Портреты ощущений

Бывает ли у Вас такое чувство, когда Ваше сознание собирает из обрывков воспоминаний и ощущений некий образ, образ спокойствия, наслаждения, не идеального идеала, рисует Ваш "внутренний" портрет, который Вы никак не можете разобрать и увидеть? Мне знакомо это ощущение.

Чай с запахом корицы. Горячий, зимний или даже осенний, ведь цвет и его "мягкость" напоминают жухлую кофейную листву, не шуршащую, а похожую на влажный мох. И вот пьешь такой чай и почему-то чувствуешь внутри себя норвежский ветер, но не сильный, наоборот, приятный; а когда допьешь, особенно осенью, в пасмурный, немного туманный вечер, натянешь теплые носки, тогда почему-то вспоминается будапештская зима, бесснежная, одетая лишь в красное осеннее пальто, затуманенная, но не косная, просто "замкнутая",с запахом целебных ванн и глинтвейна. Не приторный уют. И опять приятный и родной "холодок" внутри.


А бывает, читаешь современный английский роман и перед тобой влажный, порой насквозь мокрый Тауэр. Знакомые "голоса" книжных, ассоциирующихся с пледом, выданным стюардессой, героев; вспоминается темный салон самолета, летящего где-то  над Москвой, и включенная лампочка индивидуального освещения, и опять в душе тепло, а где-то рядом с ней немного холодно.


Запах русской бани, который исходит из трубы деревянного дома, всем телом чувствуешь его, будучи маленьким ребенком, идущим вместе с мамой мимо какого-то дубового забора вдоль искристой, по-детски хрустящей тропинке из притоптанного снега, а потом вспоминаешь это ощущение на протяжении всей жизни. Ощущение детства, запаха мамы, хвои и огонька. Или запах октябрьского костра из опавших листьев, впитавших в себя сероватое небо, местами еще зеленую траву, теплую свежесть осени, лай рыжеватой собаки, треск веток, голос и улыбку отца. И вот опять уютный холодок внутри.


А потом лето. Жаркий итальянский зной. И каким-то утром едешь рассекать на велосипеде  желто-оранжевый воздух, приезжаешь к морю, прозрачному, синему аквамарину, к камням, большим, плоским, острым, к небу, чуть-чуть покрытому серыми облаками, к волнам, бьющимся о валуны, затем превращающихся в пену, а потом скрывающихся в морской пучине. Смотришь и понимаешь, что не хватает таинственности, теплой прохлады, серости, наконец. А как глянешь вдаль, вдохнешь воздух и почувствуешь... холодок в той самой точке, где собираются бабочки и мохнатыми лапками, там, внутри, рисуют свои узоры. И вот обрывки воспоминаний, запахов, вкусов, ощущений стали понятны. Теперь ясно, где они прячутся и как их можно позвать. Прячутся там, где нет ни желудка, ни печени, ни селезенки, даже сердца нет. Это точка чувств, место, где живет душа, когда она в теле. Странно и смешно - не спорю, но именно этот "портрет", именно этот "холодок в месте сбора бабочек" рисовало мое сознание, теперь я разобрала изображение. Я нашла.

 Пора разгадывать новые "портреты", какими бы долгими, непредсказуемыми и странными ни были ответы на них.