Из дома домой

Думала, когда приеду домой, напишу что-нибудь грандиозное, что-нибудь такое животрепещащее и сентиментальное, что назвала бы это своим любимым и улыбалась бы в полный рот. Но странное дело: всё время, которое я была дома, мне не хотелось брать в руки свои принадлежности писателя и отправляться на поиски музы. То ли дело слишком плотного графика (всё-таки не видела я это место целый год), то ли дикой усталости, то ли отсутствия и условий для вдохновения. Хотя с последним можно и поспорить, ибо я увидела долго не виденных мною близких людей. Но почему же не стала писать? Делиться с бумагой, как и всегда?

Скорее всего я была слишком одержима, что ли, этой идеей - написать что-то на своей малой родине.
Скорее всего я просто подгоняла время, почему-то заранее решила, что и когда я должна написать. Ведь не должна же. Всё, мною написанное, пишется спонтанно, и тем оно прекрасно, что несёт в себе честность.
 
А на самом деле время пришло только сейчас, когда я еду в другой домой и наблюдаю за дождем на дороге.
Ничего не помешало мне писать там, дома. Просто не нужно было. Не это мне нужно было от дома. А что нужно, я получила. И этому довольна.

P. S. Я пишу 29-го июля (впервые собственноручно указываю дату), на стыке момента, когда я окажусь дома, и дня моего рождения. Было бы забавно, если бы я написала это завтра.

Кстати, название - это единственное, что было воплощено из продуманного мною ранее насчёт этого эссе.