Окружают слова, а на столе арбуз...

Какая мука, и наслаждение какое - подбирать слова, уводящие от этого часа.
Должные увести.
Парадокс здесь только видимый.
Подбираю заменители.
Предаю слова. Было и раньше.
В разное время, оглядываясь на разные голоса, неузнавания, заборчики - предавала я их.
Без всякой пыточной боли, без согласие на наказание и без ожидания радости, напряженной такой.
Приходят. И боль и радость.
Окружают слова.
Стоит за ними правда. Такая растерянная, вырывающаяся из рук, опаливающая правда.
Слежу за словами, как за доносчиками.
Такое занятие неумное - ведь не уследить.
Стоят доносчики, а на столе арбуз.
Чудо. Черные семечки на ярко- красном.
Нет одиночества больше, чем память о чуде?
Не соглашаюсь. Есть.
Август за окном.
Или только пришёл или уходит навсегда - такая плещется тишина, такое тихое тепло вокруг.
- Суметь бы не обидеть это тепло, эту тишину - такая мысль, из такого далека.
Они неслись от молчания, взгляда - кроткие, плотные, прикасающиеся. И этот арбуз, и доносчики болтливые, и август превращались в чудо от внезапного воспоминания о чуде.