Любил

   Он водил по своему телу руками и даже через одежду умудрялся оставлять на нём царапины. Ему было дико страшно в это мгновение. Вдруг его в этом мире никто и никогда не любил? Вдруг все и всегда его обманывали? А что если он никогда не имел никакого значения, был бессмысленным и жалким игроком в свою же жизнь-игру?
   Его звали Андре и он по субботам пел глупые песни в одной кафешке. Он более всего походил на девушку, не очень симпатичную и не очень невинную. У нашего героя были длинные волосы, доходящие до середины бедра, цвета красного дерева, бледная кожа сероватого оттенка; длинные руки, все в родинках и шрамах; пухлые губы; серые глаза, небольшие, но выразительные. Андре всегда носил вызывающие наряды, но не потому что хотел выделиться из толпы, а лишь по той причине, что ему это нравилось до безумия. И он извечно говорил что-то на первый взгляд глупое и бессмысленное, раскрывавшее всю суть лишь потом. А вот эта его привычка нравилась не только ему, но и всем, кто его окружал.
   Первой нашего героя полюбила девушка совершенно обычная и невзрачная, не знавшая никакой жизни: ни праведной, ни порочной. Андре не любил её, но был с ней долго и даже немного страдал, когда она ушла. Но всё это было смешно и несерьёзно.
   Далее следовали многочисленные романы Андре с женщинами и мужчинами лёгкого поведения, часть из которых работала с ним в той кафешке, но ни один такой роман не закончился чем-либо хорошим или даже неплохим.
   А потом... Боже, он сам влюбился. Конечно, хоть это и было взаимно, но страданий духовных принесло слишком много, чтобы продолжать любить и помнить любовь. Слишком это дорогое удовольствие. И слишком бессмысленно рассказывать о том, кого же полюбил наш герой.
   Новая любовь и новая история. А сколько таких историй Андре пережил? Не сосчитать. Всё стало проходить и забываться, всё кончалось и исчезало, не оставляя какого-либо следа после себя. Ему нравилось и до сих пор нравится так жить. Удивительная, неповторимая и тяжёлая (да, именно такая!) жизнь ему по вкусу.
   Был обыкновенный день, обыкновенная суббота, ничего особенного не предвещавшая, но именно сегодня юноша остался до позднего вечера в кафешке и решил осмыслить истории всех своих любовей и нелюбовей.
   "Меня правда любили?" - спрашивает самого себя наш герой и не может найти ответа. Он напуган возможностью дать отрицательный ответ, он не хочет верит в то, что никогда не был кем-то любим. Но намного важнее ответ на другой вопрос. Любил ли сам Андре кого-нибудь по-настоящему или всем лгал, даже самому себе?
   "Любил," - шепчет юноша и плачет. Он правда любил, но, может быть, не умел выражать свою любовь. Возможно, никто не мог понять его любви или просто не хотел понимать. Но Андре любил, любил не один раз, по-настоящему, по-своему.
   Но самым важным и сложным за этот вечер был иной вопрос. Любил ли наш герой самого себя когда-либо и по-настоящему? Да?
   Андре выбегает из кафешки в слезах, что-то невнятно шепчет, задыхаясь, несётся домой, но вдруг останавливается, падает на колени. Он бьётся кулаками в асфальт, ревёт в голос, не думая о том, что вообще может прийти в голову прохожим.
   Тяжело признавать правду, особенно если она горькая, противная, отвратительная. И когда тебе приходится признавать её, можно и кричать, и жалеть себя.
   Андре любил многих, любил сильно, но себя никогда полюбить не мог, и в этом его несчастье.

29.08.2016