Рассадник соплей

Слишком много поэтов развелось.
Но слишком мало поэзии.
Я видел множество их стихов,
и все они одинаково бабские.
Очень слабые,
дешевые и гнусные,
Но в дорогой, красивой обертке.

Пышные, заумные слова.
Глупые, раздутые сравнения.
Льстящая слуху, но бессмысленная рифма.
И ни йоты смысла.
Я четко вижу лица,
с которыми они пишут эти стишки.
Надменные с виду,
но трусливые внутри.

У них нет духа,
чтобы придумать что-то свое.
Сплошная переработка старого. 
Никаких новых идей.

Все те же слезы.
То же море, океан, дождик.
Та же любовь.
То же нытье.
Алкоголь, сигареты.
Бывает, наркота.

Они не разрушают рамки.
Даже наоборот -
стараются вписаться в них.
У них кишка тонка для того,
чтобы пойти против всего.
Против букв, знаков препинания,
стилистики, грамматики.
Против читателей, в конце концов.

Они пляшут на сцене,
поглядывая в толпу.
"Нравлюсь ли я им?" -
спрашивают они себя,
вместо того, чтобы решить:
"нравятся ли они мне?"

М-да.
Жалкое зрелище.
Позорище.
Поэзия стала еще фальшивее,
чем раньше.

Я закончил.