Нелюбовь

Я не верю в любовь.
Никто толком не может объяснить, что такое любовь, и я не возьмусь, несмотря на то, что в последнее время, превращаю чувства в тексты все чаще и чаще. Зачем? Чтобы поделиться, чтобы определиться, чтобы самой себе рассказать. Так вот любовь рассказать пока не умею, или боюсь.
Вселенная часто даёт мне уроки. Не хочешь про любовь - на тебе "от противного". Расскажи про нелюбовь. Рассказываю.
Нелюбовь это когда не твоё. Вроде все как ты хотела, но не оно. Нелюбовь тяжёлая, её надо носить. Для неё себя уговаривать надо, искать подтверждения у других. Смотришь и раскладываешь, и глазу вроде приятно, и телу тоже ничего, но! Нелюбовь позволяет и заставляет думать, даже не думать, сосредотачиваться.
Сосредотачиваться на том, что происходит, нелюбовь требует.
Требует концентрации, требует сил, прежде всего душевных. Душевных усилий. Нелюбовь держит на земле, когда ты пытаешься взлететь. Это как повторить путь Икара. Только Икар хотел научиться летать, а ты хочешь быть птицей. И ты, как он, сделаешь крылья. А может даже пойдёшь дальше - попытаешься  совсем стать как птица - перья, клюв, руками- крыльями научишься плавно и ровно  двигать, но не взлетишь. Пойдёшь на гору, где дух от высоты захватывает, где взлететь хочется даже не птицам.... И не сможешь, не сможешь как Икар, к солнцу. Весь пейзаж рассмотришь, изучишь траекторию, даже по птичьи споёшь, но взлететь не сможешь. Потому, как, вместо того, чтобы взлететь, станешь сосредотачиваться, думать, так и простоишь, пока не стемнеет.
Нелюбовь она хитра, она маскируется и затягивает, это она рассказывая тебе, что ты можешь быть птицей и можешь летать.  Она шепчет тебе на ушко самые мимимишные нежности, подсовывает тебе красивейшее небо и прекрасную погоду. Может отполировать впечатления поэзией, музыкой и песнями. Она выбирает небанальные комплименты и оригинальные шутки. У нелюбви прекрасное чувство юмора. Она не бывает нелепой. Нелюбовь носит тебя на руках (ведь ты всегда об этом мечтала) и потакает всем твоим капризам и безумным желаниям.
Нелюбовь кормит тебя только тем, что ты любишь, и даже если ошибётся, потом зацелует, прося прощения, лишь бы ты не поняла раньше времени... Она будет делать все как надо, она будет стараться, изучать тебя и стараться. И ты попалась, повелась, поддалась. Вот и он, самый романтический вечер твоей жизни. Свечи, полумрак, лепестки роз, а ты вдруг задумалась с каких роз эти лепестки сорвали - голландских или подмосковных. Принюхиваешься, пытаешься определить по запаху... Какие нафиг розы? А, извините, отвлеклась. Здесь же свечи и романтика... Будет, что рассказать подругам, как все было красиво. "Я загадочно красивая, он, идеальный, смотрит влюблёнными глазами, полумрак,музыка, лепестки роз...Тьфу ты! Дались мне эти розы! Надо сосредоточиться, я ж не флорист ни разу!" - Романтика! Все, как в кино или в книжках. И опять блуждаешь по картинке реальности глазами, смотришь и что то ищешь. (Потому как где то в глубине души понимаешь, что чего то не хватает) И в этот самый, в самый романтический вечер, когда ты почти поверила, ты увидишь. Увидишь нелюбовь, прочувствуешь весь её масштаб, она вокруг тебя. Её увидишь, увидишь так ясно, так чётко. И он, и свечи, и треклятые розы - это все она. Ты все поймёшь. Прочувствуешь. Ты поймёшь, что все, что вокруг вызовет зависть подруг, но у тебя не вызывает ничего. И твоё дыхание ровное, голова ясная, а сердце бьется как у космонавта. Никаких эндорфинов и дофаминов. Нелюбовь ровная, как линия кардиограммы, нет на ней ни систол, ни диастол. Нелюбовь - манекен, фальшивка, суррогат, тебя обманули, уходи... Нелюбовь - электронная сигарета в самолете, приправленная твоим любимым запахом вишни или кофе. Ты ею обманываешь свою тягу к табаку. Приземлившись и выйдя на улицу, что ты выберешь?
Все закончилось, ты все поняла, теперь ты знаешь, что такое нелюбовь. А в любовь можешь продолжать не верить. Верь в нелюбовь и бойся её. Про неё ты сказать не боишься...