Маки

Едешь где-нибудь на чужбине,  во Франции, скажем. Выглянешь из окна поезда или автобуса, а вдоль дороги такое богатое разнотравие:а главное они, маки. Кажется, пасторально, запросто, но и высоко, торжественно, хотя вроде незачем, не до красоты- обочина. У нас пожалуй не хуже, но бледнее как-то- ромашка, кашка, да Иван- чай. Я всегда думала, куда же маки подевались. А тут смотрю:  вдоль железнодорожной колеи дюжина промелькнула, еще, еще, и как сразу радостно.  Вернулись. Словно птицы из далеких заморских стран, прилетели по весне в родне пенаты, осели, стали вить гнезда. Может им были не рады,  а сейчас, когда полоть и морить перестали, они и взошли. На следующий год еще больше будет.   Маки такой красоты великой, полем если- не оторвать глаз. Да только хрупкие они, в венок не вплетешь -вмиг завянет, да и букет облетит, не успеешь до дома дойти.  А в своей стихии, среди сочной зеленой травы, в пшенице, рже или ковыле- как яхонты будут гореть на солнце,  под вечер затянут  на ветру свою песню, ее подхватят ромашки, подпоют васильки васильки,   за ними - и  весь луговой люд.