Прелесть ночи

Проснувшись, я запомнила только одно ощущение - дрожь. Я толком не могла объяснить отчего, и почему  так хотела выяснить, что же... Это ни с чем не сравнимое чувство, когда по телу разряд тока, который бывает от прикосновения тобой же выдуманного образа. Жаль, что во сне было слишком мало времени, чтобы влюбиться в него. Осталась только эта дрожь. Ощущение недосказанности, чего-то, так и  не доведенного до конца, какой-то необъяснимый протест.
Этот, немного грустный голос, доверчиво рассказывающий тебе истории во мраке глухой ночи, когда на город опускаются призрачные тени, и можно разглядеть лишь неясные очертания домов, контуры веток того раскидистого дерева, под которым вы так часто сидели в том странном сне, с просто-таки неприличным постоянством всплывающем в сознании время от времени, не давая забыть. Тот общительный призрак, зовущий иногда за собой, он был так далек от всей этой реальной жизни. Так, будто он был соткан из теней, из шепота снов, которые были настолько ему к лицу, что представить его при свете дня казалось практически невозможным. Диковатый, но, почему-то, временами любящий находиться в моем обществе, дружелюбный призрак, в итоге незаметно поселившийся в этих снах.
Я так привыкла к тому, что, почти каждую ночь он ведет меня за собой, что это стало своеобразным ритуалом. Я долго не могла заснуть, пока он не показывался при ярком свете луны, и не уводил меня в страну теней, где реальность путалась с колдовством ночи, где звуки принимали особый смысл, где слова казались глубже и значительней, и где так ценилась тишина... Ее можно было набирать в ладони, и, пригоршнями подбрасывать в воздух, наблюдая, как она, сотнями светящихся светлячков кружится вокруг тебя, и вихрем стремительно уносится к далекой луне.
Те ночи почему-то всегда были особенными - тогда я могла позволить себе мечтать. А призрак слушал меня, смотрел на старые дома, утопающие во мраке, и молчал. Да я и не ждала  ответа. Ведь он мог  важный разговор обернуть шуткой, и это порой было так нелепо. У него очень специфическое чувство юмора, у этого призрака.
Однажды, поздней ночью,  я почти до рассвета прождала его на крыльце своего дома. Он обязательно должен был прийти, ведь он всегда приходил. Но в этот раз он так и не появился. Не пришел он и следующей ночью, и всю неделю. Говорили, он связался с какой-то ведьмой, которая своим остроумием и дъявольским блеском в глазах очаровала его, и по сей день призрак сидит в ее замке, окруженном непроходимыми лесами, и расчесывает ей волосы, завороженно глядя на неяркий блеск, исходящий от них в слабом свете луны.
А я, в последние годы все чаще и чаще лежа без сна, вспоминаю те ночи, преисполненные необъяснимых чар, те истории, которые самозабвенно рассказывал призрак, и в который раз задаю себе один и тот же вопрос - почему тот сон казался мне тогда столь реальным, и я снова и снова ищу то заветное место, где мы ночи напролет проводили с тем, почти стершимся из моей памяти странным призраком. 
И почему, когда я чувствую эту, непонятно откуда взявшуюся дрожь, я вспоминаю его?
Этой ночью он снова приснился мне, он долго смотрел на окно моего дома, а потом рассыпался сотнями крошечных светлячков, и унесся за лениво плывующие облака, озаряемые холодным светом луны. Я долго смотрела на чистое небо,  дыша свежестью ускользающей ночи, пытаясь запомнить то очарование, которое однажды подарил мне мой верный друг, которого на самом деле никогда не было.