Сказ про нерадивого писаря

Лежу я на печке. Проснулся, а вставать не хочется. Тут заходят в дверь мужик с бабой. Оббивают снег с валенок.
- Вот, принесли тебе две корзинки со снедью. Не побрезгуй, Вашество, - сказал мужик.
- Мы точно не знаем, едят ли Боги почерёвок, но на всякий случай захватили и его. Вместе с огурчиками, помидорчиками консервированными и прочей едой, - сказала баба.
- А вы точно именно ко мне пришли? – сказал я. – Может, я не заслужил вкусностей. Чем могу служить?
- Да служба у тебя обыкновенная. Сделай для нас с Марфой чудо, - сказал мужик.
Я слез с печи.
- Да вы садитесь за стол. Раздевайтесь, а я самогоночку достану.
Я взял из-за занавески бутыль.
- Так вот. Вам точно я нужен? – спросил я, разливая.
- Да мы шли к тебе по указателям, на которых было написано Саваоф. И пришли к этой избушке. Ты же Саваоф?
- Есть такое, - сказал я, и мы выпили. Только зовите меня просто – Васька. Так мне сподручнее. Так зачем вы пришли к Богу? Я-то уже на пенсии. Даже не знаю, осталось ли толика от моей силушки.
Мы опять выпили. Потом опять.
- Зря, значит, мы пришли? – сказала Марфа.
- Для начала вы мне про дело ваше скажите, а потом думать будем.
- А дело у нас такое, - сказал мужик. Мы с Марфой 33 тысячи лет женаты, а детишек у нас нет. Всё испробовали – не даёт Бог детишек. А Бога мы всё время просим.
- Странно. Я же не изверг какой-то.
- А ты в журнале записей посмотри, - сказала Варя, свесившись с печки. – Там все молитвы записаны.
- О, здравствуйте, Ашера Изидовна! – встала из-за стола Марфа и поклонилась.
- Зовите меня просто – Варя.
- Разве так можно? – встал со своего места мужик и поклонился.
- Садитесь. И давайте по-простому.
Мужик с бабой сели. Варя покопалась в сундуке и достала тетрадь.
- Я сама посмотрю, - сказала Варя. – А то ты у меня безалаберный.
Варя начала листать тетрадь.
- Ага, нашла! Только… Всё понятно!
Варя села за стол и выпила.
- Значит так. Что говорит нам тетрадь? То, что 33 тысячи лет назад некая Морфа начала молиться о ниспослании ребёнка. Вы заметили что-нибудь? А я заметила. В журнал вкралась ошибка. Вместо «Марфа» здесь написано «Морфа». Вот поэтому ваши, Марфа, молитвы и не были услышаны. Как это могло произойти?
Из закутка вышел ёж.
Василий Иванович, Варвара Пантелеймоновна, это моя вина. Вот уже 666 тысяч лет я заполняю журнал. Вы меня взяли на эту работу, даже не спросив, справлюсь ли я. Так вот. Я окончил только три года начальной школы и больше не учился. Правописание у меня всегда хромало. Я действительно написал вместо Марфы – Морфу. Я даже представить себе не могу, сколько ошибок я наделал за годы работы у вас. И сколько молитв остались без удовлетворения. Простите меня и отпустите. Пройду я замаливать свои грехи  в монастырь.
Варвара Пантелеймоновна насупилась, затем улыбнулась и спросила.
- Кузьма, а ты в молитвах будешь правильно своё имя произносить?
- Не сумлевайтесь, - сказал ёж. – Ну я пошёл?
Мужик с бабой бухнулись к Варе в ноги.
- Варвара Пантелеймоновна, прости Кузьму окаянного! Дай ему другую работу. Пусть, например, за скотиной ухаживает.
- Ладно, - сказала Варя. – Пусть будет так.
Ёж запрыгал от радости
- А кто же будет у нас писарем? – спросил я.
- Да хоть бы мой муж, - сказала баба. - У него последнее образование журфак МГУ. Думаю, справиться.
Мужик кивнул.
- А как же быть с ребёночком? – спросила баба.
Я махнул рукой.
- Будешь каждые 3 года рожать. Устраивает? – сказал я. – А теперь вот что. Если твой муж остаётся у нас за писаря, - оставайся и ты у нас. Будешь Варе по хозяйству помогать.
На том и порешили.