Всё, до чего касается его рука, становится холодным, золотым -- сады из роз, трава, река, паромщик в лодке, даже дым. О, как жесток сентябрь! Как лукав! В золото дары свои нам облачив, он умолчал о главном -- как глубок обрыв, казавшийся дорогой лишь недавно, и тщательно златым ковром прикрыт. Сопротивление окончится бесславно, уже горят осенние костры. Прикосновенье сентября коварно -- слова теряют свой первоначальный смысл, и бесполезно спорить с ним, и неразумно прятаться в листве:
мы вынесенены на весы в своём реальном естестве.
Пора Мидаса...
© Copyright: Степнова Настя, 2016
Свидетельство о публикации №216090200704
Свидетельство о публикации №216090200704
Рецензии