1973 - 7

(Предыдущая глава: http://www.proza.ru/2016/09/02/122)

И вот у меня впереди препятствий в виде горного рельефа, мостиков без настила, дорожных завалов и тому подобного нет, но есть более чем две тысячи километров пути по холодной ноябрьской России.  Даже в Орджоникидзе, относительно южном городе, было более чем прохладно.  Что-то будет дальше?

Проезжаю Пятигорск, Невинномысск,  нарисовываюсь в Ростове-на Дону.  Очень сильно промерз, никакого настроения нет ехать дальше.  Но надо выехать по крайней мере за черту города, дабы в каком-нибудь лесочке устроиться на ночлег, развести костер, погреться, сварить чай и просушить намокшие шмотки.  Что и предпринимаю.

Утром обнаруживаю себя под слоем свежевыпавшего снега.  Отряхиваю спальник, ищу похороненную в снегу пачку сигарет и спички.  Трогаюсь без завтрака из соображений экономии времени.  Ух, как трудно ехать - свежий снег раскатан проходящим транспортом, дорога превращена в каток.  С тревогой думаю, а что же будет дальше.

Еду медленно, временами помогая себе удержать равновесие опорой на подошвы.  Лишаться сапог не имею права - на покупку новой пары денег нет.

Дальше в лес - больше дров.  Начались бесконечные заносы и падения.  Больше всего опасался, что занесет попутную или встречную машину и я окажусь под колесами.  А это было очень даже возможно - обочина пестрела машинами, потерявшими управление.

Чертовски холодно.  Рассчитывал в тот день дотянуть до Воронежа, но куда там.  "Надежды юношей питают..."  (если не ошибаюсь, © А.С.Пушкин).  Завалился спать в каком-то брошенном сарае - слава Богу, под не слишком дырявой крышей.

Утром - непроницаемая метель.  Транспорт на шоссе стоит, а смельчаков, пытающихся ехать, сносит с дороги в кювет.  Мне на своих двух колесах делать на дороге нечего.  Так и проторчал в своем сарае весь день, не вылезая наружу.  Мотоцикл засыпало снегом до бака.  Слава Аллаху, дверь в сарайчик открывалась внутрь, а то бы я из него не смог выбраться.

На следующий день пурга поутихла, транспорт снова пополз по дороге.  С трудом выбираюсь  на трассу.  Замечаю, что водители смотрят на меня как на чумного и крутят пальцем возле виска.

После очередного падения никак не могу поднять мотоцикл, ноги разъезжаются на раскатанном снегу.  Останавливается рядом МАЗ с прицепом, вылазит из кабинки парень.  "Дед", - говорит, - "на старости лет с собой покончить решил?"  Хочу ему что-то ответить, но не могу - голоса нет.  Появляется еще напарник водилы.  Предлагают мне запихнуть мотоцикл в фургон и ехать дальше в качестве пассажира.  Пытаюсь донести до них мысль, что денег у меня нету, но парни только отмахиваются.

Оказалось: парни гонят машину в Питер.  Вот повезло! 

Мотоцикл погрузили, едем - напарник спит на полочке, а я справа от водилы на пассажирском месте.  Слегка оттаял, появилось некое подобие голоса.  Меня сильно удивляло обращение "дед" - мы с водилой были почти ровесники, и мне и ему порядка 30.  На мой вопрос, почему я дед, парень вытащил откуда-то зеркало.  Глянул я на себя и обмер: морщинистая кожа, выцветшие глаза, вид предельно усталого от жизни человека.  Говорю: мне 30, а водила не верит.

Едем с трудом - машину мотает, случаются пробуксовки.  На одном из подъемов машина поползла назад, еще несколько секунд - и мы в кювете.  Господь Бог надоумил меня на правильные действия: хватаю домкрат, выскакиваю и подпираю им колесо тягача.  Сползание остановилось.

Тронуться с места эти ребята никак не могли, вызвали с попутными водителями подмогу из Воронежа.  А меня уже подпирал срок - отпуск кончался.  Обменялись адресами, я поблагодарил парней за помощь и двинулся дальше на попутках.  Через пятеро суток добрался до Питера, успел как раз к концу отпуска.  А еще через пару недель благополучно забрал из прибывшего фургона свой мотоцикл.  Парням выдал по бутылке фирменного армянского коньяка - но это было слабой компенсацией за ту услугу, которую они мне оказали.