Дневник

В современном мире, где доброта и честность отныне потеряли значение,
В мире, где обещания дают, чтобы их не выполнять,
А слова больше не на вес золота,
Вильгельм сидел возле парка, на скамейке, и почитывал дневники, которые нашёл возле мусорки на третьей улице.
Он не знал, как жить теперь, когда он понимает, что ему осталось всего пять недель.
«Пять недель», повторялись в его голове именно эти слова.
Он вспоминает, как это было. Пять лет назад, ещё в больнице, он сидел в кабинете врача.
Вам осталось год, Вильгельм.
Но мы обещаем сделать все возможное.
В современном мире, где слова потеряли свою ценность, а обещания дают, только чтобы их не выполнять, можно больше не надеятся ни на какие чудеса.
И на Бога тоже не надо надеяться.
Вильгельм свой год оставил позади. Чем он занимался, знает только он.
Но он старался. Правда старался.
За весь год он повстречал Ангела, Смерть, саму Деву, самого Бога, но никто не дал ему точного ответа на его вопросы.
Все четверо стояли возле Вильгельма, в ту ночь, когда он сидел с выключенным светом в комнате Отеля Би-Смарк.
«А мы и не знаем» говорили они.
«Пути Бога неисповедимы» никто не сказал.
Он просто не понимал, как это так, вот теперь и всё? Жизнь его продолжалась, только каждому началу приходит вскоре свой конец.
Сценарий обрывается на самом интересном: Ты встречаешь красивую даму. Вы с ней общаетесь уже около года. А потом, когда наступает миг, когда ты предлагаешь ей встречаться, всё заканчивается. И вот ты уже едешь в тот бар, где вы условились встретиться, как ты замечаешь, сквозь стекло машины, что чье-то тело валяется в крови. И его окружила полиция, люди, что стояли за полосой "Не проходить", ты подходишь и смотришь на это холодное, бледное лицо. Душа уже давно покинула тело. Но кровь свежая.
И это оказывается она. А вот и тебе осталось немного — всего пять недель.
Разве это много?
Вильгельм за неделю успевал только выполнять еженедельную норму по фитнесу.
А тут целых пять недель. Делай, что хочется — хоть грабь банк.
А зачем его грабить? Всё равно ты умрёшь. И не на что тратить.
Шлюхи? Они уже давно не в почёте, ну с тех пор, как ему исполнилось шестдесят.
«Рак», говорил врач.
А Вильгельму плевать. Он уже давно хотел встретиться со своей семьей.
Его мать погибла ещё в 45-ом, на войне, работая медсестрой.
Отец погиб там же. Его сына убили наркоманы. Дочь повесилась, когда ту изнасиловала шайка бродяг.
«Скоро я с ними встречусь» — обещал себе Вильгельм, листая страницы дневника.
«Ничего не вечно» — заглавными буквами на последней странице.
Вильгельм поднялся со скамейки. Он спрятал дневник за пазуху и направился к морю.
Он присел на скамейку.
Шелестели листья, звук прибоя, розоватые оттенки на небе.
Он достал дневник. Вильгельм не сразу принялся его читать. Он смотрел на эту маленькую книжку. Черная обложка с одной единственной надписью "Дневник" и больше ничего.
Он даже не знал, чья она. Сначала он хотел её вернуть хозяйну, только вот никому она неизвестна.
Он даже не знает, кто печатал эту книжку, да и что там печатал, ему неизвестна дата издания, и вообще эта мистика ему не нравилась. Он уже стар для всего. Повидавшего всего на свете нечем удивить.
Вильгельм служил на флоте и чего только не видел.