Своё...
Ну, а нынешнее течение времени, впрочем, как и прошлое, наполнено совершенно иным лейтмотивом. В намеренном стремлении к некой уравновешенности, - к некой мерной середине, а не усреднённости; к свободной сдержанности, а не к трясущейся хляби,- порой, возникают опасения навсегда потерять мягкие звуки поющих в округе мистически радужных струн. В такие мгновения, в памяти всплывают самые трогательные минуты жизни — когда под сенью размашистых сосен, устремляя взор в безбрежные дали синевы, стоишь у пологого подножия отвесной скалы, и прохладные волны утреннего прилива омывают босые стопы. Тёплый морской ветерок невинно играет с тонюсенькими волосами, переплетая их с лучами восходящего солнца. Провожая за ночь уставшие звёзды, небесная сфера поёт им прощальную песню. Встречая рассвет, играет Земля на свирели. Так звучит музыка ветра — так дышит Жизнь…
С самого рождения, жар, навеянный могучими крыльями неведомой птицы, да мощь океанской волны ласково утешают своими сказаниями в непростые часы и минуты. Сызмальства, приглушённый шорох людских голосов напоминает шёпот деревьев, переплетающих раскидистые ветви в изысканное кружево крон. С малых лет, каждую весну аромат лесной свежести, притаившейся под острой корочкой тающих снегов, струится сквозь тело к своей, освещающей вечность, далёкой-предалёкой звезде.
Зарницею полоснули по лицу отголоски, до боли родных и знакомых, слов: «…дыхание произвольное. И у каждого — своё…»
Свидетельство о публикации №216082400978