Известная неизвестность

      Лето неприметно ушло восвояси, и отголосок задорной песни все еще слышится в огненном свете вечерней зари, в звоне солнечного луча, вызолотившего паутинку, в долгом - долгом кружащем полете пурпурного листа. Наверное, многие из нас оглядываются сейчас на ушедшее лето. Тебе грустно? Грустно, конечно. Какое прекрасное было лето! Лето любви. Невозвратимое и кратковременное, как молодость, лето... Пусть же с нами останется самое прекрасное, главное эти радости, открытия, обретения, надежды и удачи. Ведь, если вдуматься, то это совсем немало... Ведь, кончилось только лето, а жизнь по-прежнему безостановочно идет вперед и только вперед. Вот и осень к нам явилась опять, как обворожительная, неразгаданная и уже обретшая уверенность в себе женщина. На ней плащ из синего тумана, на русой голове шаль из пестрых листьев и в руках — березовый кузовок, полный тайн и сокровищ. По березовым перелескам, промеж деревьев, по полям опустелым и черемуховым уремам бродит - лукавит осень. Она где-то совсем рядом, но увидеть ее никому не удается. Она завораживает, манит своей неуловимостью. Осень — вечная странница на дорогах жизни. Вокруг все, как и прежде: желтый свет кленов, прощальные крики журавлей, дневные росы в тени, тихие дали...Да, все, как и прежде, и все уже по-иному, по-новому. Ничто и никогда в природе не повторяется одинаково, ничто не надоедает, все как в первый раз, с годами даже потрясающе и неизъяснимо прекраснее.

      Осень — известная неизвестность...Теперь теплые солнечные дни уже начинаешь беречь и ждешь их, как желанную милость и дар бесценный. Все вокруг прощается с солнцем и теплом, хочет в последний раз ошеломить ослепительной роскошью, чтобы потом снять свои наряды и спрятать их впрок в хрустальный сундук матушки-зимы. Как титулованные особы в сверкающих парчовых камзолах фордыбачат друг перед другом клены. Как будто звенящая напряженность исходит от напоенного солнцем тополя. Кажется, только тронь рукой — и прокатится на весь простор стозвонное эхо. В невесомой златотканой ризе замерла береза, словно таила в себе что-то недосказанное, сокровенное. Может быть, это и есть сама осень? Хотелось прильнуть к ее стволу, спросить, зачем она так печальна, о чем ее тайное молчание...

     Далеко-далеко раздвинулся горизонт. Открывает все новые и новые свои сокровения  бытия трогающая душу дивная и неброская краса родимого края. Солнцем и туманами пропахли умолкнувшие поля. Ершится под ногами, будто золотом обрызганная стерня. Как фантастические корабли, высятся стога, а вдали, у горизонта, тракторы уже тянут за собой глянцевито черные нити поднятой зяби. Какая-то тихая и грустная улыбка сожаления светится на опустелом лугу. Пока еще не было сильных заморозков, трава по-прежнему зелена и ярка. Робко светится белый огонек ромашки. Это последний привет ушедшего лета. В ромашке дремлет, едва шевелясь, мохнатый шмель — умолкает гонец лета в сомлевшем цветке.
В деревне копают картошку. В садах, как звезды с неба, собирают плоды поздних яблок — славянку, антоновку,апорт, бабушкино. Они сохраняют свою свежесть почти всю зиму.

     Стая гусей перед отлетом расположились на поле. Неугомонные птицы почему-то приумолкли, переминаются с ноги на ногу, тревожно перекликаясь меж собой. Пора уже улетать, но они все еще медлят, словно им грустно расставаться со всем, что открылось, полюбилось здесь. Но вот они шумно взлетели ввысь, полетели, оглашая сиротливые поля, пустынные долгие дороги своими кликами:«Про-щайте, про-щайте...» Гуси летят - зимушку на хвосте тащат. Осень. Невыдуманная и неслышимая, ходила-бродила по пожухлой траве, пылающим перелескам и только роняла, роняла из своей серебристой вуали бесчисленные паутинки.

      По каким дорогам, под каким ветром ты сейчас идешь, о чем думаешь, неразгаданная и чарующая странница, осень? Где твое новое пристанище? Отзовись... Но только ветер вздыхает в ответ...

      Все далеко окрест выглядит определившимся и завершенным и располагает к глубокому и сосредоточенному размышлению о самом главном, ради чего живет человек на этой земле. Все предстает с необыкновенной силой правды. Наступил тот самый час высокой исповеди, откровения, которое заставляет с беспощадной честностью вглядеться в жизнь свою, выверить ее: что же ты сделала за это щедрое время? Как распорядишься собственным опытом, мудростью — для себя и для людей?

       Я ощущаю какую-то кровную связь с огромным пространством, не частью этой дали, реки, тишины, а сама я — и даль, и река, и тишина. Я — осень. Известная неизвестность. Сиротливым багряным листом я падаю наземь, печально-элегической водой уношусь в реке и улетаю одиноким белым облаком в зовущей, бесконечной дали небес...

Автор Луиза Кипчакбаева