Заика

Юность. Кто то в компанию нашу парня привёл. Володя. Большой, неуклюжий. Не красивый блондин. Заикается сильно после Афгана. Пока поздоровается, устанешь. Сидел себе в сторонке, как невидимка.
 Как то он гитару с собой принёс. Когда он заиграл и запел.. Он вдруг стал таким красивым, глаз не отвести. Так преобразился, словно другой человек. Мы влюбились в него, с ходу. Он светился, переливался.. И все, мы прилипли.
Вместо вина и карт, мы стали петь. Собирались и пели.. Романсы, Высоцкого,  Шуфутинского, Кино, Алиса, матные частушки, блатные, песни из мультиков. Все подряд!.. Он стал душой нашей компании, хорошим другом.
Говорить не мог, но что б его поняли, пел.. Мы смеялись до слез, не злобно, когда он пропевал свои истории. Обожали его, этого медведя. И то что лицо в шрамах от оспы никто не видел уже, девчонки целовали смачно в щеки.
Есть такие люди. Как брильянты. В тени- стекло стеклом. Особенно среди подделок не отличишь сразу, камень как и все. А взять в руки, повертеть на свету.. Такой огонь, аж слепит.. Тяжело отличить хорошую подделку от настоящего дорогого камня. Я тоже не умею сразу, до сих пор. Радуешься как дурак, камешку блестящему. Потом, а нет, опять осколок от бутылки. Много фальшивок..