Просрала

Это был холодный, кажется, февральский день. Родители привезли меня к торговому центру. У входа стоял высокий черноволосый молодой человек в расстегнутом темном пальто и с шикарным букетом из алых роз. К моменту встречи мы общались уже полгода. Я робко подошла, кажется, обнялись. Он был красив и хорош собой.
Мы шли по промерзшим улицам города, направляясь на работу к моим родителям, чтобы поставить цветы в тепло и воду. Мы уже знали что друг друга любим и говорили об этом. Он резко обнял меня, сказав, что чего это мы идем как чужие. Мы жутко смущались, но были счастливы.
Спустя полтора года...
Золотая осень. Моя любимая пора. Бабье лето в самом разгаре. Пыльная и суетная Москва. В толпе людей высматриваю его, но хоть разбейся не вижу. Среди силуэтов появляется высокий черноволосый молодой человек в оранжевом свитере. Сгребает меня в охапку. Реву от счастья.
Спустя семь лет...
Просыпаюсь от проступивших на глазах слез. Образы прошлого настойчиво не дают спать.
Поздравляю, милая, ты всё это просрала!