Мой златокудрый двойник

Паук в углу плетет паутину. Горы покрылись снегом, но зимы нет. Только холод. Мрак. После осеннего карнавала до сих пор есть запах смерти. Он лежал в захламленной комнате на старом кресле. Изучал потолок, старался выйти за пределы своего сознания.
Новое место всегда обещает покой, спокойный сон и умиротворение.
Разговоры с самим собой - как спасение. Слишком велика боязнь окончательно рехнуться. Ему кажется, что все, что он делает как-то спасет. Боль усугубляется. Мысли одолевают. Каждый шаг дается тяжело. Он искусывает себе все пальцы так, что кожа отрывается. Кровь плещет и он её пробует.
Что бы было если бы ты тут был не один?
Загрыз бы кого-то?
Потому что пробовать на вкус уже нет сил - тянет блевать.
Хочется смаковать каждый момент. Питаясь только сырым, свежим мясом.
Ему кажется, что он уже так себя вел. Будто бы переживал этот момент снова и снова.
Спустя пару часов все-таки приходит сон.
Сон - лекарство. Бег от самого себя. Забытье на некоторое время. На некоторое, но непостоянное время.

Темнота накрывает своей непроницаемой вуалью. Великолепно. Я был здесь. Я видел это место.
Все хорошо. Однако под ногами нет почвы. Куда-то падаю. То ли вверх, то ли вниз. Кто-то хватает меня за руку и тащит за собой.
Не больно. Не страшно.
Интересно.
Не улавливаю слов, не вижу лица.
Тьма словно вживлена в меня.
Запах тяжелого металла.
Знакомый парфюм.
Я был безжалостно голоден.
Забыл когда последний раз курил.
Запахи не обманывали, я знал их.
Кажется, меня снова вырубает.
"Только не сейчас, только не..сейчас..

Лампа светит прямо в лицо. Я хочу закричать, подводит голос. Из груди льется хрип. Голоса нет.
Я ведь когда-то уже здесь был.
Ломит руки. Рецидив не заставил себя долго ждать. Приступ мигрени ударил в голову.
Я включаю самовнушение.
Как по щелчку боль утихает.
Пытаюсь себя освободить.
Во рту снова нет булавки.
От света больно глаза.
Пытаюсь допрыгать до двери. С привязанным телом, да на стуле возникают некие сложности.
Спустя какое-то время( для меня здесь каждая минута длится вечность) я рухнул на пол.
Слышу как приближаются шаги. Человек ко мне явно не торопится, а может у него здесь притон?
Что, если я не первый?
Ручка поворачивается, я глотаю слюни, чтобы хоть как-то промочить горло.
Он пришел ко мне.
Снова этот парфюм.
Кто же ты такой?

- Ты в своем репертуаре. Красиво я тебе себя преподнес? Ты спал и спал всю дорогу. У тебя, наверное, проблемы? Снова психическое здоровье страдает, верно?
Жаль. Ты прошлой ночью кричал..Видишь я не такой страшный, как ты меня представлял? Не такой уродливый, даже красив отчасти. Разве, что..Мерзкий. В этом мы похожи. Слащавый, но мерзкий. Гнилой изнутри.

Боже, так хочется ему ответить.
Отбить все бока напрочь за то, что посмел трогать меня.
Развязывает меня, оставляет наручники.
С ноги ему заряжу прямо в рожу. Потом свалю потихоньку отсюда.
В голове скользкие ответы на его вопросы.
Резко поворачиваюсь и вижу.
Вижу себя.
Roma per uomo laura biagiotti чертов парфюм так мне ненавистный за слишком высокую цену. Мне прямо сейчас хочется проблеваться. Ступор околдовывает непослушное тело.
Руки и ноги окутаны ядовитым плющом.
Я в клетке, где главный мой враг - я.
Я прикован к себе. Я себе не принадлежу. Путаюсь.
- Ублюдок, - шепчу я.
Мой голос как выкрик из могилы. А его - чистый, бархатный баритон с хрипотцой. Отглаженные манжеты, чистые брюки. Лакированная обувь.
Принц из сказки. Гнилая душа.
- Где ты заплутал? Твои слова были как бальзам.. Ты весь покрылся ложью. Где ты теперь? Что ты? Что ты есть?
- Прекрати! Да если бы не было меня, то и тебя не было, слышишь? Ты слышишь? Ублюдок. Ты такой же урод, как и я. Сдери с тебя кожу - ничего не останется. Я буду танцевать на твоих костях, пока они не сломаются.
Он запрыгивает мне на спину и душит. Я пытаясь скинуть его, ощущаю жгучую боль. Соленое нёбо пытается вымолвить слезы. Он душит меня. Распарывает рубашку и вонзается руками в грудную клетку, вытаскивая оттуда все важные органы. Я снова на коленях. Молю о прощении. Вспоминаю о Боге, который давно забыл о всех нас. Лицо синеет. Неожиданно становится хорошо. Я перестаю сопротивляться.
- Нравится?
- У тебя нет моей хватки, недоучка.

Просыпаюсь. Зеркала разбиты.
Пыль лежит тонким слоем на старой, сыплющейся мебели. На мне надет наручник. Пот стекает по лицу.
Вьюга воет, как стая больных, некормленных волков.
Неужели это был сон?
Сантехники снова выключили воду.
В такой мороз как раз самое время.
Захожу в ванну справить нужду и чую запах того самого парфюма.
Сон просто глупый сон.