с днём рождения, поэт

Стоило только покинуть тоскливое пространство квартиры, как давившее на душу вдохновение сделало прощальный жест ручкой и испарилось. Музы такие музы. Видимо, они действительно принадлежат к женскому полу. Иначе как объяснить подобное непостоянство? Хочу – буду вдохновлять несчастного поэта, хочу – не буду.
И ведь самое обидное, что до того как меня занесло в маршрутку, в голове крутилось три совершенных стихотворения, таких складных и пронизывающих, что прям всплакнула бы при написании.
Теперь вот приходится всплакивать по упущенной рифме, оттоптанным кедам и изгаженному настроению. А как всё красиво начиналось…
Утро первого сентября. Причем раннее по вине будильника. То, что я его не отключила, мы в расчет не берём. Не царское это дело. Хотя… с другой стороны, тело рефлекторно поднялось, село в кроватке и прислушалось к ласковому шепоту сознания:
«Тише-тише, у нас выходной. Нажми на кнопку отключения и ложись под тёплое одеялко. Давай еще поспим. Сегодня можно».
И личико сразу так масляной улыбкой БАМ в подушку! Супер!
Всё еще утро всё еще первого сентября.
Жизнь в городе подразумевает соседство с миллионом людей. У которых есть дети. Которым сегодня в школу. Или в институты. Короче, где бы ты не жил первого сентября в огромном городе, под боком всё равно окажется «у.з». а вместе с «у.з.» и приторно лицемерный голос директора, вещающий на всю округу, как он и остальные учителя соскучились по своим учащимся. Воображение дополнило картинку лицами тех самых учащихся с букетами цветов и лютой ненавистью к закончившемуся лету. Всё, господа. Пришла пора учебы, домашних заданий и подзатыльников.
У меня же по-прежнему выходной и постыдное чувство ехидства и  благодарности судьбе за прошедшее время линеек и занятий. Есть справедливость в мире: две трети страны встали с утра пораньше, а у меня – выходной.
Масляная улыбка снова уперлась в подушку. На этот раз до обеда. Больше копить силы не позволили совесть, голодный желудок и любящие друзья. Вот последние оказались не только любящими, но и чертовски настойчивыми. Каждый стремился дозвониться, поздравить с этим замечательным первым днём осени и …
И напомнить, что время тикает, циферки в паспорте не меняются и именно в этот день к вашему покорному поэту пенсия приблизилась ещё на один год.
Обдумав эту информацию, пожевав «ласточку» и глотнув крепкого растворимого пойла, я махнула рукой. Если уж стареть, то так чтоб не видно было. А это можно сделать только там, где времени совершенно нет.
Побросав инвентарь в рюкзак и на ходу прокручивая строки стихов, я направилась к остановке с четкой уверенностью, что вдохновение дотерпит. Не тут то было, товарищи!
Маршрутка. Давка. Голубые кеды уже не голубые. Совершенные стихи скатываются до бульварщины, а рифму не пропустила б даже самая толерантная цензура мира. В голове вопрос: что происходит?
Так.
Покинуть маршрутку!
Покинула… и очутилась в толпе радостных лиц учащихся всех мастей и возрастов. Ну конечно же приближается вечер и праздник в честь начала учебы в самом разгаре.  Нет. Тут тоже вдохновения не найти, значит прокладываем безопасный для творческой психики маршрут: миновать Почтовую – там сейчас самый пик народа – и свернуть в переулки. Оттуда пролавировать между людей к кремлёвскому комплексу, проскочить стелу павшим воинам, мельком полюбоваться на лошадок, сувениры, не услышать уличных музыкантов, пробежать мост, успенский собор, архангельский собор и!...
И ворваться в тишину кремлёвских стен.
Люди? Разве только пара-тройка туристов фоткаются на высоких белых порожках или на фоне прошлого.
И ветер здесь бел и сладок
И время застыло навечно
И осень своею прохладой
Коснется до стен беспечно.
А кремль отзовется мочаньем.
Ему не впервой ведь встречать
И красок осенних старанья,
И зимнего холода стать.
Он был здесь до нас и будет
Не миг и не день, не год.
Как память забывчивым людям
О тайнах из прошлых веков.
Он будет хранить в молчанье
Легенд и историй клады.
И ветер здесь будет сладок,
И тишина прохладная.
Взгляд блуждает по старым стенам. Время ухнуло в никуда вместе с часами и  телефоном. Осталось только безграничный океан вдохновения. И это всё – мне? Лучшего подарка и не придумаешь.
С днём рождения, поэт.