Мечта

Я выпускал свою мечту на волю. Я давал ей право жить, а она, затрепетав крыльями, улетала в ночное небо. Неблагодарная.
Я рисовал и пытался воссоздать ее, но не получалось. Мазки ложились криво, а оттенки получались совсем не те. Цвета издевались надо мной, а освещение насмехалось своим непостоянством. Я не сдавался. Я продолжал. Я рисовал!
Но меня предал последний друг: палитра вырвалась из моих рук и упала на пол. Джинсы приняли часть удара на себя. Некогда классические теперь напоминали жертву хиппи. Красные пятна ложились поверх зеленых, синий цвет создавал потеки, которые напоминали реки, фиолетовый лежал отстраненно от всей цветовой гаммы. Желтый маленькими солнышками прыгал с цвета на цвет.
Я бросился спасать краски на палитре, но цвета уже смешались, и я не мог вернуть трепетно созданные оттенки. Все было потеряно. Я не мог продолжить картину.
Мои руки были полностью в краске. На паркете – настоящий каламбур цветов. Я в отчаянье упал на пол. Я смотрел на потолок, и мне в ответ кивала его пустота. Я смотрел на разрисованные стены, и мне отвечало их многообразие. Я смотрел на полупрозрачные шторы, и меня манила их легкость. Я закрыл глаза и пытался увидеть море. Провал. Мозг, давай поле пшеницы. Фантазия, прошу: покажи росу. Ну же, вдохновенье, как выглядит осень? Пустота… Убегая от неудач, я открыл глаза. И увидел ее.
Моя мечта парила в воздухе, с опаской обходя меня. Я сел, поджав ноги под себя, и смотрел на мечту. Она смотрела на меня. Я на нее. Она на меня. Я. Она…
Легко взмахнув крыльями, она села мне на плече. Теперь я все ясно видел. Все понял. Я схватился за кисть и перетянул полотно на пол. Она вернулась. Теперь она по-настоящему моя. Моя Мечта!