Памяти августовской встречи

     Завтра ровно год, ровно год прошел с того дня, когда он видел ее в последний раз. Она была, как всегда, прекрасна, прекрасна, вне зависимости от времени года, цвета платья и высоты каблука. Он понял это давно. Она - лучшая! Лучшая среди всех женщин! Весь этот год он вспоминал ту последнюю встречу. Был пасмурный августовский вечер. Накрапывал дождь. Все самые запоминающиеся встречи с ней сопровождались дождем.  Они вдвоем шли по проспекту, и ему казалось, вот оно счастье. Счастье, которого он постоянно бежал. Понимал, будь он с ней, эта женщина займет все его жизненное пространство. Такого никогда не было, ибо, по его мнению, ни одна из особей слабого пола не может отнять у него свободу. Эта женщина! Она будто въелась в его сознание, прожигая изнутри и не давая переключиться на иные мысли! Он постоянно думал о ней... Он до мельчайших подробностей снова и снова, мучая себя, воспроизводил в памяти события того вечера... Никогда прежде он не был столь счастлив. Казалось, его жизнь вдруг наполнилась яркими красками, заиграла всеми цветами радуги. Всего один миг, один вечер - на всю жизнь. Они оба знали, что это лишь иллюзия... А потом, лишь забрезжил рассвет, эти двое растворились в тумане мегаполиса... Цивилизованно, без упреков и сцен.  Так бывает... Увы, так бывает... Но лучше краткий миг счастья, что запомнится на всю жизнь, чем череда серых будничных неприметных событий. Это завтра ему будет грустно, а сегодня... Сегодня, как в песне, будут "танцы, женщины, вино"...