Кризис среднего возраста

   На душе спокойно-торжественно…

   Светло и тихо, как в опустевшей квартире, в которой еще вчера жили шумные неугомонные домочадцы, а потом вдруг взяли и съехали в неизвестном направлении.

   Я брожу по ней, как по прожитой жизни. Под ногами шуршат, поблескивая, магнитные ленты затертых до дыр кассет когда-то обожаемых кумиров, на стенах выведенные неровными буквами призывные цитаты вызывают теперь искреннее недоумение, а там в углу, в большую кучу, свалены пережитые любови.

   Они лежат такие себе белые, вытянутые, печальные. Одна скончалась от передоза подростковых гормонов, другая – от ужас-ужасной измены, третья – от непримиримого несходства характеров, последующие – даже и не вспомнить, а та, которая совсем в углу, маленькая такая, она же и последняя – померла, не успев родиться. Задавило ее бетонной крышкой диалектической логики и мудрого жизненного опыта.

   Сижу, равнодушно взираю на мумии в углу, и пытаюсь выдавить в себе хоть каплю сожаления… Всплакнуть что-ли? Не-а. Ни капельки не получается.

   Тогда пытаюсь припомнить хотя бы чувство возбуждения, ликования, полета души с блеском восхищенных глаз... Пожимаю плечами. Ради чего все это? Причин для эйфории в этом мире совсем не осталось. Нет. Напрасно. Не вспомнить. Амнезия. Полная.

  Душно как-то. Медленно поднимаюсь. Иду к окну, протягиваю руку и сильно дергаю на себя ручку от форточки. «Эээээ… Заело. Ну и черт с ней!» Плетусь обратно к трехногой табуретке.

  На душе спокойно-торжественно…