- Я напишу о тебе книгу, - сказал он.
Она фыркнула.
- Да ты забудешь меня через месяц!
- Ты что, я же...
- Нет, постой, я не жалуюсь, а горжусь, оставь свои сопли при себе. Я пакетик от развесных конфет, летящий по ветру, у меня нет времени цепляться за каждую молоденькую сочно пульсирующую память, отдающую треснутым початком свежей кукурузы, мне пора бежать галопом по Литейному, пиная плаксивые банки любопытными носами белых ботинок, с молочными усами лезть на дерево, крича "Э-ге-гей!" и опаздывать на поезда. Понял?
- Мне жаль, - задумчиво произнёс он.
А она со сверкающим визгом унеслась в направлении, неизвестном даже ей самой. Может пугать серебристо-лакричных голубей или лепить из песка злых детей, я не знаю. Но книгу он так и не написал. Сука.
Книга о тебе
© Copyright: Лина Молоко, 2016
Свидетельство о публикации №216082300180
Свидетельство о публикации №216082300180
Рецензии