Поэт и Критик

ПРОЛОГ

Литературный банкет в День Писателя в элитном кафе. Присутствует лишь литераторский бомонд - "избранные" мастера пера. Возле барной стойки, в ожидание роскошного обеда, стоят известные всему литературному миру Поэт и Критик. Выпивают.


***


Поэт (патетично):

Поэт - высокое Призванье!
А планка - смертным не поднять!
Скажу без самолюбованья
Что в век наш некому внимать!
Поистощились нонче рифмы
Слог, звукоряд и строй души
Нет-нет! Мне вовсе не обидно!
Но обо мне ты - не пиши!


Критик (назидательно):

В саду тенистом, да под вишней
Позёвывая от тоски
Читал намедни Ваши вирши
(Прости ты, господи) - стихи
Скажу без ложного зазнайства
Маститый критик зреет Суть
Я графоманского бахвальства
Не потерплю: там - просто жуть!


Поэт (обиженно):

Вам не дано - таким убогим
С самовлюблённостью невежд
Постичь те неземные строки...


Критик (насмешливо перебивая):

- Убогим - это комплимент!


Поэт (самовлюблённо):

Вы в сад моей души тончайшей
Вонзили грубости сапог
А впрочем, вам - ненастоящим
Не вникнуть в гениальность строк!


Критик (с издёвкой):

Мой милый друг, наивный пИсец
Каков размах и словеса!
Вам не дано меня обидеть!
Я - Мера, Истина и Сан!


Поэт (вполголоса):

- Пошёл ты сам!


Критик (вскипая):

Ах, так?! Вы личное бессилье
Вмиг на меня перевели?
Извольте! Не люблю насилье!
Но сами бы куда пошли!!!


Начинается потасовка, разнимаемая подбежавшими (чуть более трезвыми) литераторами.


Поэт (оскорблённо):

В иные времена - в том Мире
Что свят, как все мои стихи
С тобой - сатрапом светлой Лиры
Я бы стрелялся у реки!


Критик (пытаясь освободиться от держащих его литераторов):

Да Вы совсем там улетели!
На потакании себе!
Небось, всё мните о дуэли?
О поэтической Судьбе?
Прихлопну мигом, словно муху!
Тех графоманов уж не счесть!
Кто мудрых слов моих науку...


Поэт (вырываясь):

- Со мной общаться - тебе лесть!

(Тут, наконец, приносят есть)


***


ЭПИЛОГ


Наутро, после банкета.



Поэт (примирительно обращаясь к Критику):

Вчера коктейли разливные
И вин манящие струи
Обоих (кстати - не впервые)
На поле брани завели


Критик (смущённо):

Суть прений я едва ли вспомню
Опять про прозу да стихи?


Поэт (вспоминая):

- Слог, звукоряд, незрелость формы...


Критик (оживлённо):

- Зачем нам эти пустяки?
Обед! Обед - был просто славен!
Супы, закуски, коньяки!
И стэйк во рту волшебно таял...


Поэт (обнимаясь):

- Да, нам ругаться - не с руки!
Горим порою на работах
Войдя в совсем излишний раж
Давай хотя бы по субботам
Отбросим этот эпатаж!


Критик (резюмируя):

Мой друг, без нас пустО Искусство
Суть гениальности - конфликт!
Нальём для укрепленья чувства
А после - залпом - повторим!


Занавес))