Тоска сырая моросит,
зябкой сыростью трясется.
Листвою падшей шелестит,
тепло уж больше не вернется.
Метет осенняя печаль,
листья, падшие гоняя.
Но лета мне, уже не жаль,
в душе потеря есть иная.
И мне не нужно больше ждать,
звонков, о радостном мечтая.
И сердцу больно вспоминать,
что я не твой и ты чужая.
Не к чему мне больше ждать,
того, что не могло случится.
Уж лучше осенью страдать,
чем в мае, просто волочится.
* * *
Тоска сырая моросит
© Copyright: Виктор Прядкин, 2016
Свидетельство о публикации №216090400197
Свидетельство о публикации №216090400197
Рецензии
