1. о чувствах

Сегодня ты отняла у меня способность говорить. Каждая песчинка твоего существования выплясывала кругами дикое танго, но глазные яблоки, не слушаясь леденящих приказов командующего, выкатывались все дальше и дальше, расстилая лишь безбрежный океан темноты, как единственный путь существования рядом с тобой. Я отчетливо чувствовал твой голос в тот день. Лимонным соком он обжигал брусничные порезы. Когда ты рядом – мир становится неправильным. Будто сошел с ума. Каждый раз, вынося мне приговор, занося семена вереска над могилой, своими мятными глазами заводишь в тупик. Проклиная, голос срывается, и все, на что способно мое жалкое существование – это бежать и бежать дальше от пугающих закоулков твоих медовых слов. Лучше б не было б этих чувств, запутавшихся в пустых метафорах из осколков льда (словно мои глаза). Я достал лезвие из нагрудного кармана. Оно обожгло мне руку и, оставив короткое кровоточащее послание: «Прости» - упало, исчезнув в пустоте.