Бухта Любви. А у меня - ты!

Что-то в этом есть.
Просыпаться, выскакивать в утро из духоты ночи
и находить твою записку.
Она написана молоком в небе,
но солнышко превращает все, что ты чувствуешь -
в то, что можно узнать.
Ты же пишешь только то, что чувствуешь, правда?
И все время что-то ищешь.
И все тебе мало,  мало.
Мы похожи, не замечал?
Как можно понять суть того, что сознанием пока еще не очерчено?
Придется углубляться.
Углубишься, прорастешь, обрастешь.
А как же твое Одиночество?
Или оно у тебя мнимое?
А как же я?
Ну ладно, опустим собственнические инстинкты.
Жизнь всегда дает нам то, что мы хотим получить.
Вот только не подписывайся под неспособностью осознать.
Придет время - осознаешь.
И заметь, если в реальности того, что хочется получить - нет,
тебе дано право написать об этом так,
как будто оно есть.
Записать все, что ты хочешь прожить.
И почувствовать.
В общем, пережить.
Или прочитать то, что написано кем-то.
Так вот почему я мчусь во двор каждое утро,
чтобы узнать что ты почувствовал за то время,
пока мы не виделись?
Мда, ты - прав.
ПОТОМ... оно уже не кажется таким волшебным.
Это с одной стороны.
А с другой - понимание сути вещей не помешает.
Из них ведь складывается наш жизненный опыт?
Вот скажи, ты когда-нибудь сможешь прожить день
и ничего не почувствовать?
Кома - не считается.
Слушай, а влюбленные - это, часом, не впавшие ли в кому?
Без них ведь - пока они там в любовном своем месиве пребывают -
строятся города, случаются пожары, иногда даже вещи из моды выходят.
А им все равно нравится.
Та кофточка, в которой она была в тот день, когда они познакомились.
И он облил ее соком.
Вишневым.
Нечаянно.
А может, просто чтобы получить право прикоснуться салфеткой к груди?
Может, он большой хитрец?
А пятнышки - отстирались.
ну и что, что теперь уже кофточка та - маловата, скажи?

- А у тебя улыбка - добрая!
- А у тебя - глазок хваткий!
- А у тебя хватка - цепкая!
- А у тебя - талия!
- А у тебя плечо - надежное!
- А у тебя - я.
- А у меня - ты!