Анино счастье. Г. 46. Песня Алябина. Денежка
– – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – –
К предыдущей главе – http://www.proza.ru/2016/08/15/1693
Постояла в коридорчике с Глафиркой. Песню кто то играл в большой комнате, гостиной.. На гитаре. Жалостливо.
В неясной дымке сновиденья
Своей красой явилась ты
Как лебедь чистое созданье
В сияньи нежной красоты
Я думал – это наважденье
И смутных снов неясный след
И вдруг увидел наяву я
Твой маслом писанный портрет!
Так неужели где то рядом
Твои нежнейшие черты
Художник с кистью пишет маслом,
Слагая песнями холсты?
Моя негаданная радость,
Моя нежданная печаль,
Скажи – где мне искать тебя отрада,
Куда идти, в какую даль?
Как мне достать своею песней
До сердца струнок твоего,
Чтоб ты любила среди лести
Лишь песню сердца моего?
И вот художник седовласый
Стоит печальный предо мной
И холст у старого мольберта
Ласкает кистью пред собой.
Скажи художник – скажи старый,
Скажи мне – где моя судьба?
Где мне искать мою отраду?
Иначе сгину навсегда!
Художник улыбнулся слабо,
– Тебе уж видно – не судьба,
Ушла давно, моя отрада
И не увидеть никогда.
Лишь на холстах моих уж старых
Она живёт теперь всегда –
Улыбка, тёплый взгляд чудесный
Волос волшебных кружева...
И лишь под кистью оживают
Для сердца милого черты
И жду я сам, когда уж Вечность
Душе подарит к ней мосты.
Ты позабудь – ещё ты молод
Найдёшь ты счастье невзначай,
А я топлю холстами холод,
Своей судьбы тоску печаль...
«Господи, какая грустная песня то».
– Грустно, не что на картинку влюбиться можно? – Глафирка шепчет.
Я пожимая плечами, – Значит можно.
– Блажь какая. За что любить то?
– Кто знает? Мож красивая какая.
– Мало ли красивых? А кто поёт то?
«Григорий поёт вроде.» – Да Григорий тот, что в Лесной ездил вроде. Алябин или Алибин.
– А.
– Пошли уж.
– Ой там песню красиво поют.– Глафирка на кухне.
– Да. Этот Григорий что ли?– Анфиска.
– Наверное, не знаю я его.
– Да он уж. Кому ж ещё, остальные вроде не особо певчие. Да, этот Василь вроде ещё поющий. В Лесном тот Григорий дюже пел. Песни жалостливые.
– Да и здесь грустная. На картину один влюбился.
– Да, слышала.
– По моему глупо это.
– Что же глупо?
– Да в картинку. Там же неживая.
– Ой, да мужиков поймёшь что ли?
– Они иногда стерв таких любят, что уж им на лице намазано? И терпят.
– Да. Мне бы такого.
– Ха-ха! Размечталась.
– А что? – Анфиска подбоченилась. – Чем я не хороша?
– Хороша хороша. Да где мужичка то такого возьмёшь, наши то лапти. Только за титьки хватать умеют, да выше заду то и не глядят.
Ха-ха, – смеёмся.
– Да зря это ты, Глаша, может они глаза поднимать стесняются.
– Ага, гляжу – робкие какие то.
– Ну да, ходишь, ходишь перед ими. Крутишь, вертишь. Хоть бы ухватился кто. Ан нет, всё лясы точат, – Анфиска томно помяла грудь.
– Ха-ха! А что Гришку то шпыняешь, дала бы хоть потрогать.
– Уф. Только не Гришку, что толку от него, лезет во все дыры, а с него самого то как с козла молока.
– Так кого ж тебе?
– Так мужика, чтоб на руках завсегда носил.
– Ага, унесёшь тебя, у тебя ж рот не закрывается, ты ж заклюешь его.
– Ну уж так и заклюю. Своего то я только нежненько, – подошла к Глафирке, взяла двумя руками за голову, сплющила лицо, так что у Глафирки губы выпятились, – Я ему так: уси пуси мой сладенький, на тебе сладенький, – будто сунула в губки Глафирки что то.
Глафирка со смехом отняла руки от Анфиски.
– Ты Анфиска размечталась, с нашими то лаптями разве можно так, они ж в штаны со страху от такого наложат! – Глашка.
– Ха-ха-ха!
– Хи-хи-хи!
Заглянул дядя Силантий.– Что ржёте? Хотите, чтоб господа об вас вспомнили?
– А может и хотим. Что они там делают?
– Да в карты режутся. Налей ка мне компотику.
Глашка налила. Попил. – Сёдни опять, наверное, всю ночь будут. Домой вроде как и не собираются.
Все устали. Стали пристраиваться кто куда. Я пристроилась у двери в коридоре за старым коридорным комодом. Глафирка на сундуке спит. Анфиска побежала домой зачем то. Дядь Силантий пошёл покимарить немного.
Говорила ему, мол, боязно мне с барами то. Не боись, говорит, с энтими ничего плохого не будет. Я штоф с самогоном и бутыль с вином приготовила на комод поставила, Стою за дверью, слушаю. Любопытные разговоры.
– Так что ж. Коль вот Бог есть. Так по что ж позволяет голод то?
– Так как позволяет? Голод то почаще от людей самих. По что не экономят осенью? Так и мы помещики, продаём жито, сами то сыты. Продаём чтоб на деньги то выменять поболее. А ты Бог. Нечто Бог должен за всем следить то?
– А что ж нет то? Он же у вас на небушке. Всё видит.
– Так, Гриша, на небе то на небе, да вон сколько нас людей то. Началось то как с Адама и Евы. А нынче что? Не сосчитать.
– Да блажь всё это, – голос Аркадия Фёдоровича, – Никому мы тут не нужны. Да и что Бога бояться коли уж грехов то понаделано.
– А ты молись, Аркаш, молись. Бог он простит.
– Простит? Откуда тебе знать. Простит он али нет. Вот для чего всё это есть – вино вот, женщины, жратва вот эта, – что то звякнуло, – Что бы что, смотреть на всё это что ли?
– От Лукавого, Аркаш, от лукавого.
– Что ж всё хорошее то у вас от лукавого, Прокопа? Что ни возьми сладкое – от лукавого? Да и что же за Бог у вас такой, лукавого не может взять и прихлопнуть.
– Так испытания, Аркадий, испытания. На прочность как бы. Веры твоей.
– Для чё испытания? Для чё? Ты объясни мне, Прокоп. Что меня испытывать, коли ты Бог. В нутро моё загляни да и всё. Прихлопни коли надо. Что мучить то?
– Да кто же тебя мучает, прости Господи? Аркаш?
– А я вот насчёт Бога еще как то не знаю, а вот лукавый точно есть, – чей то ещё голос, – Что ни задумаю, так будто поперёк кто козни строит.
– Кто мучает? Да сам себя и мучаю, ты не обращай внимания, Прокоп. За что тебя уважаю, твёрдый ты мужик. Правильный.
– Так я что говорю, то, – продолжал тот же неизвестный голос, – Задумал я коров побольше на молоко, значит. Так после нескольких заливных годов, засуха. На три года уже почитай. Я вам гарантию даю, вот коров всех уж почти в этом году вырежу на мясо, а на следующий год дожди будут. А в те заливные года я пшеницу побольше ростил, так вся на корню сгнила, зараза.
– Ха-ха, а мы думаем из-за кого беды то, Василь? То зальёт то засуха.
– И то правда, Семёныч, бросил бы ты задумывать, а то ведь из-за этого все так страдаем, так страдаем!
– Ха-ха! – Все смеются.
– Что тут вина маловато уже. Силантий, Силантий!
Я как подскочила, вспомнив, что я за него.
– Силантий!
Я выскочила в комнату. Накурено, дым столбом, кто сидит, кто стоит.
– Да, барин, – по детски, – дядь Силантий отошли немного, чего изволите?
Барин сначала таращил пьяные глаза, потом, – Вина ещё принеси, как тебя.
– Анютка.
– Да, Анютка.
Вышла. Сразу не стала заносить, Бутылка то рядом, слушаю, – Это кто? – Григория голос.
– А. Машки покойницы дочка.
– Машки? Да. А я думаю на кого похожа.
– Да. Та была строптива, эта туда же.
– Что-то непохоже на строптивую.
– А все они непохожи. Их пока вот так не возьмёшь, хрена с два получишь.
– Что, по хозяйству ленится?
– А хрен его знает? Тут Лукерья хозяйничает. Мне своего вот так.
– А мать то ейная ничего была. Такая вся.
– Была да сплыла. Бог, вот Прокопия, к себе прибрал.
– Аркаш, не богохульничай.
– А-а.
– А этот барин то Машкин бывший, Борисов то... Сластёна был.
– Да уж, редкостный. Хе-хе. Только для сладости то штук восемь держал.
– Где ж он из взял то. Вроде как писаные все.
– Где где? Ездил прикуплял. Всё состояние своё на них и истратил. За хозяйством то толком и не смотрел.
– Поговаривают, завещание оставил, где каждой что-то оставил. Да Клара то его нашла, да и с концом.
– Что за Клара?
– Да жена его.
– Да что за имя то не наше?
– Так откуда то из тех краёв и привёз. Она красивая была, как по молодости то. Ну так все стареют.
– Да уж, чудны дела твои, Господи!
– Так эта Анютка его небось?
– Так а чья ж?
– Вон светленькая какая. Кожа мягкая. Дворовым не чета, у них кожа как у порося в возрасте.
– Ха-ха! Скажешь тоже, Гришань. И кожу уже разглядел. У меня тоже такие есть, что не скажешь, что холопских кровей.
– Так сам же шь небось и расстарался, Василь?
– Хе-хе!
Не знаю уж как заходить, а уж вроде пора. Отбежала, кашлянула издали, иду. Вроде примолкли. Зашла. Смотрят все как на явление. Уф, тепло уже подступает к лицу.
– Что долго так? – Барин как то по доброму.
– Искала. Сразу не нашла.
– Другой раз вместе пойдём искать.
Уф, чувствую, как пялятся, вроде покраснела, тепло слишком стало.
– Что-нибудь ещё?
– Пока нет. Позову.
– У тебя мать то давно померла? – Алябин Григорий.
– Два года уж.
– А что я тебя раньше не видел?
– В Калинках я жила. Нигде больше, – Как можно бодрее произнесла, чувствуя, как сгораю уже от стыда.
– Стой. На вот тебе.– Григорий протягивает мне денежку.
– Ой, ну что вы, у меня всё есть.
– Так уж и всё? – Все ухмыляются.
– Да, всё. Мы не жалуемся.– Смотрю на барина.
Тот ухмыляется. – Бери пока дают.
– Нет, спасибо не надо!
– Бери, – поднялся, подошёл ко мне, – должен я был мамане твоей, ясно?
– Она не сказывала. – Говорю, вдруг осипшим голосом. Григорий сунул мне в руку монету, молча наклонил мою голову, поцеловал в лоб.
– Когда это она успела? – Чужой барин, стоявший поодаль, вроде Василем звали.
– Успела. – Мрачно сказал Григорий.
– Ну я пойду.
– Иди. Только ты не думай. Мать твоя хорошая была. Просто я попортил ей кое-что из одежды случайно. Вот компенсирую.
– Так ты что же моих девок портил?
– Да не было ничего, Аркаш. Пьяный был. Что-то в голову зашло, сам не знаю. Но не было ничего. – Смотрит на меня виновато.
– Да ладно Гриш. Хоть и было бы, что уж теперь. Хе-хе случайно. Иди. Что стоишь? Позову ещё.
Вышла. Стою потихоньку там же.
– Платье ей порвал. Отбрыкивалась. Потом встала гордая. И говорит холодно так, – Ну что, ноги раздвинуть? Тут меня и в пот ударило.
– Да уж. Умела она.
– А как же это Борисов с ней?
– Да кто его знает? Может секрет какой знал? Он же старый был.
– Ну да. Старикашка на вид. Хрен их поймёшь этих баб!
– А может не его эта Анютка то?
– Да кто его знает? Она ж на мать похожа. Пойди и разберись теперь.
– Хе. Чудны дела твои Господи.
– Вот тебе и Господи!
Смотрю на монету. Тяжёленькая. "Надо будет спросить – что можно на неё купить."
Послышался шум входной двери. Кто то зашёл. Я быстренько пошла в прихожую. Вошли Силантий со сторожем.
– – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – –
к следующей главе – http://www.proza.ru/2016/08/20/1697
Свидетельство о публикации №216082001701