Осень. Вечера восемь

Запах осенний – штырит как виски,
и идеален для душевной чистки,
златым цветом красит серый мир,
и листва зовёт на званый пир.

Здравствуй, осень, это снова я,
вечера восемь, лечу в твои края,
хочу ведь успеть на твой фестиваль,
там леди и платья, вальс и рояль.

Уже и Шуфик спел про календарь,
а я верю тебе и смотрю на фонарь,
чуть за восемь, а успело стемнеть,
и я беспросветно попал в эту сеть.

Но едва эту сеть я с ней поправлю,
и себя в поход за победой отправлю,
ведь сильнее мы наши цепи сплетём,
и в закат побредём своим лишь путём.

Ведь мне по нраву дух грусти осенней,
как чай, вкуса – грусти о ней,
эй, Зинкевич, ну а это что за сопли?
Ведь романтик-бой давно уж утоплен.

Ну и пусть я кайфую и живой-молодой,
ну и пусть я ныряю во всё с головой,
ну и пусть я так часто играю с судьбой,
но и ты не смогла ведь пройти стороной.

А я всё же успел на златой фестиваль,
и куда-то ушла вся дрянная печаль,
мы вместе и смотрим в прекрасную даль,
там ты в белом платье, там вальс и рояль.

Осень, 2016

Фото: Ребекка Холл и Джон Хэмм