Когда интерес перегорает...

Любовь к искусству заложена во мне с самого детства. И я сейчас говорю не только о литературе.
Когда мне исполнилось 8 лет, мама отвела меня в художественную школу. Для меня это было целое событие. Сами понимаете, что для ребёнка что-то новое и неизведанное - событие. Интрига. Некая дверь в тайную комнату.
И я начала рисовать. Я рисовала на совесть день и ночь, отдаваясь полностью этому делу. С каждым следующим днём кисть в моей руке держалась увереннее, а я становилась всё более чуткой и восприимчивой к окружающему миру. Я начала видеть то, чего раньше видеть не умела. В тенях на асфальте есть оттенки зелёного и охры, все улицы сходятся в перспективе, а чтобы построить композицию верно, нужно соблюдать пропорции. Я изучала историю искусств, посещала выставки художников-современников, интересовалась архитектурой. Живой интерес вызывала у меня каждая новая картина лучших учеников и я смотрела на эти работы снизу вверх и думала:"Когда-нибудь и я так буду рисовать".
Время шло. Любовь к изобразительной деятельности начинала постепенно угасать. Появились новые ценности, новые интересы, новые цели. Мечта стать дизайнером или художником-портретистом перестала быть мечтой. Я с нетерпением ждала выпускного из художественной школы, чтобы больше никогда не возвращаться в это место. Надоело.
В руках свидетельство об окончании с выдавленными оценками за предметы, которые я успела возненавидеть за последний год. И рисовала я уже не на совесть, как раньше, а для галочки, лишь бы только отстали.
И вот, совсем недавно, разбираясь в полках, я наткнулась на свои старые работы, которые сохранила моя мама. И знаете, на меня что-то нахлынуло. Ностальгия. Тоска по упущенному  времени и благодарность за те чудесные пять лет. Пять лет, которые я провела в стенах, где царили гармония, вдохновение и запах масляных красок. И знаете, даже стало как-то жаль себя. Если бы я не оставила это занятие, кто знает, может быть я уже давно стала бы дизайнером или художником-портретистом. У меня была тяга к этому делу, у меня был талант, который действительно чего-нибудь да стоил. А я...я просто угасла.
И я вернулась. Я вернулась в то здание, которое воспитало во мне усидчивость, терпение и веру в свои способности. Уже совсем другие дети сидят за мольбертами и шуршат карандашами, обозначенными буквами. Я до сих пор помню эти обозначения. А их глаза...видели бы вы глаза этих других детей, новых учеников, юных талантов...они сияют, в них есть неимоверное желание учиться здесь. И я снова вспомнила себя. Когда-то я так же, затаив дыхание, сидела на этом месте и слушала, боясь шевельнуться, чтобы не дай Бог отвлечь учителя от рассказа.
Тогда я подошла к одному ребёнку и шепнула:"Не оставляй то, что любишь. Только тогда ты сможешь стать тем, кем хочешь". Этот ребёнок лишь вопросительно взглянул на меня. Ничего. Подрастет. Вспомнит мои слова. Вспомнит и поймёт.
Ну а я. Разве я виновата в том, что мой интерес перегорел? Кто вообще в этом может быть виноват? Это поиск себя, поиск своего места, верно. Знаете, можно всю жизнь провести в таком поиске, а в итоге остаться у разбитого корыта.
Даже если кажется, что у вас пропал к чему-то интерес, умоляю, не ведитесь на этот фокус. Не бросайте начатое. Бросить можно всегда, а вот начинать с нуля уже не позволит ни время, ни обстоятельства.