Минор в душе, мажор для всех,
Как будто в чести есть успех...
С угрюмой гримасою звеня,
Мы скачем к счастью пропастью огня.
Мы ищем, рыщем, грустью теребя,
Мы счастье отыскали бы любя,
Сердечной болью острей огня!
И мне ни по чем ничья душа,
В изнеможенных сухожилиях живя,
Я не вернусь в эти края,
Где каждый метр пропитан
Острой болью тяготя..
Где отчий дом
Теперь чужой.
Где близкий человек
Уже не свой.
1. 2
© Copyright: Розалия Мирзоян, 2016
Свидетельство о публикации №216082701838
Свидетельство о публикации №216082701838
Рецензии
