Весна

Только представь. Весна. Солнце слегка припекает бледные плечи. Прохладный ветерок окутал силуэт. Ты идешь по старой, вымощенной дорожке, не замечая окружающий мир. Все как в тумане. И головная боль здесь не причем. Внутри что-то исчезло, испарилось.
Душа. Она дает о себе знать скрежетом когтей, будто ее разрывает изнутри. Трудно понять, что когда-то эта от боли изнывающая душа была счастлива, что ей было хорошо. И трудно понять, что это время уже прошло и его никак не вернуть.
И вот ты идешь по залитой солнцем тропе. Это конец? Увы, душу еще не раз зашьют старыми нитками, лишь притупляя боль. Искоренить подобного рода страдания не возможно. Становится тяжелее воспринимать, что те люди, приносящие столько радости в душу, умерли.
Умер ли я, спросишь ты? Отнюдь. Человек подобен бамбуку. Когда тот высыхает, деревяшка остается, но внутри-пустота. Тоже и с теми людьми, кто умер в моем сердце.