КТО ТЫ ЕСТЬ?!

    

     Однажды до тебя доходит, - ты – единственный шанс для твоей мысли.
     Обливаясь потом, слезами, кровью души ты начинаешь строчить послание миру, пытаясь добавить свою толику в бездонную копилку вселенского разума, выложить свою неудержимо распухающую кашу на ноосферное мегаблюдо.
     Однако, «издать книгу стихов – все равно, что уронить лепесток розы в Гранд Каньон и ждать эха» – Дон Маркес. Поэтому каждый раз, отпуская книжку на волю, ты испытываешь ощущение человека, сунувшего руку в черную дыру неизвестности. Не знаешь, чего ожидать. Либо ее благодарно пожмут, предварительно робко лизнув, либо оттяпают по самый локоть. Но хуже всего, если рука виснет в равнодушной пустоте, и ее надо вынимать, шевеля разочарованными пальцами.
     И еще долго тебя будет мучить вопрос, кто ты, - гордый слагатель или самозванный серый мышук, подбирающий крошки около чужих тарелок? Подмастерье в швальне Господа Бога или рядовой частник-предприниматель, которому нравится ткать мережу текста, вышивать по канве? Седой любомудрый волхв или восторженный малец, бегающий по кромке прибоя, изредка находящий выброшенные универсумом, то ли из милосердия, то ли издевательски, красивый камешек, который можно запустить обратно и «напечь» собственных блинов, или диковинную раковину, которую можно приложить к уху и услышать голос Бога?!

     И все это - на фоне ощущения себя дилетантом.  Дилетантом широкого профиля. Ощущения, дарящего сияющие преимущества. Например, неограниченное чувство свободы. Ну, что взять с дурачка?! Ему никто ничего не давал, он ни перед кем не должен отчитываться, никому не должен процента. Можно выдумывать, что и как душе угодно, городить вопросы ребром и инсталлировать то, что из них получается, посредине слова и поперек горла.   
     И все это – на фоне понимания, что ты умнее бумаги, на которой напечатаны твои мысли, которые умнее тебя.
       Потому, когда спрашивают о профессии или чем занимаешься, ты, стремясь избежать налета гривуазности, неудобосказуемости, в большом замешательстве, делаешь этак плечиком и комковато извиняешься – Да, ничего особенного, оскорбляю бумагу иногда!
    
     Но ты получишь ответ, когда вдруг позвонит человек, которого ты не видел никогда в жизни, и звенящим, прерывающимся от волнения,  голосом скажет, "- Не спрашивайте ни о чем. Ваша книга - обо мне. Меня потрясло, что вы просто раздели наголо мою жизнь и озвучили мои мысли, обсказали мое прошлое и догадались обо мне завтрашнем. Это поразительно. Спасибо!" 
     И, хоть на самом деле ты писал о себе, теперь ты знаешь, для кого и про кого ты писал, и кто ты есть.