, что мои возможности несоразмерны с его
ситуацией. ОН БОЛЬШЕ МЕНЯ. ОН СИЛЬНЕЕ МЕНЯ.
ОН ГЛАВНЕЕ МЕНЯ. Да. Вот так. И никак иначе.

У моего знакомого был сосед, который жил на шестом этаже,
в шестьдесят шестой квартире и имел шесть пальцев на руке.

Я спел там-то. Я съездил туда-то. Я написал то-то.
У меня там – это. Ну и что???????????????????????
Пой, езди, пиши. Всё одно – помрёшь.

Тот сказал так, там заявили то, а…правды как не было,
так и не будет.

Удивляй! Радуй! Давай повод подумать! Твори! Живи!
Ешь! Пей! Кури! Сомневайся! При, как танк! Имей чувство меры! Не злобствуй лукаво. Все там будем.

Кто? Что? Где? Как? С кем?  По чём? На чём?
Семь смертных грехов “ЖЁЛТОЙ ПРЕССЫ”.

“ Господа, спешу Вам сообщить пренеприятнейшее известие,
к нам едет Ревизор…”
“ …уй с ним, пусть едет…” –
и господа, привычно загалдели о своём, о ЖЕНСКОМ.

Юмор и Сатира Близнецы – Братья?
Кто более Матери - Истории Ценен?
Мы говорим САТИРА! ( подразумеваем – кастрация)
Мы говорим ЮМОР! ( подразумеваем – член)




Одноразовый актёр (четвертая редакция)


Я одноразовый актёр из одноразового кино
Я послал на фиг режиссёра,
Я взял  и вышел в окно…
Я изменил весь сценарий, переписав финал
О том, как попал в серпентарий и проскочил сквозь анал
Когда я вышел наружу, то все попадали ниц
А я назывался Буддой, я был индийский принц
И, пребывая в Нирване понял, что не моё
Черкнув пару строк Татьяне, пошел и купил вино
Я надевал золотые перстни, я накладывал грим
Я использовал одноразовых женщин
И одноразовых мужчин
Я вводил в заблужденье все Генштабы ПВО
Я смаковал своё  положенье,
Хоть положенье было дерьмо…
В меня стреляли из пистолетов,
Пули  портили пиджачки…
А сколько мне сделали минетов
А сколько раз я дрочил
Я сотрясался в оргазмах, я словом жёг подлецов
Я истреблял всю заразу, которую видел в лицо
Я поднимал самолеты в небо, я подрывал дома
Кто заходил в мою Зону, сразу сходил с ума
Со мной воевали в небесной сфере и на воде, и под водой
А я, отыграв сраженье, садился в такси и домой
В меня вливали стронций, я ел горстями мышьяк
То я считал себя Солнцем, то понимал - дурак
Я понимал, что не вечен, я был все время один
За мной летел, покалечен, мой добрый друг Херувим
Кому отпущено много, тот пусть даёт ответ
А я нащупал дорогу, всё кинул и вышел в свет…





Даже если ты поэт Пупкин и у тебя есть имя (Пупкин) и кем-то
ты считаешься поэтом (Пупкиным) и даже выпустил 20 книжек
под именем поэта Пупкина, это еще не значит, что все, написанное тобой хорошо. Но я не Пупкин. И если я посмею сказать: “ – Ребята, посмотрите, а Пупкин, то – голый…” на меня зашушукает весь первый ряд поэтического бомонда.
Меня (поэта Ляпкина) перестанут видеть и осязать. Я исчезну.
Меня вычеркнут из списка поэтов. “Мэтры” перестанут меня замечать. И это только потому, что они считают поэта Пупкина
хорошим поэтом и пишут обо всем, что связано с ним, и печатают его произведения везде, где только можно печатать.
И выдумают какую-то “Пупкинскую школу”. И будут носиться сами собой гордые и значимые, размахивая флагом, на котором
будет колыхаться профиль поэта Пупкина. А какой стих у Пупкина не возьми, там полно всяких вещей сомнительных и спорных. И как не крути поэта Пупкина, все его метафоры, рифмы, мысли и страдания, только на любителя поэта Пупкина.
И эти любители поэта Пупкина будут коситься на людей, которые не знают поэта Пупкина. “ – Как???! Вы не знакомы с творчеством поэта Пупкина???!!!” . Нет. А кто это? Или: “ – Да,
знаком, но он мне не интересен…” “- Как, не интересен?? Ведь он имеет третью премию фестиваля, у него вышло 20 книг,
и он  достоин Нобелевской премии по литературе “…
“ – Я не знаю, чего он достоин, у меня не было времени изучить его 20 книг, но то, что мне попадалось, я читал с большим трудом. Ни эстетика, ни темы, ни образный ряд поэта Пупкина мне не интересен.” “ – Ну как же???!!! Вы читали сколько написано о поэзии поэта Пупкина. Например вот журнальчик,
изданный Самим поэтом Пупкиным, где есть статья – “Феномен игры в раннем творчестве поэта Пупкина”. Вы читали эту статью?”. Ребята, отстаньте от меня со своим поэтом Пупкиным. Куда не придешь, везде этот Пупкин. Устал я видеть и слышать одного лишь поэта Пупкина. Устал от того,
что многое зависит от желания этого самого Пупкина, от его симпатий и антипатий, от его пристрастий и настроения, и даже от национальности поэта Пупкина многое зависит. Вот такие дела! А вы говорите ПОЭЗИЯ!!! Какая поэзия??? Связи, средства и национальная принадлежность есть у вас??? Есть – вот вы и поэт Пупкин!!! Нет? И вы Ляпкин. И “Анафема” вам.
Барды отыграли, поэты отписали, рок-н-ролл умер.
Кабак сделался сценой, сцена стала музеем восковых фигур.
Писатели пишут пособия по кулинарным рецептам.
Общество интересуется ценами на жратву. Где-то происходит
вялотекущее копошение по поводу “прав человека”.
Всё продаётся, покупается и вновь продаётся. Почти всё.
Слава Богу, что не всё. Правду знают только те, кто сидел в тюрьме или дурдоме. Остальные пребывают либо в блаженном неведении, либо впадают в спячку, либо прячутся по углам.
Слава Богу перестал смотреть телевизор, в котором всё загажено рекламой. Интересно? А кто эти люди, которые производят рекламу, продают, смотрят? Такое впечатление, что это не люди. Жрать, жевать, чистить зубы и при этом быть очень озабоченным состоянием собственного здоровья. Новая формация? Поколение некст?

Девальвация, деградация, деструкция, регресс, паранойя.

Алкоголь и наркотики – вещества перманентной борьбы с осознанием собственного ничтожества. Для того, чтобы
что-то понять нужно просто “перестать жить” в стандартном
понимании этого словосочетания. Тем более не стремиться
“жить на полную катушку”. Всему есть начало. Всему есть конец. Кругом наблюдаются сплошные “концы” политиков,
экспертов, журналистов, модельеров, шоу-менов, бизнесменов, музыкантов и писателей. Всё, что приносит доход, всё, что блестит и переливается, всё, что шуршит и хорошо пахнет, вокруг всего этого копошится людская масса.

Кто расслышит в этом жужжании одинокий голос человека?
Кто способен делать адекватные выводы?
Кто способен просто молчать?

Один Господь Бог.

Аллилуйя!!!



Надо переболеть:
болезнью левизны в коммунизме, хромотой кривоты в писсемизме, матерностью голосовых связок, внешностью характерного актёра, дессиденством сожжёных строчек,
пивом набухших почек, …лядством живучести паразитов,
тайнами Ордена Иезуитов, охренительным маразмом власти,
свитерами из собачьей шерсти, инфлюэнцей стихосложения,
ранним Пикассо, поздним Бродским, Тарковским, Высоцким,
Генри Миллером, триппером перестроечного кино, спидом
Фредди Меркьюри, покушением на Папу Римского, казнью
Жанны Дарк, убийством Джона Леннона, тенью отца Гамлета,
поисками внеземных цивилизаций, отрицанием отрицания,
порицанием невменяемого, Америкой после 17 сентября,
геноцидом армян, холокостом евреев, анархосиндикализмом,
Ницшеанством, Кафкианством, наркоманством, Львом Толстым, как зеркалом Русской революции, перепиской Энгельса с Каутским, Мастером и Маргаритой, автоматами
с газировкой за три копейки, лопнувшими призервативами,
призервативами маленького размера, призервативами с запахом клубники, немецкими порнофильмами, психозом, неврозом,
энурезом, рекламой, Петросяном, предоперациоонной маской
с хлороформом, вскрытием брюшной полости, вставными зубами, плешивым черепом, стремлением к идеалу, жаждой наживы, клубом авторской песни БГУ, белорусским андеграундом, заплесневевшими огурцами в банке,
творчеством группы “Сябры”, автостопом, бескомпромиссностью, конформизмом, душевным стриптизом,
игрой на людских слабостях, правдоискательством, пусканием пыли в глаза…

…чтобы начать жить заново…

А стоит ли?






Хочется порой невыразимой ЛЁГКОСТИ БЫТИЯ.
Хочется порой НИ ОТ ЧЕГО НЕ ЗАВИСЕТЬ.
Хочется порой СВОБОДЫ ВНУТРЕННЕЙ И ВНЕШНЕЙ.
Хочется порой ПОДЕРЖАТЬ ЗА РУКУ ЛЮБИМОГО ЧЕЛОВЕКА.
Хочется порой ПОСЕТИТЬ БОРДЕЛЬ. Это желание пропадает, как только просто подержишь за руку ЛЮБИМОГО ЧЕЛОВЕКА.
Хочется порой УМЕРЕТЬ.
Хочется порой ЖИТЬ ВЕЧНО.
Хочется порой НИЧЕГО НЕ ХОТЕТЬ.
Хочется порой ВЫПИТЬ ПИВА.
Хочется порой ПИТЬ ТОЛЬКО ЧАЙ.
Хочется порой ЗАБИТЬСЯ В ДАЛЬНИЙ УГОЛ И НЕ ВЫЛАЗИТЬ ОТТУДА.
Хочется порой В ПАМПАСЫ, НА БЕРЕГ ТЁПЛОГО ОКЕАНА.
Хочется порой НА ЛУНУ.
Хочется порой ПОГОВОРИТЬ С БОГОМ.
Хочется порой БЫТЬ УМНЫМ.
Хочется порой ПОЖАЛЕТЬ СЕБЯ.
Хочется порой БЫТЬ УЖАСНЫМ В СУЖДЕНИЯХ.
Хочется порой СОЗДАТЬ ЧТО-ТО КРАСИВОЕ.
Хочется порой ОБЪЯВИТЬ ВОЙНУ ВСЕМ И ВСЯ.
Хочется порой БЫТЬ КАМНЕМ.
Хочется порой ПРОНИКНУТЬСЯ ВЕЛИКИМ ПРОИЗВЕДЕНИЕМ.

Не хочется ЧИТАТЬ СОВРЕМЕННЫХ ПОЭТОВ.
Не хочется СЛУШАТЬ СОВРЕМЕННУЮ МУЗЫКУ.
Не хочется СМОТРЕТЬ В ЭКРАН.
Не хочется С КЕМ-ТО ВСТРЕЧАТЬСЯ.
Не хочется О ЧЁМ-ТО СПОРИТЬ.

Хочется УСНУТЬ И НЕ ПРОСНУТЬСЯ.
Хочется ПРОСНУТЬСЯ И БЫТЬ СЧАСТЛИВЫМ.
Хочется СМИРИТЬСЯ С СИТУАЦИЕЙ.

Не хочется ХОТЕТЬ ЛИШНЕГО.
Хочется БЫТЬ ТЕМ, КТО ТЫ ЕСТЬ. До конца. И после.
Вне режима. Вне системы. Вне времени.
Время обрыва ненужных связей, отмены встреч, ограничения внешнего пространства. Время чистки сознания.
Время обнуления результатов.

На кой фиг слушать масона G? Атеиста О? Президента L?

Копайтесь в своих махинациях, вербуйте себе сторонников,
навязывайте свою систему ценностей…Без меня, без нас…

Вливайте сироп своих гнилых мыслей в неокрепшие души.
Отрабатывайте свои 30 сребреников, за которые покупают
Ваши «как-бы» картины, «как-бы» мысли, «как-бы» песни.

Любуйтесь результатами своей «как-бы» деятельности на стенах галереи «Ў».

Издавайте журнал «МОНОЛОГ» и печатайте там фото
Юрия Зиссера. Только назовите «МОНОЛОГ Зиссера».
Это точнее.

Я понимаю, что настоящее ваше место в Испании, королевстве
Люксембург, государстве Израиль. Чего вам здесь то надо?
Сами знаете чего надо. Грызни вам надо. И вы её  и имеете.

Однако какие белые и пушистые одежды вы носите.
Писатели, поэты, художники, которые уже давно не первое,
не второе и не третье. А так. Функции и марионетки,
со счётом в банке и сферой влияния.

Здоровые, успешные, реализованные??????????????????

Для тех, кто слеп.

Для тех, кто видит ваше истинное нутро, вы не опасней
таракана под плинтусом. Ползайте, но помните:
НА КАЖДОГО ТАРАКАНА ЕСТЬ СВОЙ ТАПОК;))))))


БАННЫЙ ДЕНЬ.

Рядом с лечебницей был женский монастырь. Причудливо сочетались чёрные, монашеские сутаны и полосатые больничные пижамы на фоне жёлтой, опавшей листвы сквера.
Монашки каким-то чудом, будто сквозь стены, появлялись в больничных палатах. Ставили иконку, зажигали свечечку,
и, опустив глаза долу, пели псалмы.
 - Ну почему???!!! – восклицал пациент по фамилии Шняг, - ну почему я не могу молиться с сигаретой в руке???!!! – при этом махая зажжённым окурком перед лицом монашек.
Монашки крестились и отворачивались.
Шняг затягивался, выпускал дым в потолок и уходил в курилку.
- Ну, почему…,- неслось уже оттуда.
Группа любопытных и заинтересованных лиц, одетых в халаты,
топталась за спинами монашек. Отмолившись, монашки доставали из пакетиков маленькие бутылочки с елеем, кисточки, и : - Во имя Отца и Сына и Святого духа…- помечали крестами лбы пациентов.
- Завтра к вам придёт батюшка, будет исповедь, кто желает, говорите фамилию и номер палаты, за час до исповеди не пить воды и не курить…
Шняг желал. Шняга подкручивали схоластические вопросы,
которые он планировал задать батюшке. Шняг был первым.
- А можно одновременно мастурбировать и молиться? – лез к монашкам со своими наболевшими вопросами Шняг.
Монашки делали вид, что не слышат, собирали свечечки, иконки, бутылочки и кисточки, и, прихватив список, с желающими причаститься, быстро уходили.
 Утром начинался банный день. На диван, рядом с душевой,
клались стопки чистого белья. В душевую запускали партиями по пять человек. Открывалась дверь, выпуская клубы влажного пара, и из душевой выбегало очередное голое тело. Брало дежурное полотенце и начинало себя растирать.
То тут, то там, по коридору мелькали голые зады и другие первичные половые признаки. И среди этой всеобщей «вакханалии наготы» невесть откуда появлялась женская фигура в сутане. Взгляд её метался среди этого «Содома и Гоморры», а тонкий голосок возвещал, что пришёл батюшка и
скоро начнётся исповедь.






































МАНИЯ

Дверь в палату тихонько распахнулась.
Фигура в больничной пижаме заторможено проследовала к свободной койке, прижимая мокрое полотенце к правому глазу.
Пациент Шняга с трудом оторвал голову от подушки, провожая взглядом согбенную фигуру вошедшего. Вольфрам Амадеевич
Гёте даже не обернулся, отрешенно наблюдая падающие, жёлтые листы за окном. Дизи Гилеспи достал из-под подушки кусок хлеба, принесённый из столовой, и принялся его грызть.
Народ безмолвствовал.
- Бедная страна…,- раздалось в тишине, - …бедный мой народ… Пауза. И тут палату огласили хриплые рыдания.
Новенький, скорчившись на койке и закрыв лицо подушкой,
завыл хриплым, надтреснутым голосом:
- Дерьмократы поганые, скоты неблагодарные…мало, мало вам стало чарки да шкварки,  мало заботы батькиной и опёки…а всё туды, мать твою, у Еуропу. Положит на вас еуропа, как вы на меня поклали…, - и совсем тоненько, фальцетом, запел:
- Чистая, чистая, светлая, светлая, белая, белая Ру-у-усь…
Дверь открылась и процедурная сестра спросила:
- Лукашенко кто? На уколы…И вышла.
Новичок притих. Сел на кровати. Стал нашаривать тапки.
Пациент Шняга осторожно подошел к новичку, и, положив тому руку на плечо, уставился на гематому в пол лица.
- Кто вас так?
- Кто? Поздняки с Шушкевичами…
Лукашенко встал и выставил перед собой сжатый кулак.
- Я их б…ядей вот где всех держал, да не заметил, сколько их вокруг меня окопалось…Да и Россия, мать её, кремлядь на кремляди, США тоже, ЦРУ, НАТО, Израиль с «Моссадом»,
ну и вот…Амбец тебе батька, вперёд на уколы…
И пациент Лукашенко, строевым шагом проследовал к дверям,
на ходу отдавая честь иконке Николая Угодника, стоящей на прикроватной тумбочке. Николай смотрел ему вслед грустными, умными глазами и, казалось, говорил, крестя:
- Господи, избавь от скверны раба твоего, кем бы он ни был,
хоть водителем дерьмовоза, хоть самим президентом…

Откроется дверь из тонкого мира
И выпустит  вам на встречу вампира
Во фраке и белой рубашке
С галстуком-бабочкой и кудрями барашка…
Он вопьётся клыками в вашу шею,
Насытится и понесёт ахинею,
О том, что Дьявол – очень крут,
И его не берёт ни крест, ни прут,
Что против него вряд ли попрёшься,
Вцепишься в горло и крови напьёшься,
Что он устал быть нечистою силой,
Что сколько его по Аду носило,
Что он столько крови попил,
Что больше нет мочи и нету сил…
Что он создал партию – «Долой Сатану!»
И этим спасает родную страну,
Что он ищет Спонсора, а находит убогих
И, что Спонсором стать мог сам Господь Бог…
И ещё:
- Хочу предложить вам взять несколько журналов
в пользу детей Германии, по полтиннику штука.
- Нет. Не возьму.
- Вы не сочувствуете детям Германии?
- Сочувствую.
- Жалеете по полтиннику?
- Нет.
- Так почему же?
- Просто не хочу.
- Ну, возьмите тогда наборчик ножей,
Одеяло, массажер и резиновых ежей,
Собрание стихов белорусских поэтов,
Пять тонн автоматов и пистолетов…
Крикнешь:
- Ступай к чертям!!!
Опрокинешь стол
И в сердце воткнёшь осиновый кол…
Такого переделать нельзя
Осиновый кол!
И все дела…
Его звали Александр. Был он архитектором и работал в проектном бюро. Почему-то так происходит, что люди способны рассказать о себе гадость человеку, от которого они ждут…чего? Понимания? Прощения? Сочувствия?
« - Как-то пришел я в кабак, - рассказывал он, - посидел, выпил,
пригласил потанцевать девушку…При слове ДЕВУШКА, рот у него скривился и глаза остекленели…Танцуем…она положила голову на моё плечо и ласково так шепчет…Я стою сорок долларов. Хорошо, говорит он, не проблема, пошли…
Привёл я её домой, сделал с ней всё, что хотел…Утром она поднялась, полезла шарить по карманам моих штанов, А ДЕНЕГ ТО НЕТ…»
Жутко мне стало от этого рассказа.
Жутко стало от этого человека.
Страшно мне за душу его стало.
Потерял я его из виду. Говорили, что он переехал в более крупный город, получил признание на своём уровне и пропал…
Канул. Исчез. Растворился.
Две недели его не было на работе, потом нашли труп в овраге,
под балконом квартиры, которую он снимал. Рядом валялась пустая бутылка водки…
Нашелся и очевидец, присутствующий в квартире в ту роковую ночь. Он поведал в милиции, что Александр рассказал ему историю про девушку и сорок долларов, потом взял бутылку водки пошел на балкон. Там он её пил из горла, а потом раз…
Перевалился через поручни…И нет его…
На вопрос: « - Почему ты не сообщил, не вызвал скорую?»
Человек мялся, опускал глаза в пол,  а потом сказал…
«- Противно мне было как-то… Я просто взял и ушёл…»
Я вспомнил, как Александр был у меня в гостях.
Сидел и смотрел в пол. Зелёный палас был усыпан стружками от очиненных мною карандашей и крошками белого хлеба…
« - Смотри,- сказал Саша, глядя в пол…это небо и звёзды,
А Я ПО НИМ ХОЖУ…»
Доходился.
Земля ему пухом.
Аминь.


И создал Господь Мир.
И запустил в него человеков.
И ужаснулся содеянному.
А человеки плевали на Бога, плевали в души друг друга,
тратили жизни свои на удовольствия, цели имели низкие и тщеславные а мысли развратные…
И нашлись среди людей мудрецы, которые научились пользоваться слабостями человеческими, ради достижений собственных целей. И стали они Царями, Жрецами и Военноначальниками. И возвысились они до такой степени, что стали уподобляться самым греховным и падшим из низших.
И стал развиваться Мир по законам, которые придумывали эти люди. И худо стало.
И нашлись среди низших одиночки, которые узрели это.
И ни ставили они, ни во что все те ценности, которые считались ценностями. И были они гонимы и поругаемы, оклеветаны и оболганы. И написано было множество книг с сюжетами разными и мыслями интересными. И спрятаны они были от глаз людских, поскольку сеяли в душах сомнения в правильности хода вещей.
И понял Господь, что замысел его интересен хотя бы тем, что перед каждым человеком явившемся в мир этот есть ВЫБОР.
Кому служить.
И на этой вечной борьбе СВЕТА и ТЕНИ, ДОБРА И ЗЛА,
где одно проникает в другое таким образом, что граница видна лишь посвященным, ПОСТРОИЛ РАВНОВЕСИЕ СВОЁ.
И горе тому, кто нарушает это равновесие, кто использует его,
ВО ЗЛО,
поскольку на нём лежит большая мера ответственности, и большим соблазнам и испытаниям подвергается душа его и плоть его.  И Мир этот, имеет НАЧАЛО и КОНЕЦ имеет,
и за ВСЁ СОДЕЯННОЕ ПЛАТИТЬ ПРИДЁТСЯ.
А кто не хочет платить, разве это повод уйти от наказания?
Куда? В атеизм?
Это тоже самое, что жить оскопленным и радоваться при этом.
Чтожь?
И в этом я вижу часть БОЖЬЕГО ПЛАНА.
Аминь.

ДУРДОМ  не место,
ЭТО ВМЕСТО
С трудом накопленных мозгов
КОТОРЫМ не хватает места
В КИРПИЧНОЙ ДУХОТЕ ДОМОВ
В СЫРЫХ СОРТИРАХ КАЗЕМАТОВ
Течёт вода, ржавеет кран
И толпы карликов горбатых
Идут ГОРБАМИ НА ТАРАН
Людским, унылым представленьям о том –
КТО ПРАВ – ТОТ ВИНОВАТ
И запоздалым утвержденьям
САМОУБИЙЦАМ НАДО В АД???
Простите их, УМОМ ЛИШЁННЫХ
И тронутых от МИРА МУК
Простите раненых, влюблённых
В ЗВЕЗДУ СОЦВЕТИЯ НАУК
Простите немощь их стремлений
Простите боль их ПЬЯНЫХ ДУШ
А ПОМЯНИТЕ С СОЖАЛЕНЬЕМ
Каким был СЫН,
Таков стал МУЖ.

















Швайбович и «ЗОНА ОБНАРУЖЕНИЯ» - Новобелица.

Швайбович, психиатр 13 отделения психиатрической больницы
Новобелица ( что в Белоруссии, под городом Гомелем) порядки в отделении имел жёсткие, если не сказать больше – ЖЕСТОКИЕ. Постоянная изоляция пациентов в условиях душного и сырого помещения. Полное отсутствие прогулок.
Зачем пациентам воздух, трава, небо? Ведь это не люди, это просто «ЧЕЛОВЕЧЕСКИЙ МАТЕРИАЛ», который волею
«СЛУЧАЙНОСТИ» оказался под его «ЧЕЛОВЕЧНОЙ ОПЕКОЙ». Вася Кастратов, доведённый до состояния крайней низости, питался рыбными костями из туалетного ведра, в котором, среди обгаженной газеты, битых яиц, тухлых овощей,
выкинутых непонятно кем, находил рыбные хребты с остатками мяса, и став раком над ведром, пихал их себе в рот. Швайбович знал об этом факте «Доп.ПИТАНИЯ», но это его нисколько не напрягало. Я бы даже сказал обратное. В отделении были созданы все условия для «ЛЕЧЕНИЯ», которое целиком и полностью контролировалось персоналом, специально отобранным Швайбовичем по «национальному признаку».
Санитары, как правило, были хохлы, а женский персонал путал русские слова с белорусскими, и был приехавшим в Гомель из умирающих деревень области.
Зачем я это пишу? Зачем мне повышать уровень своих проблем,
которых у меня и так до черта? Не знаю. Я многого не знаю.
Я могу сейчас на уровне предположений и догадок, полученных мной в результате осмысления собственной биографии, сделать выводы о том, что долгие годы находился в «ЗОНЕ ОБНАРУЖЕНИЯ» начавшейся в период моей службы в воинской части 55725 в деревне Муцениеки, под городом Рига в 1985-85 годах. Сейчас у меня вырубили доступ в Интернет.
Сколько это продлиться? Не ведаю. Что будет со мной дальше?
Не знаю. Какой метод пытки выберут люди от которых зависит моя дальнейшая «ТВОРЧЕСКАЯ» судьба? Ума не приложу. Знаю одно. У этих людей за душой нет ничего святого. Бог им судья.



НАРКОМАНЫ.


Наркоманы в отделении у Швайбовича были на особом положении. У них была отдельная палата, у них был бесконтрольный доступ к розетке и ЕСТЕСТВЕННО они находили то «ЛЕЧЕНИЕ» которое считали выгодным.
Они контролировали все передачи, они имели возможность обменивать тряпье и ценности, отобранные у обычных психов на дозы с героином, которые им доставляли прямо под форточку на втором этаже. На веревке спускался «ХАБОР» и на веревке же поднималась «МЗДА». При мне их окопалась целая группа, человек пять. То, что эти «ЛЮДИ» творили в отделении, поддается описанию лишь отчасти. Помочиться на голову поверженного врага, или публичный мужской минет
было частью «ШОУ», которое наркоманы устраивали под жесточайшим и циничным «НАБЛЮДЕНИЕМ» санитаров
Швайбовича. Потом, когда доза доставалась, наркоманы кололись одним шприцом. Это был «ритуал ПОСВЯЩЕНИЯ в рыцари». Когда они выходили курить и оголяли тыльную сторону руки, откуда у нормальных людей берут кровь из вены, там из маленькой дырочки по руке стекала тонкая красная струйка, на спокойных, отрешенных лицах было написано:
«ГАРМОНИЯ МИРА НЕ ЗНАЕТ ГРАНИЦ», а потом они пили чай.   














Зима. Ночь. Интересно, а когда Мира не было, и Бог был наедине с собой, каково ему было? Что он чувствовал в этой пустоте? Или это не было пустота, ведь там был Бог?
Каково ему было сам на сам с собой? Что он при этом испытывал? О чём думал?
Как соотносится история одного человеческого Я и история
целого Мира? В какой мере человеку дано осознать себя
СУЩЕСТВОМ ТВОРЯЩИМ? Безумие. За какой гранью начинается безумие? Хаос это, испытываемый человеком до рождения Мира? Предчувствие ли АБСОЛЮТНОЙ ПУСТОТЫ? Вакуум? Ничто? А ничто, это ЧТО? Ничего из ниоткуда? Возможно ли мысленное проникновение в точку –
ПЕРЕД ТЕМ, КАК ВСЁ НАЧАЛО БЫТЬ?
У меня такое бывало. Страшная это вещь.
Жуткая и чарующая одновременно.
Или вопрос о ценах на пиво в соседнем гастрономе насущнее?
Или это телевизионное шоу переходящее в революции существеннее? Неужели Богу интересно наблюдать за нашим беспомощным копошением? Награждать и карать нас?
В чем все таки великий замысел Творца о Себе Самом?
Какую тайну каждому из нас ещё предстоит открыть?
Или человечеству более важно знать, кто находится на верхних чартах журнала «БИЛБОРД»?

Господи, забери меня отсюда.

Нет. Я не самоубийца, хотя мысль стоит того, чтобы её рассмотреть и от неё отказаться.
Вот один из результатов «СОСТОЯНИЯ В НИГДЕ».

Стать крепче.
А что толку?







Няма сэнсу

Сэнсу няма ня ў тым, ня ў гэтым
Сэнсу няма ня ў гэтым, ня ў тым
Сэннсу няма існаваць апалагетам
Сэнсу няма мроіцца крутым

Сэнсу няма ў наяўнасці грошаў
Сэнсу няма ў адсутнасці іх
Сэнсу няма блішчэць тварам прыхожым
Сэнсу няма з’яўляцца жахам усіх

Сэнсу няма трапляць у  міністры
Сэнсу няма лезці ў КДБэ
Сэнсу няма лічыцца націстам
Сэнсу няма сядзець у турме

Сэнсу няма чапляцца за ўладу
Сэнсу няма кідацца на танк
Сэнсу няма з’яўляцца Урадам
Каб прапанаваці шоў ды кабак

Вось ты бачыш сэнс?
А я яго не бачу!
У мяне пытанне:
- Кто з нас больш сляпы?
Мабыць сэнс і ёсць
Толькі ў каханні
Але ж дзе каханне –
Там ўсё ў крыві…

Здымай свае надзеі,
Кідай іх у сметнік
Хай іх апранае
Які-небудзь бомж
Можа гэты бомж
Стане прэзыдэнтам?
Можа і не стане…
Ну, дык штож???
Трошачкі полымя

Божачка,
Дай трошачкі полымя…
Попел чысцей за балотны мор!
Хай раздзьмуецца ветрыкам,
Хай уздымецца да самых зор…

Том попел стане планетаю,
Дзе новае Сонца ў нябёсах узыйдзе…
Будзе люляцца вакол  яе,
Пакуль на планеце зерне ўзрысце…

Гэта зерне кахання
Падзе ў добрую глебу…
Гэта зерне вяртання
К небу…

Да каранёў Сусвету,
Да Сусветных каранёў…




















Змена часу

Змена часу
Няўтрымана
Папярэджавае нас
Змена часу
Патрабуе
З кожнага адказ
На пытанні:
Існаваць?
Не ізнаваць?
На пытанні:
Поўзаць?
Ці лятаць?

Узнасіцца,
Ды пікіраваць –
Наш лёс…
У лёце крылаў,
Альбо ў грукаце калёс…
У змене дзён,
Начэй, часоў, хвілін…
Не паспеешь азірнуцца –
Ты ўжо адзін…

Крочыш уперад
Па дарозе
Пад святлом Луны
Бачыш у небе
Зорныя агні
Сонца ўзыйдзе
Над табой у вышыні
Дзякуй Богу,
Что пакуль жывы!




Вагоны счасця

Вагоны счасця рухаюць на поўнач
Цягнік “КАХАННЕ” – недзе ў тупіку
На сцяне дома надпіс фарбай – “СВОЛАЧ”
І я ад надпісу, ад гэтага, бягу…

Уздоўж чыгункі, потым па асфальце,
Расплёсківаючы нагамі плямы луж...
Патрэбна недзе мне ўратавацца
Ад “памяркоўных, чалавечых душ”…

Яны мяне, як солад, абляпілі
І спевы мне лагодныя пяюць…
Дзьве тысчы год таму Хрыста забілі.
Дзьве тысчы год ва ўслед Хрысту ідуць…























МОЯ БИТВА С СИСТЕМОЙ
(кто-кого)

Любая ИГРА, если она не на ЖИЗНЬ а на СМЕРТЬ имеет свои тайные законы. Писать о них СЕЙЧАС, это все равно,
что создавать новый РОМАН “ПИКОВАЯ ДАМА” и открывать третью карту прикупа. ХРЕНУШКИ ВАМ, ГОСПОДА, я обращаюсь к тем, кто понимают, какие игры я имею в виду.

ВСЕ ЭТИ мосоно-жидо-американо-гомо- проч. СИСТЕМЫ во всем имеют свой интерес. Я ЕГО ПРОСЕКАЮ,
на пол слове,  на пол кадре, по манере одеваться, мыслить и носить сакральные вещи принадлежности  к “тайным” обществам.

ТЕПЕРЬ О ГЛАВНОМ.

Я понимаю, что сам сделал так, что меня упекли в ПСИХИАТРИЧЕСКУЮ ЛЕЧЕБНИЦУ, и долгие годы мне внушалась мысль, что Я – БОЛЬНОЙ.

Не буду спорить.

Я СЕРЬЁЗНО БОЛЕН.

НО…

Я МНОГОЕ УСПЕЛ ПРОАНАЛИЗИРОВАТЬ, ПОНЯТЬ И НАУЧИЛСЯ ДЕЛАТЬ ВЫВОДЫ.

Главный вывод.

ЛУЧШЕ БЫТЬ БОЛЬНЫМ, но живым и здоровым,
ЧЕМ БЕЗУМНО ЯРКИМ И “СОВЕРШЕННЫМ”, но
Откровенно больным.

ЖЕЛАЮ ЗДРАВСТВОВАТЬ. С Богом.


СВОДКА

В ночь между седьмым и восьмым числом февраля 2011 года, на крыльце галереи “Ў” был найден труп мужчины среднего возраста с пулевым ранением в голову. Им оказался ХУДОЖНИК, ПОЭТ и МУЗЫКАНТ Алексей Ляпин.

В квартире убитого милицией было найдено письмо, напечатанное на портативной пишущей машинке “ROBOTRON».

Содержание.
Я ухожу с радостью и ощущением выполненной миссии.
Я покидаю этот  жалкий, ничтожный и паскудный Мир с лёгким сердцем выполненного долга. Я сделал всё, чтобы понять ОДНО.  НИКОМУ НИХУЯ НЕЛЬЗЯ ДОКАЗАТЬ. Что?
ТО. Что главное в ЖИЗНИ это САМА ЖИЗНЬ.
А вся ХЕРНЯ которая называется «ЖИЗНЬ В ИСКУССТВЕ»
Это полный БРЕД И СУБЛИМАЦИЯ.
А ТОЧНЕЕ – ПАРАНОЙЯ.

Художник – ДИАГНОЗ.
АКТЁР - ДИАГНОЗ.
Поэт – ДИАГНОЗ.

Мент – НОРМА.
Врач – (психиатр) СУПЕР-ПУПЕР «НОРМА».
Водитель дерьмовоза- ПРЕКРАСНАЯ ПРОФЕССИЯ.

Очень жалею, что я решил заниматься ИССКУССТВОМ.
Прощайте.
Простите.

Слава Богу – ОТМУЧИЛСЯ.





ЗАКАЗ для КРЕСИКОВА
(автора аранжировки клипа «СУПЕРСТИХИ» Алексея Ляпина

Местами звучит как рэп, положенный на элементарный музыкальный код, который придётся петь.

Песенка белорусского пионера (нео-поп-соц-арт)

Будь готов!!! Всегда готов!
К смене ритмов, городов
К Чуду Родины Твоей
БЕЛАРУСЬ, НЕ ТРУСЬ, СМЕЛЕЙ!
Шествуй к правде и добру
Улыбайся поутру!
Обрабатывай поля,
СТАН! ЗАМРИ! У СТЕН КРЕМЛЯ!
Там на башнях были звезды
А сейчас сидит орёл
Друг мой орлик смотрит остро
Ставит есть к себе на стол,
Ездит на Белазах наших
Холодильник – холодит
Трактор наш на русских пашнях
Там плугами шелестит
ПИОНЕР ГОРДИСЬ СТРАНОЮ!
КРЕПЧЕ РОДИНУ ЛЮБИ!
Будь корректен, честен, строен!
Воплощай свои мечты!
Пой, пляши и улыбайся!
Прыгай, плавай и учись!
Развивайся! Пой! Старайся!
Впереди крутая жизнь!







Февральская ночь. За окном 20 градусов мороза.
У меня горит лампа. Кофе, Милен Фармер в плэй-листе.
Выхожу на поверхность. Медленно. Трудно. Со скрипом.
Помогает скайп. Общаюсь. Слушаю, отвечаю, размышляю.

Вот пара мыслей:

Зима проходит медленно, как кара Божья.
Весна, преддверие Рая. Открытое окно. Солнце. Ау!
Любовь закрыта на ключ. Иногда открываю, так, чтобы не растратить попусту. Экономно. Может я жлоб?
Может быть, я умер? Меня нет? Иногда так кажется.
Кажется?- Крещусь.

Та суета и комлание, которое наблюдаю, вокруг -  не привлекает. Не пишу. Не рисую. Это вид смерти.
Бог с ней! Не первый и не последний раз.

Никуда не тянет
Тишина вокруг…
Тонкими сетями
Окружён паук…

Замерла реальность
Погружён во мрак,
В речке-окиане
Спит под камнем рак…

Слушал недавно песенку. Нормально. Не очень грустно.
Оптимистично.

Чего и Вам желаю!

Всем ДУШЕВНОГО МИРА и ДУХОВНОГО ЗДРАВИЯ.

Аминь.



Фильмы ужасов особый вид кинематографа. Специфический. Не знаю, может, кого и пугают подобного рода сюжеты, меня сначала веселят, потом мне становиться скучно, потом тошно и я вырубаю сие «леденящее в жилах кровь» повествование. Конечно, тот факт, что покойный дедушка Хичкок был мастером своего дела, вещь известная. Вершиной его творчества считается фильм «ПТИЦЫ». Честно говоря, у меня ни разу не хватило терпения досмотреть картину до конца и УЖАСНУТЬСЯ увиденному. Скорее наоборот. Когда я видел стаю облезлых, кукольных птиц разбивающих своим телами стёкла, мне становилось тошнёхонько. Может, именно этого эффекта и хотел достичь мастер? Если этого, то эффект был достигнут. Я переставал смотреть кино, чертыхаясь. А вы видели «ТРИЛЛЕР» Майкла Джексона? Это куда круче!
Особенно когда компашка нетрезвых покойничков со следами тления и насильственной смерти пляшет «брэйк данс» переходящий в «лунную походку»! Зрелище ещё то!!!
А Фрэдии Крюгер из «Кошмара на улице вязов»??? Чего только не выдумывает этот лысый и «ужасный» персонажик, как только не собирается прикончить бедную школьницу, с каким только нечеловеческим изыском из его пальцев появляются штопора и пилы… Как Фрэдди забавненько  «квокчет» и «скачет», преследуя свою жертву. Как ВЕСЬ МИР становится
олицетворением этого «местечкового кошмара» на Улице Вязов. Но…постараемся исследовать такой термин, как МИСТИЧЕСКИЙ ТРИЛЛЕР. О УЖАС!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Вы помните детские рассказы о «ЧЁРНОЙ РУКЕ», которые рассказывались поздним вечером после отбоя в пианерлагере?
Вы помните, как замирал рассказчик, а потом хриплым, замогильным голосом говорил: - ЧЁРНАЯ РУКА!!!???
Мороз по коже! Вот это был действительно Ужас.
Что-то подобное, я испытал, впервые увидев фильм «МУХА».
Там во время сеанса телепортации в камеру залетает муха.
И прибор, разбив на молекулы человека и насекомое – смешивает их. Вроде бы всё нормально. Только у персонажа появляется дикой силы выносливость, прыгучесть и умение ходить по потолку. И ещё был момент, когда он, остервенев от страсти, тащит героиню в спальню. Остаётся только догадываться какой «сеанс любви» он ей устроил.
Дедушка Хичкок нервно курит в сторонке.
Про дедушку поговаривали, что он умело работал с актёрами, грамотно выстраивал драматургию, а ещё поговаривают, что сам, в конце концов, становился персонажем своих «сказок».
Как это? Этот эффект грамотно описывает другой автор мистических ужасов, писатель Стивен Кинг. Если человек конструирует В СЕБЕ некую реальность, он конструирует эту реальность и ВОКРУГ СЕБЯ, реальность, которая начинает развиваться по иногда не зависимым от него законам. Автор, как бы, цепляет НЕКУЮ ТАЙНУЮ СУЩНОСТЬ и сам становится персонажем, «объектом интересов» игры неких тайных сил.
Но это уже другая история.


























Эпиграф:

Я – человек капля. Я падаю с весенней крыши на головы случайных прохожих.

                Автор.


Текучесть, стремление, холод и лёд, бензин и вода.
Я – человек – капля.
Слеза, роса, семя, весна.
Я – человек – капля.
Я вижу весь мир в своём отражении.
Небо и Солнце, Луну и звёзды в своём отражении.
Я лекарство и яд.
Я палач и лекарь.
Я любовь и смерть, сумасшествие и разум.
Слово.
Шепот.
Крик.
Сила и немощь.

Это моя книга.

http://liapin.albaruthenicae.info/














Я не журналист. Я не писатель…Я не…космонавт, не инженер,
не бизнесмен и ещё много не. Но. Я постараюсь описать впечатление о событии, являясь свидетелем, слушателем, зрителем и  участником которого (как оказалось в дальнейшем),
я сделался по воле случая. Позвонив В.С. в общество инвалидов
я получил приглашение в меру сил поучаствовать в фестивале
«ПУТЬ НАВСТРЕЧУ». Мне был задан вопрос в лоб.
« - Тебе интересно посмотреть и послушать рок-оперу в исполнении людей с иными возможностями?». « - Да!»
Я закричал в телефонную трубку, не в состоянии скрыть свою эмоцию. «- Тогда приходи в Дом Культуры Глухих на Уральскую…Знаешь где?». Ещё бы? В подвале этого клуба есть звукозаписывающая студия с тёплым названием «ХАТА», в которой работает звукорежиссёр О.Ч.,которого я давно не видел. Совпадение? Дальше – больше. Прихватив с собой диктофон и кассету, я записал два часа интервью и впечатлений, расшифровку которых дам практически документально, да простят мне мой слэнг и словесные обороты
редакторы и некоторые читатели. Виноват. Где-то сорвалось с языка, где-то подвела логика, где-то на неудобный вопрос я услышал неудобный ответ. «Юнона и Авось» композитора Рыбникова на стихи Андрея Вознесенского в постановке
Волабоева вызвала в зале овацию и шквал аплодисментов.
Что я испытывал? Я «умылся соплями» потому, что слово плакал не передаёт тех рыданий которые налетели и задушили меня в темноте зрительного зала. Я испытал очень серьезное
Душевное потрясение, которое кроме как ОЧИЩЕНИЕМ и
КОТАРСИСОМ иначе не назовёшь. На следующий день я посмотрел анимацию нарисованную песком на стекле и показываемую прямо на потолке зала. Моя голова покоилась на спинке стула, а зрение фиксировало изображения. Мать, ребёнок, дом, свет лампы, уют, гармония и красота. Спасибо авторам! Названия фильма я не знал, но сразу понял ПРО ЧТО
ЭТО КИНО, понятное всем людям планеты Земля, поскольку исповедует ОБЩЕЧЕЛОВЕЧЕСКИЕ ЦЕННОСТИ. Далее на сцену вышла уборщица и стала мести пол…Уже интересно. Держа в руках ведро она ступила на лестницу «В НЕБО» и вернувшись опять стала мести пол сломав швабру о «НЕЧТО» оказавшейся Книгой. 
Открыв которую вызвала потрясающий гитарный рифф
знаменитой на весь мир рок-оперы группы Пинк-Флойд
«СТЕНА». Так начинался спектакль киевского театрального коллектива «Паростки» в постановке Виталия Владимировича Люботы. Интервью, с которым постараюсь воспроизвести чуть ниже дословно (с некоторыми сокращениями).
А пока я просто подошёл к сестре в белом кокошнике и вышитом на нём золотым крестом и, нажав кнопку диктофона
Задал первый вопрос,(далее имена, отчества, и фамилии в сокращённых аббревиатурах. Себя я обозначу как А.В.)
А.В. – Если у Вас есть желание поделиться впечатлениями по данному поводу, я прошу Вас представиться и ответить на вопрос. То, что вы видели, то, что вы слышали, то, что вы чувствовали в момент спектакля, как это можно выразить простыми человеческими словами?
Людмила. – Это можно выразить словом РАДОСТЬ.
- От того,  что детки общаются, находят себе друзей, оттого что они не одиноки, это самое главное, ведь человек всегда тянется к Богу и к людям. Вот, поэтому даже оттого, что они видят людей и не только себя показывают, для каждого человека это радость.
А.В. – А вы не испытываете чувство сострадания к людям,
которые лишены возможности вести ПОЛНОЦЕННЫЙ образ
жизни, зарабатывать деньги, делать себе карьеру? Вот я вижу их достижения гораздо существеннее этих общественных ценностей…
Людмила. – Конечно, испытываю чувство сострадания.
Вопрос к чему? К тому, что они великой карьерой не занимаются? Так это даже и хорошо. Сострадание к здоровому человеку, который просто заболел, потом выздоровел испытываешь, А ТУТ ЛЮДИ БОЛЕЮТ ВСЮ ЖИЗНЬ, но некоторые исцеляются.
 Может быть, это хорошо, что ни не занимаются общественными ценностями, а просто живут и радуются, при этом радуя других.
Может быть, они то и ведут ПОЛНОЦЕННЫЙ(???!!!) образ жизни, оставаясь навсегда детьми(???!!!)


А.В. – Здравствуйте, уважаемая Софья Павловна.
- Назовите, пожалуйста, организацию, за счет которой совершается сие грандиозное действо.
Софья Павловна (С.П.)
С.П. – Общественная еврейская благотворительная организация
«Хэссэт Рохамим». Заниматься людьми с ограниченными возможностями умственного развития около восьми лет назад.
А.В. – Прозвучала благодарность Американскому посольству.
Хочу задать вам политический вопрос. Вам не кажется странным финансирование Америкой различных военных операций за рубежом? И…фестиваля людей с ограниченными возможностями?
С.П. – Я вообще  никогда, никакими политическими оценками не занимаюсь. А особенно в связи со страной, которая финансирует не только этот фестиваль, но и всю нашу организацию, существующую на средства Американского, Еврейского,
Распределительного Комитета «Джойнт».
А.В. – Спасибо.
А.В. – Софья Павловна, что вы скажете о спектакле «СТЕНА» театра «Паростки» из Киева?
С.П. – Очень…
А.В. – У меня ШОК…
С.П. – Режиссёра Виталия Люботу я знаю давно, у него два образования, он режиссер и художник…
А.В. – Психолог???
С.П. – Обалдеть, но психологического образования он не имеет, что не мешает ему проводить мастер-классы на фестивалях в России. Его приглашают…Лена Ковалевич основала этот театр,
мы его пригласили, Лены уже нет в живых, а театр существует.
А.В. – Назовите спонсоров этих проектов. В частности здесь, у нас в Белоруссии.
С.П. – Много всяких организаций начиная от Министерства культуры, фирмы «Амик-Инвест», фабрики «Слодыч», идёт оплата автобусов, предоставление аппаратуры, приходят люди, приносят деньги…
А.В. - В общем, Всем Миром собираем…
С.П. – Да…
( далее разговор о грантах и путях создания проектов, без называния фамилий)
С.П. – Я идейно вдохновляю, выдумываю, а осуществляют сотрудники, у нас штат 100 человек, работы всем хватает…
А.В. – Штат солидной фирмы…
С.П. – Но мы ж не фирма, мы благотворительная организация…
А.В. – Софья Павловна прокомментируйте, пожалуйста, ситуацию с коммуникациями, ведь общество нас отвергает,
обществу НЕ ПРИЯТНО(!!!??? А что должно быть???) видеть
допустим УРОДСТВО В СВЕТЕ СОФИТОВ на сцене, знать, что есть БОЛЬНЫЕ, УБОГИЕ и НЕСЧАСТНЫЕ, тем более показать это в телепередаче…Ваше отношение…
С.П. – Когда я начала эту работу, в нашей организации,
То мысль моя была СОЦИАЛИЗОВАТЬ…
А.В. – Адаптировать??? Расшифруйте.
С. П. – Нет. Социализовать, это нужно чтобы люди умели существовать в обществе, свободно общаться и не вызывать отторжения и ЧАСТИЧНО – ОБЩЕСТВО ДОЛЖНО БЫТЬ К ЭТОМУ ГОТОВО.
С.П.- В Театре «Радуга» например, участвуют ВСЕ, КТО МОЖЕТ ХОТЬ НЕМНОЖКО ДВИГАТЬСЯ, это люди с очень серьёзными заболеваниями, так вот, для того, чтоб этих людей в начале НЕ БОЯЛИСЬ, на это ушло 5 лет в НАШЕЙ СРЕДЕ, не говоря про СОЦИУМ…и вот теперь 2000-3000 людей приходящих на территорию общинного дома не боятся их, принимают их, знают многих по именам, общаются с ними, дружат…АРТ-ТЕРАПИЯ, в храме Всех Скорбящих Радостиь есть художественные мастерские, в психоневрологическом диспансере в Новинках…
А.В. – Знаком ли вам термин АРТ БРЮТ?
С.П. – Нет.
А.В. – Буквально «СЫРОЕ ИСКУССТВО».
С.П. – Буду знать. Может быть.
На фестивале была группа из психиатрического реабилитационного центра из Санкт Петербурга…
А. В. – Спасибо за интервью.
С.П. – Всего хорошего…


Интервью, взятое 27 марта 2010 года
В рамках фестиваля «ПУТЬ НАВСТРЕЧУ»
город Минск
Белоруссия
Интервьюер Алексей Валентинович Ляпин  (Ляп.)
(художник, поэт, музыкант)
(вопросы)
Интервьюируемый
Виталий Владимирович Любота (Люб.)
(режиссёр, художник, воспитатель)
Театр «ПАРОСТКИ» город Киев.
(ответы)

Ляп. – Представтесь.
Люб.- Зовут Виталий Любота кроме театра, я являюсь арт директором фестиваля «СОЛНЕЧНАЯ ВОЛНА» который проходит ежегодно в городе Киеве. Это фестиваль театров,
в которых играют люди с особенностями психофизического
и интеллектуального развития.
Ляп. – Так, как я понимаю, что человек занимается очень серьёзной, психологически сложной и ответственной работой, то вопросы я буду задавать тоже серьёзные.
Итак. Что заставляет Вас – внешнездорового, обеспеченного достаточным уровнем жизни, образованием, иметь дело с людьми, которые обществом обозначаются как аутсайдеры,
и обладают способностями, считающимися проявлением болезни?
Люб.  - Ничто не заставляет на самом деле, и я бы не хотел, чтобы на эту стезю становился кто-то насильническим путём
потому что мы работаем с человеком, режиссёр с актёром, как с материалом это грубо звучит, но…это живой человек, живая, ранимая душа и нужно к нему подходить целостно, чтобы научить этого человека любить себя таким, какой он есть, научить его научиться жить в том состоянии, в котором он есть ПОЛНОЦЕННО и их творчество это как раз тот момент,
когда можно показать обычным людям, СОЦИУМУ, что ЭТО ЛЮДИ , КОТОРЫЕ МОГУТ ПРИНОСИТЬ ПОЛОЖИТЕЛЬНЫЕ ЭМОЦИИ ДЛЯ ЗРИТЕЛЯ И БЫТЬ АБСОЛЮТНО ПОЛНОЦЕННЫМИ ЧЛЕНАМИ ОБЩЕСТВА,
а не так, как большинство ОБЫВАТЕЛЕЙ думает, что ЭТО ЕСТЬ БАЛЛАСТ в обществе потому, что МЫ-НАЛОГОПЛАТЕЛЬЩИКИ, а от них НИКАКОЙ ПОЛЬЗЫ(???!!!), а только выпрашивать средства.
С другой стороны обеспеченность человека или необеспеченность НЕ МОЖЕТ ЯВЛЯТЬСЯ МЕРИЛОМ ДУШЕВНОГО И ДУХОВНОГО СОВЕРШЕНСТВА, не все обеспеченные люди обеспечены покоем душевным,
А наши ребята, это те люди, которые ДАЮТ ПОКОЙ И ГАРМОНИЮ, ОНИ МНОГОМУ УЧАТ, ОНИ УЧАТ ВИДЕТЬ ЭТОТ МИР, ОНИ ВОЗВРАЩАЮТ НАС В ДЕТСТВО, в ту непосредственность и наивность, которую с возрастом МЫ ТЕРЯЕМ и перестаем УДИВЛЯТЬСЯ ЭТОМУ МИРУ.
А вот ОНИ СПОСОБНЫ.
Ляп. – А как вы боритесь со ВТОРЖЕНИЕМ СОЦИУМА В ВАШУ ЖИЗНЬ? СОЦИУМ НЕ ХОЧЕТ ЗНАТЬ О СВОИХ БОЛЕЗНЯХ.
Люб. – Да, как правило, ЛЮБОЙ ЖИВОЙ ОРГАНИЗМ
Старается или излечивать, или скрывать…
Ляп. – Скрывать…
Люб. – Скрывать какие-то свои болезни. А скрывать по той причине, что МЫ НЕ ЗНАЕМ СВОИ БОЛЕЗНИ(???!!!) и думаем, что они передаются КАК-ТО, или ЕЩЁ ЧТО-ТО,
Это АСТИГМА, которая существует в обществе она ДОЛЖНА БЫТЬ РАЗРУШЕНА и фестиваль «ПУТЬ НАВСТРЕЧУ» это доказательство того, что процесс идёт, и видя спектакли обычные люди способны принимать «необычных» не только по их статусу, которым его затавровало общество, которое говорит, что это «ненужный человек», а он НУЖНЫЙ, ЯРКИЙ И ТАЛАНТЛИВЫЙ. Происходит РАЗРУШЕНИЕ СТЕРЕОТИПОВ, взаимопроникновение, сотворчество.
Ляп. – Почему, в общем, то нездоровый мир считает себя вправе делить людей на здоровых и больных?
Люб. - Это философия, то что я скажу. Но любой человек ДАБЫ СКРЫТЬ СВОИ ПОРОКИ кивает на ЧУЖИЕ.
Я мол ТИПА ХОРОШИЙ по СРАВНЕНИЮ С НИМИ.
Но…тут можно поспорить ЧТО ТАКОЕ НОРМА?
Ляп. – ЭТО МИР В СЕБЕ.
Способен ли человек построить мир в себе и вокруг себя?
Не считаете ли вы «зряшным» приход на Землю Спасителя?
Ведь его распяли.
Люб. – На самом деле, когда КТО-ТО ПРИХОДИТ и ЧТО-ТО
Хочет нам сказать – ЕГО ВСЕГДА РАСПИНАЮТ, чтобы потом принять.
Ляп. – Распинают во всех смыслах.
Люб. – К сожалению ТАК!
Но эти люди приходят НЕ СЛУЧАЙНО В ЭТОТ МИР.
Мы думаем, что это пороки чьи-то. Нет, мне кажется что это не порок тех родителей, которые родили их, ЭТО СПЕЦИАЛЬНЫЕ ЛЮДИ, которые приходят к нам, чтобы показать насколько МИР ПОРОЧНЫЙ и о чём-то заставить замыслиться…
Ляп. – И очиститься. Вы согласны?
Люб. – Да. И, возможно, чтобы наступил КАТАРСИС.
Ляп. – У меня он наступил при просмотре некоторых работ.
И я благодарен Вам и организаторам, спонсорам и Зрителям
которые пришли, СМОТРЕЛИ, плакали и смеялись вместе с нами.
Ляп. – Чем виноват перед Богом младенец, родившийся уродом?
Люб. – Я не хотел бы, чтобы человек который родился с какими –то отклонениями от общепринятых норм считался уродом.
Меня больше пугает МОРАЛЬНОЕ УРОДСТВО ЛЮДЕЙ,
Которые внешне очень миловидны, а внешние особенности человека это всё ОТНОСИТЕЛЬНО, потому что КАЖДОЕ ВРЕМЯ ДИКТУЕТ СВОИ УСЛОВИЯ.
Художник Питер Пауль Рубенс изображал на своих картинах пышные женские формы и это было здорово.
Современная мода диктует какие-то АНЕРЕКСИЧЕСКИЕ ТЕЛА и это сейчас приводится в норму, поэтому это дань МОДЕ, а не ЭСТЕТИЧЕСКАЯ НОРМА.
Ляп. – Назовите, пожалуйста, самые яркие формы морального уродства и самые ценные духовные качества человека.
Люб. – Это отход од божьих заповедей и приближение к ним.
В любых религиях.
Я говорю не о Вере, а о Религии.
Потому, что для меня есть три понятия.

1. Вера.
2. Религия.
3. Церковь.

Вера это то, что у меня в душе.
Религия это идеология.
А церковь это институция.

Ляп. – То есть мы пришли к тому, что неважны «отклонения от нормы», цвет кожи, национальность, принадлежность к конфессии, А ВАЖНА ДУХОВНАЯ И ДУШЕВНАЯ СОСТАВЛЯЮЩАЯ КАЖДОГО ОТДЕЛЬНОГО ЧЕЛОВЕКА.
Люб. – Учитесь у детей.
Христос говорил « - Будьте как дети…»
Я учусь.

Верить.
Любить.
Надеятся.



















Командир 27 корпуса ПВО генерал Чмыхалов.
С генерал- лейтенанта разжалован в рядовые,
Получил 5 лет тюрьмы и вскоре умер.

ВОТ, ЧТО МНЕ УДАЛОСЬ НАЙТИ.

Светлой памяти честного офицера войск ПВО СССР.

 Stas_Stranger    10  0 обратиться по имениПочему так подло поступили с генералом Чмыхаловым? Четверг, 20 Марта 2008 г. 13:24 (ссылка)
Я вот подумал, может с Чмыхаловым так подло поступили ещё и потому, что он ещё имел смелость отстаивать своё мнение по поводу пролёта Руста, когда хотели спустить всех собак на ПВО?


Нашёл на одном из форумов, Amber пишет:
Originally posted by ARGON:
"Как тебя коснулась заморочка с Рустом?
Когда он пролетал над нами, его, конечно же, провели по всем правилам, и даже готовы были сбить, но поступил приказ не сбивать. К счастью для меня, я в это время был в командировке на Рекламе, а так многим (кроме водителя Чмыхалова) дембель задержали. Меня на следующий год мой начальник загодя сплавил в подчинённую часть, где я, перекантовавшись несколько недель, успешно дембельнулся в мае 1988-го без задержек. Впрочем, те, кто остались на Арке, тоже демобилизовались без проблем. Но это уже был 88-й, когда ветер утих.
Летом 92-го мы делали автоматическую линию на Гатчинском комбикормовом, и я каждый день ездил на электричке мимо Тайцев, но так ни разу и не удосужился выйти хотя бы посмотреть на то, чего никогда не видел. В принципе, можно и сейчас посмотреть. А вот того, где я служил 20 лет назад, скоро уже никто не увидит. Латвия решила к 2010-му году снести то, что осталось от Арки. В порядке убывания интересности сайтов:
http://travelzone.lv/Digger/Mucieniki/index.php
http://digger37.narod.ru/photoalbum.html
http://www.mtb.lv/index.php?theme=81&id=161
http://digger.times.lv/Mucenieki/index.htm
http://arhitektor.narod.ru/bunker.htm
А на http://old.vko.ru/article.asp?pr_si...004.18.18_06_01 я увидел знакомое до боли лицо (второй слева - Чмыхалов ). Его сняли после истории с Рустом, точно не помню, в конце 87-го или начале 88-го. А вот полковника Тихонова я почти не помню, хотя тоже встречался с ним всякий день. Он был старенький, тихонький такой человек. Где-то они теперь, и живы ли..."




















Сон не идёт. Чай. Сигарета. Мысли.
Что теперь? Я – инвалид. Я в интернате. У меня казённая койка и тарелка супа на обед. Меня будит в полседьмого утра крик санитара. Иногда я наливаю воду в ведро, беру швабру и тряпку, и мою палату. Иногда…
   Живу предстоящей выставкой, приездом брата, звонками по телефону. Хочется остаться одному. Совсем одному.
Окончательно и совершенно одному. Иногда приходят мысли о смерти. Нет. Всё - таки лучше одному и так, чтобы было тепло и жёлтая листва под ногами…
   Иногда хочется к Богу на Небо…
Знаешь, Бог, я не зол ни на тебя, ни на людей вокруг.
Знаешь, Бог скоро среда, придет мой единственный друг.
Знаешь, Бог, женщина приготовит еду.
Знаешь, Бог, кто-то повесит картину мою.
Знаешь, Бог, слово любовь греет меня.
Знаешь, Бог, это слово сильнее огня.
Знаешь, Бог, а ты неплохой мужик.
Тоже, небось, бреешься «Жилетом» - вжик!

Ощупываю лицо. Проступает наждак щетины.
Лезвия тупятся очень быстро. Одеколон «Русский лес»
зеленого цвета и терпкого запаха. Полвторого ночи.
Мама спит. Если она проснётся и обнаружит мою бессонницу, то сама спать не будет.

Чай, сигарета, ночь. На столе открыты письма апостола Павла.

«Мы безумны Христа ради, а вы мудры во Христе;
мы немощны, а вы крепки;
вы в славе, а мы в бесчестии.»

Кор 4:10