Август, выпали росы

Антоша Абрамов
Август,
Выпали росы.
Давно тяжёлым серебром не отливали травы.
И я растерян.

Мне б шагнуть
В холодящий блеск,
Запустить брызги веером.
Чтоб и на лицо…

Но рассудок рулит –
Ноги несут к остановке,
В постылой работы ярмо.
И трава не та.

От собачников нет спасения.
А им – от жён, понты блюдящих.
Сам был такой. Почти недавно.
Поневоле всё в дерьме.

И все. Почти.
Всё оглядываюсь на траву.
Что-то будит её забытый блеск.
Детства утро.

Ускоряю шаг.
Тороплюсь в ярмо.
Столько сразу всего решать,
Остановлюсь если…

Нежно
Греет затылок солнца луч.
- Оглянись, - манит.
- Что такого?


© Copyright: Антоша Абрамов, 2016
Свидетельство о публикации №216081601364
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Антоша Абрамов
Рецензии
Написать рецензию
Оригинально, свежо и емко. :-)
С улыбкой и уважением.

Валерий Ольгин 11   19.08.2016 13:11   •   Заявить о нарушении
+ добавить замечания
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Антоша Абрамов