Отношения

Его любовь была назойлива как муха.
Его ухаживаний скучная река,
Слова, обычно сладкие для слуха,
Ее лишь раздражали и пока

Он повторял как любит, как скучает,
Как думает о ней и день и ночь,
Как никого кроме нее не замечает,
Как постоянно хочет ей помочь,

Она его терпела, как могла.
Работала как лошадь ломовая,
И в зеркале себя не узнавая,
Ждала когда опять ночная мгла

Придет, неся с собою передышку.
А он ночами думая о ней,
По-детски радовался участи своей.
Так жизнь текла как в заурядной книжке.

Потом он умер. Тромб. Короткий хрип.
Скосившееся набок одеяло.
И скорая, конечно, опоздала.
А врач, которого вконец замучил грипп,

Писал  свои бумаги равнодушно,
Привычно констатируя финал.
Он столько раз все это наблюдал…
Ему, должно быть, было очень скушно.

Морг. Лампы приглушенный свет.
К лодыжке тряпкой привязали бирку.
И простыня, застиранная, в дырках.
Служивый рядом доедает свой обед.

Остывшая рука чуть согнута в локте.
Лицо, которое еще вчера так раздражало…
Она ничком к нему свое прижала
И растворилась в непроглядной тьме.

И что теперь? Какая пустота
Подкралась сзади, притворясь  свободой!
И голубую сладость небосвода
Враз  поглотила  злая темнота