Такие уже прошли года,
Что врать тебе, вроде бы, ни к чему.
Ты мне расскажи, что было тогда,
А я, может быть, пойму.
Я, может быть, вспомню, когда проснусь,
Что значит Каинова печать,
Как долго боль превращается в грусть,
Кого и за что прощать.
Ты мне напиши – я слова разберу,
Потом затвержу, как «Отче наш»,
Потом закричат петухи к утру –
И ты снова меня продашь.
Но это будет потом – а пока
Стоит в цвету Гефсиманский сад,
И день за днём пролетают века,
И нет дороги назад.
И не отложить на завтра рассвет,
И не разобрать, где зло, где добро.
Ты меня поцелуй, раз выхода нет...
И иди за своим серебром.
Фото: proza.ru
Неизбранное
© Copyright: Галина Кошкина, 2016
Свидетельство о публикации №216082300204
Свидетельство о публикации №216082300204
Рецензии