О мелочах нам пишет мелочный поэт:
Надежде, вере, слабаках-монархах,
Любовниках, что слились воедино,
И о простых цветах, что любят солнца свет.
А сильным же поэтам кровь известна:
В агонии они кусают, рвут и жгут,
Руками дикими достать хотят из бездны,
Из тёмной глубины на человечий свет,
Оттуда, где безумства кольца вьют,
Чудовищ, нам невиданных доселе.
«Musings»
The little poets sing of little things:
Hope, cheer, and faith, small queens and puppet kings;
Lovers who kissed and then were made as one,
And modest flowers waving in the sun.
The mighty poets write in blood and tears
And agony that, flame-like, bites and sears.
They reach their mad blind hands into the night,
To plumb abysses dead to human sight;
To drag from gulfs where lunacy lies curled,
Mad, monstrous nightmare shapes to blast the world.
29 августа 2016/29.08.16
Р. И. Говард. Размышления
© Copyright: Савелий Грамматик, 2016
Свидетельство о публикации №216083000259
Свидетельство о публикации №216083000259
Рецензии
