Катаклизм

Остовы заброшенных многоэтажек... Старые, поломанные качели...
Голые деревья, в отчаянии воздевшие свои костлявые руки к небесам, и липкая, казалось бы проникающая в каждую щель тишина.
Спокойный город. Тихий город. Мёртвый город. На маленькой площади этого городка, резко контрастируя с местным пейзажем
и общей унылой атмосферой, двое детей лепили снеговика. Они лепили его каждый день. Бывало что и несколько раз за день.
Потому что спокойствие и безмятежность   было не более чем иллюзией...
Мальчик ловко приделал снеговику морковный нос, и отошёл от него на пару шагов чтобы полюбоваться проделанной работой.
И тут город содрогнулся от мощного подземного толчка. Мальчик схватил сестру за руку и они юркнули в подьезд стоявшего неподалёку дома.
Вскоре последовал новый толчок, и стены подъезда покрылись новым узором из трещин.
Тревога застыла в сердцах детей мерзким, тошнотворным комком. Но новых толчков не было. Не сегодня. Может быть.
Когда брат с сестрой вышли на улицу, шёл снег.  Белые хлопья летели в лицо, и приятно щекотали, как бы успокаивая:
-"Не бойтесь, всё прошло, всё хорошо". После землетрясения всегда шёл снег.
Так продолжалось изо дня в день: снеговик...землетрясение...снег...
И постоянное чувство тревоги, прочно, как будто проволокой опутавшее трепетные детские сердца.
Так было и будет всегда.
Их детство никогда не будет таким же  светлым и беззаботным, как детство ребёнка который каждый день подбегал к полке в своей спальне ,
брал с неё большой стеклянный шар, тряс его, и с любопытством наблюдал как город внутри игрушки  засыпало снегом...