У Бога

Воскресенье. Солнечное утро. Легкий ветер играет занавеской. Дежурно ворчит кофеварка. Глоток горячего с молоком кофе рассеивает последние картины ночи. Начинается  очередной день.
      Присел у окна. Вверх по улице в костюмах под галстуками ,  в нарядных платьях народ торопиться в костёл. Просить о прощении,  молиться за грехи свои и отдавать деньги то ли Богу, то ли ксендзу на новый Мерседес. Захотелось тоже выйти  на улицу, размяться после ночи. Но куда? Посмотрел на лес на горе, лес посмотрел на меня и мы поняли друг друга.
      Костюм последний раз одевал лет тридцать назад, а галстук так вообще никогда. Не пристало цыганской душе из себя шута делать, быть похожим на почтенного буржуа. Не моё это. Майка, шорты ,  мокасины и я уже неторопливо спускаюсь по улице к тому с кем договорился  о встрече .
       Никого нет в лесу, все в костёле. Стараюсь ступать тихо чтобы не спугнуть того к кому пришёл. Стен нет. Божественно поют птицы. Золотой купол высок и чист. Колонны сосен подпирающих свод этого храма покачиваются и тихо шумят создавая неповторимый фон птицам. И свет, много света льётся сверху. Света тёплого и бескорыстного. Мы говорим. Я и он. Говорим без слов. Говорим обо всём . Он показывает мне свои дальние уголки. Вопросов здесь нет  , как  нет и ответов. Поднял камень. Солнце согрело его и теперь своё тепло он отдаёт мне. Здесь мы едины. Все без исключения. Здесь мы все равны. Солнце, птицы,  сосны,  камень  и я.
      Вышел из  храма. Светлая голова. Чистая  душа. Свободное сердце. Вниз домой к телевизорам спешили нарядные люди с довольными улыбками. Видно ксёнд простил им их грехи за энную сумму.