Венок эссе Часть 1-ая

ЧТО ОТДАЛ _ ТО ТВОЁ...

- Дяденька, скажите, что такое "бескорыстие"?
- Представь, мальчик: ты что-то отдал и не жалеешь об этом.
- Потому что не нужно?
- Нет, как раз нужно, но не жалко.
- Не понимаю!
- Я тоже...

Какое звено в генной цепочке человека отвечает за бескорыстие? Не рвётся ли на фрагменты формула нашего "я", когда мы отказываем себе в естественном удовольствии высокого ума - радоваться счастью другого человека? Ведь, чем теплее вокруг, тем нам же самим теплее!
«Да, такое звено есть» - отвечают ангелы с небес.
Но мы не слушаем ангелов. "Ангелы бескорыстны, - говорим мы, - потому что терять им, в сущности, нечего: вечная жизнь и никакой собственности! А у нас, у людей, по-другому.

Это верно. И всё же, о чём хлопочет человек? Что он хочет сейчас, вообще, всегда?  Ну, понятно: добра хочет, справедливости, мира в доме. А что же он творит на протяжении всех веков от сотворения мира –  братоубийство, разбой, насилие… Странно! Хочет одно, а творит совершенно другое! Ещё апостол Павел, великий мудрец древности, сказал: «Творю не то доброе, что хочу, но то злое, что ненавижу!» Выходит, мы сами – источники наших бед, и в нас самих что-то не ладно? Выходит, никакими революциями, никакими позитивными реформами не сделать нас счастливыми, потому что в глубине нашего житейского "я" зарыта та собака, от которой нет нам покоя…

Что ж, следует признать – мы больны. Больны практически все: и топ-менеджеры, и бомжи, и вполне порядочные законопослушные граждане. Неизвестная науке болезнь выедает, как раковые клетки, остатки нашего божественного первородства. Мы отгораживаемся от мира осуждением, становимся завистливы, горды и непреклонны. Мы не готовы уступить друг другу даже лишнее. Мы милы и приветливы, пока такой же милый и приветливый не перейдёт нам дорогу. И тогда из весёлого сослуживца мы превращаемся в деспота. Но главное, мы всегда правы! Нам нетерпимо присутствие собственной вины. Виноваты в наших недостатках всегда одни и те же: он, она, они - но не мы! А теперь представьте, как могут жить счастливо миллиарды людей, исповедующие философию личного благополучия, на небольшой планете, которая на две третьих залита водой, а оставшаяся треть поделена заборами по признаку силы?

В древности говорили:  Главная мудрость счастливой жизни – "Что отдал, то – твоё." Так жил, например, Сенека. Так давайте перечитаем его нравственные письма к Луцилию и попробуем стать счастливыми!


РУССКОЕ ПОЛЕ ПРЕМНОГОБЛАГОДАРЕНИЯ.

Когда нам предлагают достать из кармана честно заработанные деньги и зарыть их на поле Чудес - не каждый решится на это сразу. Нам жалко: кому хрустящие бумажки, кому свой труд, проданный за типографский хлам с водяными знаками. Во всяком случае, есть о чём подумать.
На волне перестройки и пьяного парада суверенитетов образовалась группа т.н. «олигархов». Многое присвоив в период приватизации, укрепив себя юридическим беспределом в 80-90 гг. прошлого века, эта небольшая группа «товарищей» направила деньги во власть и стала реалией русского 21-ого века.
Да, Россия – поле чудес. Но есть у нас волшебники и более тонкого рода. Зачем пачкать руки в красноте междоусобиц, подписывать липовые миллиардные договора, если можно просто посмотреть внимательно на человека и спросить себя: «А что он хочет?» И потом предложить ему ЭТО, назначив скромное вознаграждение за свой "чисто организационный" труд.
Так поступили молодые гениальные парни, создав соцсети и творческие интернетпорталы, об одном из которых я и собираюсь вам рассказать.

Кто не писал стихи! Графомания – слово вовсе не обидное. Когда мы в своей основной профессии не можем выразить собственное сердце, мы берём в руку перо. Так поступил и я. Преданный безраздельно иконописанию, я ощутил необходимость что-то выразить словами, ведь слово – очень ёмкий информационный модуль общения между людьми. Например, я говорю, или пишу слово «небо». Сколько различной художественной краски мне потребовалось бы, чтобы изобразить различные его состояния, ведь оно всегда разное? А тут всего четыре литеры – и миллениум небесных вариаций! Более того, Слово – это универсальный переводчик: я говорю «небо» - Вы видите Ваше небо.

Итак, я начал писать стихи (их качество – тема другого разговора). В интернете узнал о поэтическом портале «Стихи.ру», на котором любой гражданин бесплатно размещает собственные вирши (цензура только социальная). Свобода творческого общения, поэтическая география, лестные отзывы читателей – всё это реально кружит голову. Немалое головокружение от такого поэтического коммунизма испытал и я!
Однако, потом я заметил некую «тень Командора». Тень безучастно наблюдала со стороны за шалостями наивных графоманов и предлагала заигравшемуся «малышу» то стульчик, то новую игрушку за совершенно смешные деньги. «Поэтические дети» росли, множились. Для того, чтобы шалить более серьёзно, им приходилось отчислять «Командору» всё более крупные деньги, покупая его внимание. «Командор» не обижался, деньги брал и во всём ублажал своих милых поэтических замарашек.

Наступило время раздачи "национальных" премий и гербовых бумажек, проросли таки денежки на поле Чудес! Торжественный вечер в ЦДЛ был организован руководством портала «Стихи.ру» отменно. Главная «фенечка» состояла в присутствии на вечере Её Императорского высочества Великой княгини Марии Владимировны. Её высочество награждала победителей литературного конкурса «Наследие», который проходил под эгидой "Стихиры". Было много хорошей музыки и говорилось много корневых русских слов. Арендованная охранная фирма делала свою трудную работу незаметно. И если порой чуть громче, чем хотелось, раздавались команды «из ушей» миловидных вертухаев, перекрывших все входы и выходы из зала, то эти отдельные режимные штрихи не нарушали общего праздника русской словесности.

Одно время я посещал литературные курсы, организованные Союзом писателей Москвы на Большой Никитской-50. С грустью бродил я среди обшарпанных стен и ветхих лестничных маршей старого московского дома.
Я-то думал, что только в нашем Московском Союзе Художников в Старосадском переулке такое неблагополучие. Ан, нет, в профессиональном писательском пространстве дела не лучше.
Так уж устроена диалектика нашей жизни: большое ветшает и рушится, а где-то рядом рождается малое и жизнеспособное. Оно накапливает силы, поднимается и раскрывает мощный бутон, выманивая пчёл из соседних пестиков и тычинок.
И вот наступает день, когда «Последний из могикан» некогда большого государственного дела дрожащей старческой рукой передаёт заветные скрижали молодому сильному воину. Тот с благодарностью принимает, и оба по молчаливому согласию «прощают» друг другу обиды прежних разногласий.
Так в согласии дряхлеющей Византии и молодого Русского государства создавался Третий Московский Рим.

Желаю литературному порталу «Стихи.ру» всегда оставаться таким притягательно-демократичным и взрослеть в согласии с духовными традициями Великой Русской литературы!


СТАРАЯ ФОТОГРАФИЯ.

Передо мной открытка со старой фотографией на обложке. Эту драгоценное свидетельство я привёз с Кубы четыре года назад. С тех пор всматриваюсь в пожелтевшее фото и пытаюсь мысленно включиться в разговор, на ней запечатленный. Два мудреца, Эрнест Хемингуэй и Фидель Кастро увлечённо беседуют среди рыбацких сетей и судовых канатов. Какая-то смуглая женщина на дальнем плане варит им кофе. Фотография помечена 1960-ым годом…
Молодой, тридцатичетырёх летний Кастро, окрылённый годовщиной победы революции на Кубе, и старик Хэм за один год до самоубийства… О чём могли так заинтересованно  говорить два великих современника? Положим, Кастро был интересен Хемингуэю как личность, перевернувшая уклад огромного острова. Хэм наверняка умом и нюхом писателя понимал, что остров Куба -  это только взлётная полоса Кастро, его Земная роль шире. Он видел в Кастро восходящее солнце. Хэм прожил трудную жизнь и не был легкомысленным Икаром. Но сейчас, стоя в двух шагах от солнца, он не страшился попалить свои крылья. А молодой мудрец Фидель, чуть прикрыв глаза, чтобы не выдать внутреннее волнение, пил из уст Хемингуэя коллекционное вино мудрости, так необходимое молодому революционеру.

Уж не знаю, «винный ли сбор» великого литератора оказал влияние на великого реформатора, или что ещё, но (друзья мои!) Фидель провёл революционные преобразования в стране так, как, нашим ленинцам учить-не переучить. После свержения проамериканского режима Батисты  в 1959-ом году, новая кубинская власть не репрессировала НИ ОДНОГО человека. Более того, имущество, которое имели зажиточные кубинцы было сохранено и не экспроприировано.
Фидель сказал: «Хотите – оставайтесь, и будем вместе строить новую Кубу, хотите – уезжайте!» Многие тогда покинули остров Свободы, но не многие из них остались живы. Разрешив бегство, власть ни в чём, естественно, беглецам не помогала. У кого-то были свои катера, лодки, кто-то просто вязал плоты. Все бежали в США. Но море часто штормило. Утлые судёнышки с «мигрантами» переворачивались. Говорят, даже акулы вскоре приметили этот печальный фарватер и ждали новые и новые партии беглецов. А тут ещё вожделенной Америке надоело возиться с кубинскими перебежчиками и она придумала «Правило сухой ноги». Что это такое? Навстречу кубинцам, пытающимся пристать к американскому берегу, была развёрнута специальная бригада полиции, которая поворачивала все плавсредства обратно, ни мало не заботясь, что с ними станется. Лишь крохи беглецов умудрялись обмануть кордон и пристать к берегу. На них-то и распространялось Правило: человека, который смог коснуться американского берега хоть одной ногой, полиция не трогала и принимала как беженца.

Я побывал практически везде, где останавливался или заходил выпить стаканчик мохито Эрнест Хемингуэй. Помню забавный случай. Мы с женой поднимаемся в номер 511 одного из лучших отелей старой Гаваны  - Ambos Mundos, где Хемингуэй регулярно бывал в течении семь лет.
Пристенно, как в воинских пирамидах, стоят удилища, спиннинги, есть оружие. На небольшом рабочем столе застыла каретка Его пишущей машинки с набранным на пол страницы текстом. В дальнем углу - простая кровать и прикроватная тумбочка с телефоном…
На фоне старой Гаваны, чуть прикрытой оконными гардинами, невольно начинаешь «оседать в Хэма». Время замирает и незаметно проскальзывает обратно. Вот-вот войдёт великий писатель и попросит заварить кофе. Вдруг звонит телефон! Этот старый чёрный телефон действительно звонит! И вот тут случается самое интересное: с минуту во мне борются два времени. Одно молодое, настоящее, второе… Нет, второе, увы, вскоре рассыпается на отдельные артефакты быта и...
 
Девушка-экскурсовод подходит к телефону, снимает трубку и по-испански  кому-то весело отвечает. Последнее колечко дыма от времени старого Хэма тает, и я понимаю - на том конце провода «завис» другой человек, не Хэм.


ПРОЩЁННОЕ ВОСКРЕСЕНЬЕ

Кто-то бежит по жизни налегке, кто-то тащит на плечах пудовые гири душевных немощей и духовных нестроений. Все они тяжелы, но тягчайшая - не прощённая сердечная обида.

Вынести можно всё – боль, непонимание, тоску по «утраченной свежести» - но не обиду! Обида рождает чувство несправедливости, ведь у каждого из нас своя правда.  Терпеть состояние неразрешённой обиды невыносимо! Слава Богу, нынче перестали стреляться. Но вызов, который бросает обида воспалённому уму, обрёл новые, не менее губительные формы: нервные расстройства, помешательства, суицид.
Как же нам переступить обиду, щемящую сердце, ведь мы привыкли: «око – за око, зуб – за зуб»?

- Ишь, добренький нашёлся! - хмыкнул коллектор, глядя через плечо на мою писанину, - Как там, у Маяковского: «…собака бьющую руку лижет», так что ли?
Я набрал в лёгкие воздух и на выдохе ответил здоровенному вышибале чужого имущества:
- А знаете ли вы, "господин хорощий", что ещё ни один человек не восстановил злом нарушенную справедливость. Зло - это вирус, прикосновение к нему разрушительно, а порой и смертельно.
- Ещё один моралист нашёлся! - коллектор вышел, хлопнув дверью.
 
Мы витийствуем о свободе личности и размышляем: почему Бог заповедал не вкушать плод от древа познания добра и зла? А ведь Он только хотел уберечь первенца своего Адама от злобства и скрежета зубовного!
Увы, райское блаженство распалось в сознании Адама на добро и зло. А там, где присутствует зло, вечная борьба и смятенное состояние души. Какой уж тут рай!

Давайте проанализируем зло.
1. Адам по навету змея обиделся на Бога за «ограничение свободы личного выбора» и преступил заповедь.
2. Каин смертельно обиделся на Авеля за то, что Богу стала угодна жертва Авеля, а не его, Каина (хотя, причём тут Авель?).
...
N. Сосед обиделся на соседа, потому что... И т.д.
Мы застряли в обидах, как атомы в кристаллической решётке! Метод злобного поединка с окружающим миром, т.н. селекция "а ля Дарвин", завершилась до ужаса успешно! На Земле появился новый вид человека - Homo sapiens, интеллектуал, знаток добра и зла, любитель классической музыки и изощрённых психологических издевательств над собратьями по разуму. Этакий homo dexter, человек правый...

                * * *

Как-то февральским утром меня разбудил непонятный "грохот" за окном. Я открыл глаза и посмотрел на календарь, прикреплённый к стене у изголовья кровати. На нём  красным цветом значилось последнее воскресенье перед началом Великого поста. "Чтобы такое замутить в последний непостный день?" - подумал я.
Мои размышления прервал гулкий бархатный Голос. Голос, как гром, катился по небу и был отчётливо слышен даже через двойной велюкс окна:

- Людие! Наказываю вам: прощайте друг друга! И злобу на ближнего своего исповедуйте. А не будете прощать – не будет вам вовек Моей Благодати...

- Ты слышал?! - дверь комнаты распахнул взъерошенный сосед Мишка.
- Слышал.
- Как думаешь, что это?..

- Пацаны, да нет там никакого Бога! - мой двойной велюкс поёжился от странного уличного хохота. Я подошёл к окну и увидел небольшую группу молодых крепких коллекторов. Парни стояли в кружок, смеялись и как-то неестественно  похлопывали друг друга по плечам.
Я поморщился. Но тут моё внимание привлекла старая сгорбленная нищенка. Она торопливо прошла мимо ребят, потом обернулась и прошепелявила:
- Солнце скрывается от лишённых зрения!
- Чё ты сказала, старая?
- То не я, то Антоний Великий сказал, - ответила старушка и пропала...

Под вечер звонарь ударил в колокол, зазывая народ на Чин прощения. Обходя и стараясь не коснуться коллекторов, люди шли группами в храм. А вышибалы, привыкшие фискалить и важничать, стояли в кружок и всё более превращались в крохотный островок, который, того и гляди, скроется в волнах огромной человеческой реки. А река набирала силу, её глубокие воды посверкивали в вечернем звёздном небе улыбками радости и человеческого бескорыстия!



ФОТОЛАБОРАТОРИЯ СУДЬБЫ


В детстве, отрочестве и юности мы смотрим в небо влюблёнными глазами. Но между нами и небом всё время появляются взрослые. Они строго глядят на нас сверху вниз и возвращают наши устремления в перепачканную фантиками и глупыми формочками песочницу: "ты плохо оделся, надо есть кашу, туда не ходи..." Правда, знакомо?
 
Я заметил: кто не смотрит в небо, тот не думает о будущем. Более того, такого человека и прошлое не интересует. Не привыкшему восторженно вертеть головой, лень даже обернуться. Так постепенно скапливается количество его судьбы. Судьбы прямолинейной и неповоротливой, как разбег носорога...
Впрочем, кому не хочется жить весело? Вот и привык русский человек веселить себя, не вдаваясь в исторические тонкости собственной родословной.
Например, разрушить до основания старый мир для нас, русичей, это как в ясное морозное утро выпить стакан хорошей водки и похрустеть бочковым огурчиком. Строить заново нам, как правило, неохота. Вот и льём бетон в мёрзлую землю, да асфальтируем в ливень голубые дорожные лужи.

Эх, кабы научиться нам канительному делу да протянуть золотую нить судьбы по лычкам и орденским планкам отцов и дедов. Чтоб будущее стало исторически преемственным, тёплым, как ухоженная старина. Куда там! Для нас утро - не гулкая озёрная белизна, а писчий лист для очередной революционной агитки.
Традиционный лозунг всякой революции "Умрём за лучшую жизнь!" - это умножение "на 0" надежды на светлое будущее. Мудрый Гоген постулировал вопрос выбора судьбы в названии одной из своих картин: «Откуда мы пришли? Кто мы? Куда мы идём?»

Судьба проявляется медленно, как фотография. Что ж, дождёмся окончания работы Мастера!






НЕПРЕДСКАЗУЕМО!

Плохо, когда писать не о чем.
- А ты не пиши.
- Как не писать, если подушечки пальцев зависли над клавиатурой и ноют, как зубы во рту? И вылечить их можно только «выдиранием» на белый вордовский лист. Дело известное.

Я горько вздохнул, предвкушая неловкий, болезненный диалог с Музой, и как заправский дантист, стал готовиться к операции.
Кликнул команду «создать документ», да призадумался. Замечено, чем ближе сочинитель к началу будущего сочинения, тем более белый вордовский прямоугольник укрупняется в размере и, как лупа, начинает внимательно всматриваться в детали авторского замысла. И тут, честно говоря, девять из десяти подходов не стоят и гроша. А вот десятый с первой же строки вгрызается в лист. О, тогда берегись!
Литеры, как зубы в хорошей драке, летят прочь, опустошая литературные челюсти автора. Конечно, не существует правила без исключения. Порой приходится «рвать» вполне здоровые зубы, чтобы хоть как-то унять величину творческой боли.
Но вот операция закончилась. Пациент выходит из кабинета. Кто из нас, глядя на "перевязанные построчно челюсти" пиита, скажет: под типографскими бинтами действительно зияет рана высокой литературы, или сочится содранная родинка? Да-да, именно родинка, которую прижечь перекисью водорода может любой эскулап-троечник, скользящий в лифте по этажам Пироговки! 



А И Б
 
Вглядитесь в фотографию. Два выдающихся русских поэта, две птицы. Пели, пили от житейского озерца, да улетели куда-то. А мы изучаем витиеватые следочки их лапок на песчаной отмели, крутим старые магнитофонные записи, оцифровываем живой голос, отливаем в бронзе…

Представьте: Пушкин, пистолеты, кровь на снегу, смерть... Сколько житейской атрибутики! «Поэты сделаны, - скажете вы, - из такого же "глинистого" вещества, как и мы». Э, нет! Помните, как выглядит мёртвая птица? Разверстые в неестественном положении крылья, запрокинутая головка с перепачканным клювом…
Ох, как похож убитый на дуэли поэт на эту мёртвую певунью!

Андрей и Белла… Слева на фотографии - форма, вытесанная из травертина, справа -  живая ранимая лебедь. Андрей – мастер ритмических построений, Белла – тихий шелест камыша и высокий полёт стрижа в небе! Наверное, их тянуло друг к другу. Гротеск Вознесенского и гармоническая глубина Ахмадулиной обозначили в поэзии два полюса, два разноимённых знака бесконечности. И вся поэтическая среда второй половины ХХ-ого века находится между ними. Гениальный Евгений Евтушенко – всплеск промежуточного материала огромной амплитуды. Вот только "осУжденный за тунеядство" Йося Бродский как-то сразу «сплыл» на другую поэтическую орбиту и отправился самостоятельно изучать вселенную. Ну да Бог ему судья за хорошие стихи!

Телевидение не упускало случая показать Андрея и Беллу старыми и немощными. При этом мало, кто замечал подмену. Лукавые тележурналисты предметно убеждали нас в том, что поэты – такие же люди, как все. Они старятся и умирают. И если божественная красота слова принадлежит людям, значит, нет нужды верить в Бога.
Бес лукавый знает, что Бог есть, он Его видел! Но на то он и лукавый, чтобы вводить нас в заблуждение. Наивного человека он зазывает в свою «старческую гримёрку», чтобы аргументировать наглядно: вот он, умирающий источник красоты, мнимо всё!
Снова змей подносит, как встарь, яблочко - смотрите, любуйтесь, пробуйте...
 

Он несколько занес нам песен райских,
Чтоб, возмутив бескрылое желанье
В нас, чадах праха, после улететь!
Так улетай же! чем скорей, тем лучше...

Сальери понимал, что за птица, этот Моцарт, откуда он родом.
 
Мы же ходим на могилы поэтов, чтоб поплакать у оградки, почитать стихи, да помянуть на лавочке. Проявление земного благочестия теплит наши чувственные начала.
По ночам, облокотившись на подоконник, мы мечтательно разглядываем звёзды, пишем стихи и ощущаем себя крылатыми, как они. Нам приятно заниматься перед сном литературой.


РЕКА ВРЕМЕНИ

Вы устали от трудов и присели передохнуть на бережке. Перед вами медленно течёт большая незнакомая река. Невдалеке, метрах в пяти по берегу торчит тонкая жердина. К жердине прибита старая полусгнившая табличка. Что написано – не разобрать. С минуту усталость и любопытство делят остаток ваших сил. Но вот любопытство берёт верх, вы приподнимаетесь, подходите к жердине и, щурясь на заходящее солнце, читаете: «Река Времени»…

Русло реки вьётся змейкой среди житейских холмов и где-то вдалеке успокаивается, впадая в море Забвения. Течение посверкивает звёздными "угольками" крохотных солнц. Ветер выплёскивает волнистую рябь на отмель. Волны превращаются в пенные буруны обстоятельств, а потом скатываются назад и исчезают в массе уходящей жизни.

"Мы, строим дома, сажаем деревья, трудимся над продолжением рода, - подумалось мне, - а земная Лета лишь в редких случаях помнит "своих скромных героев". Почему? Может быть, потому, что мы не только рождаем своих сыновей, но и убиваем чужих; не столько строим, сколько разрушаем дома друг друга и рубим на канцелярские бланки высокие корабельные леса, которые насадили наши деды? Своими руками вырубаем память о себе из книги Жизни, вычёркиваем даже неплохо написанные страницы...
С другой стороны, необязательные знания о похождениях Ламанчского идальго мы бережно храним столетиями, а слово «Сервантес» употребляем в ряду базовых знаний об Испании и всём человечестве. Почему так?"

Согласитесь, тварная часть нашей жизни, подарив пару житейских утех, бесследно исчезает в Лету. И всё, что остаётся после нас - это следы наших нетварных помыслов.
Когда ОСМЫСЛЕНИЕ ЖИЗНИ И ЖИЗНЕННЫЕ ИДЕАЛЫ мы ставим ДОРОЖЕ САМОЙ ЖИЗНИ, вот тогда мы и превращаемся собственно в человека. Да-да, мы готовы страдать, как Сервантес, даже умереть на костре, как Джордано Бруно. Мы, оказывается, способны на это!

Бог с улыбкой смотрит на европейский запад, заваленный био-товарами для удовлетворения прихотей человеческой плоти. И с грустью наблюдает, как эта тварная проказа всё более проникает в милые Его сердцу Россию, Белоруссию и Украину... Будучи рачительным хозяином, Бог не спешит вмешиваться в новый демократический порядок отношений, который придумали себе люди. "Если они исповедуют демократию, значит, не верят в Меня, - думает Вседержитель, - ну какая может быть демократия между человеком и Богом? Но т.к. Я есьм, (при этих словах Господь оглядел Своё отражение в ледовом зеркале огромного арктического озера), ну да, вот же Я,.. то рано или поздно человеческая демократия лопнет от накопившейся внутренней злости. Ведь трудно рассудить даже двух претендентов на одно место под солнцем, а тут их целый миллениум. И каждый говорит "Имею право!"

Однако, прекратим дерзостные измышления о Боге и вернёмся на Землю.
Неистовый Ван Гог – пример абсолютного подчинения всех жизненных сил идее общечеловеческой любви. Десять отчаянных лет он служил людям своим художеством как христианский проповедник. Наверное, надо уметь так распять себя за людей, чтобы хоть на какое-то время остаться в их неблагодарной памяти! Мы смотрим на его автопортреты с вязанками кистей и наивно полагаем, что он кисточками выписывал вихри на своих полотнах. Нет! Живописный мазок Ван Гога – это след кровоточивых стигматов художника-мученика. Попробуйте мысленно сжать свои благополучные десятилетия в одно неистовое, смертельное. Может, тогда и вы, потеснив великих, попадёте в Историю.
 
Течёт река времени. Брызги пены подхватывает ветер и орошает окрестные берега. Пряди человеческих волн скользят вдоль залитых солнцем виноградников Арля, где Винсент вот уже третье столетие пишет свои замысловатые картины.
А в заснеженном Петербурге гривастый акварелист и поэт Макс Волошин пропихивает своё тучное тело в щель приоткрытой парадной двери и, восторженно краснея, вторую сотню лет знакомится с юной поэтессой Мариной Цветаевой…



РУССКАЯ ХАРИЗМА.

Брюссель. Никак не могу избавиться от глупейшего неудовольствия, терзающего меня при созерцании странных существ, населяющих это средневековое городище. Раньше по его узким улочкам невозможно было пройти, не кутая нос в платок от жуткой фекальной вони, выплеснутой, к примеру, с симпатичного балкона двухэтажной городской застройки. Ныне всё по-другому. Мостовые пенятся в коммунальных шампунях. Лепота!  Плохо другое: невозможно ни видеть, ни слышать городских политиков и их однообразные, тусклые речи о русской угрозе и санкциях, санкциях, санк...
Могерини, Туски и иже с ними – странные существа! Никогда не знаешь, кто они на самом деле – люди, клоны, клоны клонов? Понятно одно, это обычные персонажи театра "весёлого" Карабаса Барабаса.
И как нам прикажете жить? Европа превратилась из помойки фекальной в отстой человеческий. Она рядом. Как женское начало «Инь», вдруг потерявшее честь, стыд и разум, Европа пытается приосанить спинку и прозрачной вуалью кокетливо прикрыть прокуренную грудь. Но горб на спине от долгих сидений за кассовым аппаратом не скроешь, а палёная молью вуаль прозрачна и откровенна до неприличия.
 
Да, мы едем в Европу. Русский «Ян» проникает в европейскую «Инь» ради традиций живописи, ваяния и зодчества. Нам приятно пройти по накрахмаленным мостовым древних городищ и выпить, как старик Хэм, стаканчик мохито в живописном ресторанчике над морем. Но в 99 случаях из 100 русич вскоре понимает, куда он попал, наивно копируя манеру еды с ножом в правой руке.
Я думаю, нож в правой руке европеец сохранил как рецидив прежних времён. Рыцари и простолюдины рыскали в поисках наживы и убивали зазевавшихся путников. Приходилось всегда быть настороже. Мы же в России искони земледельцы. Многое у нас неладно, но ежеминутного страха нет. Вместо ножа в правой руке мы держим большую ложку, а в левой - краюху тёплого хлеба. Это по-русски.

Плачет Ярославна, лебедем летит на ратным полем, молит о муже Бога… Такова вторая русская харизма «Инь». Мне возразят: мусульманка-смертница о-го-го, как страшна своей решимостью постоять за мужа и Аллаха. Да, женская решимость не знает границ у всех народов. Помните лермонтовскую Беллу? Месть южанки – это укус змеи, стрела, пущенная врагу в спину. Скорбь Ярославны – это любовь, омывающая, как река, израненное тело времени.
Терпи, Россия!
Не правители Тобой правят. Будет, всё будет, Бог даст.


ГИМН ОДИНОЧЕСТВУ.

Как я люблю одиночество! Я наслаждаюсь одиночеством, как астронавт наслаждается в открытом космосе молчаливой звёздной пестротой Вселенной. Да, я бесконечно люблю одиночество, хотя знаю, что воздуха в баллонах хватит всего на два-три часа полёта... 

...Сквозь иллюминаторы головного отсека астрофизической станции "Ола" экипаж наблюдал метеоритный дождь, редкий в этих широтах, если верить прогнозам умников из отдела радиолокационной астрологии. И тем не менее. Дежурная смена отслеживала каждый удар космического железа по обшивке корабля, а бортовой компьютер высчитывал степень повреждения и моделировал действия экипажа при возможном возникновении нештатной ситуации.
- Глядите, человек! – закричал радиокорректор Трофимов. Небольшое тело двигалось в направлении, противоположном скольжению метеоритов. Оно действительно напоминало собой человека, облачённого в старенький, прошлого века скафандр, у которого из головного шлема топорщились нелепые продолговатые антенны. Суставные гофры этого «допотопного» экземпляра представляли собой чешуйчатые конструкции из металлических накладок, а не латентные вихри биополя, управляемые чипом движения, как у современных термодинамических скафандров.
Короче, летел чудом сохранившийся антиквар, не перехватить который астронавты просто не имели права.
- Включить зонд прикрытия! – командир оглушил бортовой селектор, - К телу!
Корабль поменял азимут и стал медленно приближаться к скафандру, внутри которого наверняка не осталось ничего живого.
- Шевелится! – взвизгнула Зося, маленькая, щуплая врач-парапсихолог. Наличие психологического допперсонала с недавних пор стало обязательным на каждом корабле, выходящем за пределы Солнечной системы.   
- Не может быть! – командир влип в иллюминатор, - Иван, перископ!
От корпуса корабля отделился продолговатый предмет и, работая встроенным гравитационным модулем, стал приближаться к объекту. На мониторе за бронированным пластиком шлема высветилось... человеческое лицо. Казалось, оно живое! Просто прикрыты глаза, и голова чуть отвалена набок, как во время сна.
- Открыть шторку наружного шлюза! – командир не отрывал глаз от картинки на мониторе, - Включить гравитационную тягу!
Невидимая сила медленно увлекла летящее тело в пространство шлюза. Как только датчик давления «позеленел», все бросились в приёмный отсек, сгорая от нетерпения увидеть что-то совершенно необычное.

...Я медленно просыпался. Молекулы кислорода, толпясь в капиллярах, заполняли гулкие вестибюли обоих полушарий. Привычный образ мыслей постепенно оживал, "похрустывая" подмороженными во сне сочленениями ума.

Окончилось моё очередное одиночество. Кто были эти люди, из профессионального любопытства нарушившие мой полёт - неважно. Мы расстались, чтобы, скорее всего, больше никогда не встретиться. Это были добрые, сердечные астронавты.
Вы спросите: не повлияла ли эта встреча на мои предпочтения, не пошатнула ли она памятник одиночеству, который я воздвиг в пределах своего ума – не знаю, наверное, нет. В космосе редко можно встретить порядочного человека.



ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ.

Ежегодно нашу размеренную жизнь сотрясает довольно странный день. С раннего утра без умолку звонит телефон. Люди знакомые и незнакомые рассыпаются в комплиментах, желают нам крепкого здоровья и личных успехов (даже если эти успехи идут в разрез с интересами самого комплиментатора).
Этот странный день называется "День рождения". И хотя настоящий день рождения давно канул в Лету, его клоны ежегодно испытывают наше самолюбие льстивыми речами и заверениями.

«Ну зачем же так едко! - скажете вы, - Зачем добрых и искренне любящих людей чернить как недостойных льстецов и подхалимов! Привычка к осуждению, дай ей волю, готова испортить огромный окружающий мир добра. Стоит ли вредить самому себе?
Вы правы. Прикровенный смысл "рождественских потрясений", наверное, в том и состоит, чтобы мы научились радоваться друг другу, искренне желать другому человеку благо и не высчитывать при этом собственную выгоду.

У меня сегодня День рождения! В приподнятом настроении сажусь за рабочий стол, открываю почту и вижу ворох новых писем.
- Ого, – думаю я, - кому-то я стал интересен!
Читаю: меня поздравляют портал Мэйл.ру, какие-то малознакомые ресурсы и проч. Поначалу возникает чувство брезгливости: заздравную поют компьютеры, а не живые люди. Пометив курсором поздравительные депеши, я решительно кликаю "Удалить!" и облегчённо выдыхаю, как после генеральной уборки.
Но проходит совсем немного времени, и становится обидно - в почтовом ящике не осталось ни одного хорошего обо мне слова. Одни обязательства и платежи.
«Вернуть что ли? – закрадывается мысль, - ведь этот "льстец-компьютер", этот "безмозглый" кусок железа передал мне поздравительное письмо, заготовленное человеком для человека. И написал его вовсе не треножка-транзистор, а живой влюбчивый программист. Именно он заложил в программу этот мажорный текст, радуясь нашей гипотетической встрече в будущем! А я?.. Бросил в корзину лучший алгоритм, когда-либо созданный вдохновенным гением человека!

И так-то тепло стало у меня на душе! Я зримо представил фотоны человеческого добра, летящие по коннекторам мобильной связи на мой ежегодный праздник. В этом мудром алгоритме мне почудилась поздравительная интонация из собственного будущего!..

Под вечер за рюмкой чая я вспоминал заздравные события уходящего дня и мечтательно рассуждал: "Что ж, день рождения удался на славу!"
Приняв сердцем "навязчивую" электронную здравицу, я ощутил в себе рождение нового качества - рождение Личности. Личности, свободной от недоверия и пошлой подозрительности (ах, кабы чего не вышло!). Личности, для которой Доброе слово - верховная и единственно правильная форма общения с миром.
 
- Команда Мэйл.ру поздравляет Вас с Вашим прошедшим юбилеем! - зевая, высветил полуночный дисплей.
Да, в этом году День рождения оказался не клоном!