Ясное сентябрьское утро. Десяток "бакинцев" дружно бороздят синеву над голубятней, хлопая крыльями, кувыркаясь и выходя "в столб". И вдруг, гораздо выше - непонятная белая точка. Хищник уже давно напал бы, мирный обитатель неба полетел своей дорогой. Эта же птица упорно поднимается всё выше и выше, как-будто знает только один путь - вверх...и вот глаза уже отказываются различить что-либо в этой непостижимой выси.
С чего-то подумалось: наверно, это возвращается в свою небесную обитель ангел-хранитель, не сумевший этой ночью уберечь очередную невинную донбасскую душу.
И становится понятным, что за стая невиданных белых птиц, медленно исчезая в вышине, кружила над Макеевкой в августе две тысячи четырнадцатого...
Спасибо, Алексей. Только вот пишется всё реже и реже Кто-то сказал (и я с этим абсолютно согласен), что стихи - это запечатлённые эмоции. Те же эмоции, что переполняют сейчас, и запечатлевать не хочется...
На "Прозе" не был уже лет сто..пойду виниться перед Сашей Тарнавским...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.