Сказки для крылатого эльфа. Пролог, Глава 1-1

Пролог

– Бабушка, ведь эльфы правда существуют? – я с надеждой глядела в родное лицо сказительницы.

«Скажи, что существуют. Пожалуйста!» – мысленно взмолилась я и даже ухватила бабулю за руку, будто это могло помочь сделать сказку былью. Пусть мне и было целых пять лет и я уже должна была отличать выдумку от правды, но так хотелось верить в каждую фразу, в каждое слово любимой истории.

Бабушка ласково на меня посмотрела и погладила по голове. Уж сколько раз она рассказывала эту сказку, сколько раз я не могла заснуть, пока не услышу «Вот и сказочке конец, а кто слушал – молодец!», но такой вопрос задала впервые. А всё из-за соседа Вовки, который днём высмеял мои восторженные речи про эльфа с крыльями ангела.

– И ты веришь во все эти бредни? – насмешливо спросил он и разрушил ногой мою пасочку. Основательно так разрушил. Ещё и потоптался для верности. Я обиженно запустила в него лопаткой, но этот гад увернулся. Тогда следом за лопаткой полетели формочки для пасок, но эта наглая белобрысая морда только показала мне язык и понеслась прочь, оглашая округу своим издевательским хохотом.

«Ух, доберусь я до тебя!» – погрозила ему вслед кулаком и пошла собирать разбросанный по округе набор для игры в песочнице.

Поэтому бабушкиного ответа я ждала с замиранием сердца, словно от этого зависела моя жизнь.

– Конечно существуют, милая! Когда-то давно повсюду на земле царила магия, – она мягко улыбнулась и накрыла ладонью мою руку. – Сейчас всё это подзабылось и деяния прошлых лет считают просто сказками. Но мы-то знаем, что всё это было на самом деле.

Тогда я даже не спросила у неё, кто эти «мы», мне было достаточно того, что она подтвердила мои надежды и чаяния. Потом я стала старше, но спрашивать было уже не у кого.

А дальше... Взрослая жизнь вытеснила из сердца детские иллюзии, но в памяти всё равно осталась рассказанная когда-то сказка, самая дорогая моему сердцу и любимая до невозможности.



Глава 1

– Эм-м... а это... что?

– Насколько я понимаю, картина, – невозмутимо произнёс курьер.

«Нет! Это ОЧЕРЕДНАЯ картина!» – хотелось взвыть мне, но я вовремя одумалась, посчитав, что ни в чём не повинный парень совсем не заслужил такой гневной тирады. Это же не его вина, что у моего отца просто зудят руки приобрести что-нибудь эдакое, редкое и необычное, антикварное и старинное, чем завален уже почти весь дом. Но родителя это, пожалуй, совсем не трогало. Эх, коллекционеры... Что с них взять?!

– Где нужно расписаться? – обречённо вздохнула я.

После завершения всех формальностей выпроводила курьера, который засмотрелся на одну из статуэток в прихожей, и оценивающе взглянула на новое приобретение папы. Надеюсь, картина не очень тяжёлая и я смогу повесить её самостоятельно. Если нет, отволоку (ладно, не отволоку, а со всей возможной аккуратностью оттащу) куда-нибудь в сторонку, а там пусть себе дожидается настоящего хозяина.
Интересно, что на ней? Портрет, натюрморт, пейзаж? Это будет акварель, масло, тушь или чем там ещё рисуют? С одной стороны, не хотелось влезать и морочить себе голову с очередной блажью отца. С другой, было любопытно, что на этот раз задело его душу и заставило дрогнуть сердце.

– Что, Милка, твой чокнутый папаша опять приволок в дом какую-то хрень? – насмешничал когда-то в детстве Вовка, за что тут же получил кулаком в глаз. Я ненавидела, когда над моим отцом кто-то смеялся. Кроме меня, разумеется. И да, в детстве у меня была тяжёлая рука, это все мальчишки во дворе знали, но Вовка в тот раз испробовал на себе впервые. Больше он так шутить не решался, ибо кому охота рисковать своим здоровьем?! Ну, или, скорее, потому, что драться с девчонкой считал ниже своего пацанячьего достоинства, ведь я за оскорбление любимого папки обязательно полезла бы в драку. Однако этот недоросток всё чаще и чаще бросал на меня странные взгляды, особенно когда стала подрастать и постепенно оформляться в недурную собой девушку (мальчишки говорили «ничё так гёрла»). Может, задумал отомстить и всё ждёт подходящего момента?! Странно, что до сих пор так и не попробовал, он ведь уже давно сильнее меня. Да и остальные парни как-то мстить не торопились, скорее, пытались приударить...

А ещё я ненавижу, когда коверкают моё имя, особенно таким образом. Родители назвали меня Миланой в честь города, в котором проводили отпуск (вернее, отец потащил туда маму, чтобы походить по картинным галереям и музеям, хотя наверняка ей больше хотелось пройтись по магазинам), а спустя девять месяцев появилась я. Как мне сказали, когда мама узнала, что беременна, они даже не рассматривали других вариантов: имя подходило и мальчику, и девочке.

Я с самого детства предпочитала, чтобы меня называли Ланой, но родители упорствовали и всю жизнь звали Милой. Ну ладно, им можно. Но чтобы какой-то щербатый (у Вовки как раз зубы менялись с молочных на постоянные) лоботряс издевался и обзывал меня, как корову на лугу?! Вот уж нет! Так что этот белобрысый гадёныш получил тогда вполне заслуженно.

На счастье, картина оказалась вполне подъёмной. Аккуратно оттранспортировала её до единственного свободного гвоздика в коридоре: это папа специально «зарезервировал» место для какого-нибудь очередного приобретения, чтобы мне самой не пришлось сверлить стену и работать молотком, хотя иногда я этим тоже занималась. Ну вот, пришло время воспользоваться предусмотрительностью отца.

С каким-то непонятным трепетом стала разворачивать картину. Возникло странное ощущение, что там, за множеством обёрток, ожидает что-то эдакое, от чего сердце дрогнет уже у меня. В тот момент я так боялась разочарования, что даже на минуту остановилась и чуть не передумала вскрывать посылку. Справившись с неясным волнением, бережно освободила полотно от упаковочного материала и решилась взглянуть на потенциальный шедевр.


Продолжение можно прочитать на сайте Лит-Эра или Продоман (ссылки на моей странице)
https://lit-era.com/book/skazki-dlya-krylatogo-elfa-b14872