Писатель

      В родительском доме в Симферополе всегда дел было полно. Родители стареют, болеют. Дом стареет, тихо разрушается. А я приехать к ним в отпуск и помочь могу не каждый год. Наконец поехали мы с сыном. Хотя ему всего 15 лет, он у меня хозяйственный, умелый, руки растут откуда надо - школа дедушки Гриши. Так что от него куда больше толку, чем от меня. Я только письма писать умею. Пишу из Сухуми маме письма два раза в неделю: в среду и в воскресенье. По две странички.
      И вот дед с внуком что-то пилят около сарайчика, а мы сидим с мамой на крылечке, болтаем обо всём на свете. Открывается калитка, и входит девушка-почтальон с полной сумкой писем. Даже не девушка - девочка. Худенькая, стройная, и рыжая-рыжая. Как солнышко! Волосы рыжие, а улыбающаяся мордаха вся в веснушках! Увидела меня, и застыла в нерешительности. А в глазах острое любопытство. Смотрит на меня, а обращается к маме:
      - Наталья Иосифовна, а вам писем нет. Почему-то не пишут.
      Я говорю:
      - Так писатель-то здесь. Потому и не пишут.
      - Так это вы пишете письма?!
      Эх, давно на меня не смотрели с таким восторгом! Оказывается, когда она приносит письма, мама тут же их вскрывает и читает вслух. Так что солнышко в курсе всех наших домашних дел, и школьные отметки детей знает, и все проделки собаки Чапа ей известны. И такая она симпатичная, что я еле удерживаюсь от того, чтобы встать и поцеловать её в курносый веснушчатый нос. Она стоит и вся светится. Ей надо идти, у неё полная сумка, а ей не хочется уходить, и нам не хочется, чтобы она уходила. Пошла, но в калитке не удержалась, оглянулась, ещё раз посмотрела на писателя.
      Морковка моя ненаглядная, долго она мне снилась.