Море песков

Сегодня хороший день для того, чтобы выдвинуться в путь. Любая дорога хороша, если знаешь как её пройти, и если в пути тебе встретятся старые друзья. А мои дороги все такие. Сегодня я вышел из Города и отправляюсь в Библиотеку. Там меня ждут древние знания и мой учитель, "не менее древний", как я порой подтруниваю над ним.
Всегда легко начинать путь.Мне нравится вот так срываться с места и шагать, впитывать новые ощущения, находить прекрасное в том, что видел уже не раз. В дороге я слышу новые напевы ветров, и подпеваю им. В дороге я учусь новым мелодиям воздуха и учу ветра своим новым песням. Я и стал Хасаном Сыном Ветра, когда, скитаясь по миру, обрел самых верных и самых строптивых своих друзей. Пусть они и не умеют думать как люди, пусть их слова непонятны никому, но я всегда слышу их, и это поддерживает меня и в печали и в радости.
Я сам стал подобен ветру, гуляю из конца в конец страны, без лишних дум и забот. Как говорит учитель, отвечая на мои шуточки : ты можешь усмирить любой ветер, кроме ветра в своей голове. В чём то он прав, но мне трудно усидеть на одном месте, когда в мире происходит столько интересного, и везде хочется побывать и хочется всё увидеть собственными глазами.

Вверх-вниз по барханам. От оазиса к оазису. Улыбки моих друзей радуют меня, а я взамен рассказываю новости и помогаю чем могу.
Эта дорога будет быстрой:  удалось прибиться к каравану, а с караваном пересекать море песков намного проще и быстрее чем в одиночку.
Северный ветер поёт странные песни, тревожные. Не случилось ли чего с Библиотекой. Хочется побыстрее добраться, узнать. Караванщики тоже торопятся, но у них свои причины.

Покидая город я застал "Песню памяти". Мой путь лежал как раз мимо. На зиккуратах горели огни, их свет медленно бледнел перед восходящим солнцем. Шаманы в пёстрых одеждах стояли на ступенях, склонив головы. Монотонный напев лился, повторяясь.

Мы не забыли.
Мы не забыли, как белолицые пришли к нам и хотели забрать наши земли, нашу воду, и наше золото.
Мы не забыли, как северяне убивали непокорных и сжигали целые города  своим колдовством.
Мы не забыли, что наши предки всегда давали достойный отпор захватчикам и никогда не падали духом.
Мы не забыли, как они пришли к нам, исполненные гордыни, метающие огонь и сотрясающие землю.
Мы помним, что лучшие воины-шаманы объединились, чтобы навсегда одолеть врага.
Мы помним бледные руки врагов по локоть в крови людей и крылатых.
Мы помним как они рубили сутки напролёт священных драконов, словно мясники на бойне.
Мы помним реки священной драконьей крови, что текли в ужасных ритуалах северян.
Города падали под пятой завоевателей, горы сотрясались от предсмертных криков крылатых, пустыня уже не впитывала кровь.
Мы помним реки алой крови наших предков, льющейся по ступеням пирамидальных жертвенных храмов.
Мы помним каждого, кто отдал свою жизнь в Ритуале победы.
Мы восславляем каждого из девяти тысяч восемьсот пятидесяти пяти шаманов. Их имена выбиты на ступенях двадцати семи зиккуратов и в наших сердцах.
Мы оплакиваем каждого крылатого, что был убит, и сами горы плачут от того, что в них не слышно больше хлопанья кожаных крыльев.
Их жертва не прошла даром. Мы помним, мы не забудем.

Торжественно, но нагоняет тоску.