История не о нас

Я смотрю в потолок. На рваных губах еще тлеет тепло твоих рук. Мы провалились в морщины старого дивана, как хлебные крошки, что ты проронил еще пять лет назад.

Меня ломает от запаха твоего тела, а ты улетел в окно, пытаясь понять, почему плачет небо. Я говорила со стенами о прошлом, что заковало руки ржавыми кандалами. Я плакала на шрамы пыльных пластинок. И смеялась вместе с облаками, щекочущими моё треснувшее сердце. Они говорили: «Больнее не будет». И я поверила.

Я хотела взлететь к тем, кто смотрит на нас свысока, но руки опущены вниз. Их держит груз истории, что не должна кончаться.

Я бы хотела быть душевнобольной, чтобы найти хоть какое-то оправдание этим жутким мыслям в моей голове. Почему, кто-то хочет остаться, а мне бы просто расстаться, забыть и уйти?

Кругом мерзлота, грязь и разруха, а мы лежим посреди этого мира и любим друг друга. И я услышала скрежет ключа в замочной скважине. Упали кандалы с моих рук. Я готова лететь. Лови.