На горе есть замок.
На дверях замок.
Тут собрали самых
главных выпивох.
Здесь одни безусы,
у других усы.
Видно, все не трусы.
До колен трусы.
На столах там миски…
Чудо-мужики
пьют из миски виски,
теребя виски.
Пунш, ликёры, водки,
пиво, коньяки.
И шагают с полки
ёмкостей полки.
В ход вступили вина,
но не их вина,
что их пьют так львино,
что их пьют до дна.
Разум всё короче.
Слышен крик в ночи:
«Пей, сколь будет мочи!
Ну давай, мочи!»
«Баб, - орут, - а ну-ка!»
«Музыку слегка!»
Лица, словно мука.
Белые – мука.
Но никак не радует
тот турнир бойцов.
На пол пьяно падают
сотни молодцов.
Жирная особа
гаркнул: «Шантрапа!»
Ставит эта попа
бочку на «попа».
С кем теперь надежда?
Кто же победит?
Победит сильнейший.
А сильнейший спит.
Позабыл про горе.
Лёжа на горе,
спит и видит море
в лунном серебре.
Турнир. Шутка
© Copyright: Александр Бельский Город Орёл, 2016
Свидетельство о публикации №216082600881
Свидетельство о публикации №216082600881
Рецензии