Новопровинциал время подаренное 5

Рисунок: Стив Данилец Муза просыпающаяся Эскиз

Которая,
Которая почему-то проглядывает из под земли…
Величественным полотном нашего соотечественника – Карла Брюлова…
Увидевшего в какой-то момент – чудесное, фантастическое и – прекрасное отражение…
Событий, запечатленных Песками временен….
И – нашедшим в себе силы, передать это ощущение….
Это предчувствие и…
Предначертанное величие – катастрофы грядущего…
Привычно…
Земля завершает
Круг.
И снова вокруг,
Дождь стеной.
И снова –
Ветер.
Ветер.
Не знаю,
Заканчивается ли
«Время времен».
Или просто уходит
На новый виток.
Привычно живем:
- Замужества,
    - Свадьбы….
Откуда – это:
Стук?
«Мельница богов»!
Она перемелет -
Всё…
И снова – ждем.
Привычно так,
Собираем:
Каждой твари,
По паре….
Привычно,
Знакомо до боли,
Отработано –
Все…
Ждем только
Команды:
- Скорей там,
   - Скорей!!!!
Но у Ноя,
Больше нет кораблей.
Он, как будто бы увидел и поймал, картину невиданного возмущения Песков Времени…
Которую наблюдал в обратном привычному сознанию порядке…
Я же…
Я же – видел пока ещё только распад…
Развоплощение картины будущепрошлонастоящего,
Которая рассыпалась, образуя бугорки, уже как будто не хранящие памяти формы…
Но, улавливающие лишь Сущности…
Которые так же быстро…
Становились воспоминаниями, теперь уже уплощаясь не в объёме…
Но, выстраиваясь на плоскости…
В плане…
Рисунке…
Тексте…
Картинка, на которой был я…
Немного нелепый, отец Михаил и Кристина…
Подарившая мне такое замечательное распятие с зеркальной подставкой - Голгофой….
Рассыпались, став плоскостью…
Которая теперь уже очень о очень быстро съёживалась…
Как будто бы мялась, обращаясь в мятую, нет-нет…
В скомканную плоскость, отразившую своим искривлением в пространстве множественность граней….
Граней, которые уменьшались и становились сторонами – гранями кристалла….
Нет, через мгновение – это был уже не кристалл…
Но – совершеннейшая песчинка…
Песчинка, которая должна была снова занять свое место…
В той горстке Песка Времени,
Которую взворошил….
- И кто же её взворошил? – только и успел подумать я напоследок…
Понимая уже почти точно…,
Что это же я сам,
Сам взворошил, ту самую маленькую горсточку Песков Времени, которые мне достались…
В санатории престарелых богов….
И – только мгновение помнил я это…
Материализуя свое нынешнее состояние уже совсем и не в польском граде Вроцлаве…
Но…
Но, где же это я материализовывал теперь свою личность….
Судя по всему…
Я растерянно оглядывался по сторонам…
В моей руке, дотлевала сигарета…
Белая, коротенькая сигаретка-гвоздик, с белым же – фильтром….
Я – точно знал, что это…
Это, когда-то очень мною любимый…
Синий Житан…
Не такой…,
Совсем не такой, каким он стал в 2000-х,
А именно, такой вот, коротенький и с белым фильтром…
Очень крепкий и, уложенный плоскую и совершенно квадратную коробочку – портсигар…
Однако…
Однако, я все таки не преминул возможность, сделать затяжку этой сигаретой….
Немного зашедшись от густоты и крепости выдохнутого мною табака….
Вдохнутый мною табачный дым, стал причиной небольшого смятения в моем сознании….
Которое как будто бы зашлось и…
Совсем не к месту зазвучало, почти как – прозвенело…
Отдаваясь колоколом в моем еще не совсем устоявшемся после перерождения – преображения мозгу…
- Наш поезд – пребывает…, - я насторожился…
И куда же прибывает этот самый – наш поезд…
В котором я оказался неизвестно каким образом…
- В столицу Союза Советских Социалистических Республик…, - теперь я насторожился вроде бы, еще больше…
Понимая, что за окнами прибывшего в Москву поезда…
Всё еще – Советский Союз…
- Который распался, - подумал я…
Докуривая и ко-
…- мк…
……-ая,
в компактный бычок маленький окурок…
И, со всего размаху запихивая его в металлическую коробочку на стенке тамбура для курильщиков….